Ya des jours comme ça où rien n'est possible, où l'ennui règne en maître et nous condamne à l'errance la plus totale, dépourvu d’intérêt pour quoi que ce soit, en proie à ce néant intérieur qui ronge et dépouille nos esprits de tout ce qui nous nourrit et nous fait nous sentir vivant. Tu le sais, tu es au beau milieu d'un de ces jours.
Dès le lever, tu sentais ce vide planer en toi, manger ta vitalité, se délecter de ta motivation et faire de toi un corps errant au gré des couloirs, les yeux plus vides qu'habituellement, cherchant distraction, sensation. Tu t'en prendrais bien au premier orphelin venu mais même cette envie ne te vient pas, trop habituel, trop facile.
Sortir, t'évader un peu, c'est ce qu'il te faut, le temps et l'emploi du temps te le permettent alors c'est tout vu, tu passes l'imposant portail de l'orphelinat direction la capitale. Quitte à errer, autant le faire dans des lieux moins familiers et changer un peu d'air.
C'est donc à Londres que tu traînes sans but, profitant de l'air nouveau, de la chaleur solaire sur tes fins bras pâles. Tu ne sais pas vraiment quoi faire alors tu te contentes de laisser tes converses te guider au fil des rues, le vide t'habitant toujours sans raison. Omniprésent et te tenant sans relâche. Qu'est ce que tu cherches ici, dans ces rues? Que ce manège cesse? De trouver subitement une envie de faire quelque chose en particulier? C'est bien possible... Mais tu ne contrôles pas le vide en toi.
Et ça t'énerve ce creux dans ton ventre, ça te prend vraiment la tête de ne pas savoir quoi faire et de te sentir baladée contre ta volonté ça et là comme une feuille morte par le vent. Cette absence de maîtrise sur toi même est inhabituelle et troublante et tout ce qui te trouble te titille les nerfs. Tes pas frappent le sol au rythme du trafic abondant, des sirènes de police, de la cohue, de la ville et te mènent dans cette rue, devant ce bar. Tu ne la connais pas cette enseigne mais peu importe, tu dois y entrer. Pourquoi? Aucune idée. L'alcool peut-être.
Ainsi, poussée par cette force qui te promène depuis ce matin, tu entres. Tu respire cet air de moiteur des corps, de vapeurs subtiles d'alcool, le fond sonore des discussion plus ou moins vives résonnent curieusement en toi. Confiante, tu t'accoudes au bar et demande une bière.

"Une bière s'vous plait.
-Votre carte d'identité.
-Rah c'est bon, j'ai pas dix ans, ça se voit...
-Votre carte d'identité, vous devez avoir dix-huit ans.
-J'l'ai pas.
-Alors je vous sers du non alcoolisé."

La colère bouillonne en toi, elle monte au fur et à mesure de la conversation, proportionnelle a ta frustration. Tu commences à perdre patience.

"'tain c'est bon servez moi cette bière et me les cassez pas!
-Ok, j'appelle la police."

Bordel, c'est pas aussi facile qu'à l'orphelinat dans lequel tu peux assez facilement contourner les règles. Hors de question de pourrir en taule aujourd'hui. Pas le choix, tu dois faire des concessions alors tu baisses le ton et t'assieds.

"Ok ok c'est bon, filez moi un coca à la place."

Pff les lois, encore les lois et toujours les lois. Qu'elles aillent se faire foutre ces lois, une bière à dix-sept ans c'est pas le coma éthylique assuré non plus bordel. Frustrée, tu te contiens pour ne pas faire d’esclandre ici, pourtant, ce n'est pas l'envie d'organiser une rencontre forcée entre la face du barman et son comptoir qui te manque... Quoi qu'il en soit, assise sur ta chaise de bar, le verre de cola froid entre tes doigts fins, le portant à tes lèvres de temps à autres tout en laissant ton genou tressaillir compulsivement par ta nervosité grandissante, tu te sens à nouveau toi même dans cette envie de violence, de frapper, mutiler, hurler mais aussi de sentir cette vive douleur en encaissant des coups, de te sentir vivre par cette sorte de brûlure qui consume le corps et vivifie l'esprit. Et tu la guettes cette occasion de déclencher le combat et de te sentir à nouveau exister.

Le comptoir sur lequel tu es affalée sent mauvais. Un mélange de vernis à bois, d'alcool et de sueur, dégueulasse... Tu remarques que tu n'aimes pas vraiment le coca en fait. Tu n'as jamais aimé ça, c'est trop acide, trop sucré -et pourtant toi et le sucre...- trop trop... Vu le prix du verre tu te forces à le boire, on peut pas tout avoir, le génie et l'argent. Tu soupires bruyamment, embourbée dans l'ennui et le bruit ambiant t'agace.
Une bande de crétin rejoint le bar, t'encerclant, te bousculant au passage, tu te retiens d'éclater la tête du premier venu à coup de comptoir. Ils sentent l'alcool à plein nez, descendent leurs boisson dans des bruit de déglutition repoussants sur un fond de rire gras et de dialecte "viril"
Tu remarque l'un d'entre eux, avec une canne, tu l'as déjà vu. A l'orphelinat probablement. Il te toise discrètement. Tu l'ignores, tu t'en fous, ce n'est qu'une espèce d'alcoolique juvénile boiteux et puant la boisson et la sueur et l'homme. Tu ne supportes pas cette odeur âcre qui tapisse ton nez depuis ton arrivée dans cet établissement croûteux et luisant de vapeurs d'alcool et de sueurs mélangés. Une légère nausée te prend alors que les corps repoussants de la bande du boiteux te bouscule à nouveau. Tu marmonnes des mots de violence et de haine, la gorge serrée, pas par la tristesse mais par ce chaos émotionnel qui te traverse, te transperce. Tu voudrais tous les supprimés, ton dégoût immense colle à ton visage en une grimace mauvaise, tentant sans succès de la retenir, tu ne fais qu'empirer cette moue, montrant à chaque individu de cette salle combien tous t'inspirent ce violent dégoût qui te retourne les organes.
Tu ne peux pas t'empêcher de le regarder ce boiteux. Il est jeune, maladie dégénérative à la Stephen Hawking? Imitation de Dr House? Chochotte s'étant foulé la cheville? Au fond, tu n'en as rien à foutre, ce type te débecte c'est tout. Tu croises son regard, constatant ton dégoût, il te lance, hautain.

— Quelque chose te chagrine, mon chou ?

Il se fout littéralement de ta gueule et ça... C'est juste pas possible, tu ne peux pas laisser passer ce... ce mépris, cette arrogance, cette moquerie parce que personne, PERSONNE ne se fout de toi impunément. Tu tentes de contenir ce volcan émotionnel qui rugit au fond de ton ventre, qui te hurle de lui faire manger ses dents, de lui arracher les doigts, de l'embrocher vivant avec sa canne sans anesthésie. Son mépris, son regard, tout te dégoûte, tout. Cet homme est le dégoût, ces relents d'acides qui remontent dans la gorge quand on est sur le point de vomir son déjeuner, il est l'odeur de chaud qui colle au corps en été, il est la moisissure alimentaire, il est les viscères d'un cadavre de chat laissé sur le bas côté. Tu le vis, tu le sens, il faut qu'il paie, il faut le frapper, qu'il souffre comme tu souffres en le voyant, il faut qu'il comprenne ce sentiment qu'il incarne, il faut...

Tu te lèves, tu te dresses devant lui, tête baissée, le visage crispé par tout ce qui bouillonne en toi et qui petit à petit se mélange jusqu'à perdre tout son sens. Tes poings se serrent à t'en blesser la paume, tu trembles légèrement. Oui tu réagis à l'extrême mais c'est ce que tu es, un extrême, une personne sans sens, sans logique dont les émotions cyclothymiques vont et viennent sans cesse et te guident aveuglément. Alors tu te laisses emporter et ton poing vient se figer dans la joue du boiteux, de ton pied, tu crochètes sa canne histoire de l'aider à se vautrer par terre, tu te saisis du fameux bâton et tout en fixant ses yeux d'un air plein de froideur et de haine maladive, tu lui craches à la figure, exprimant le peu, voire l'absence totale de considération que tu as pour lui.


"Sale crevure... Tu me débectes."