Ce n'était pas quelque chose à faire, ni pour des gens normaux, ni pour les amoureux du piano. Mais il fallait qu'elle, elle le fasse, bien-sûr. La grande pièce doucement éclairée par les rayons de l'après-midi terriblement silencieuse, les instruments, le piano, et Aurore. Aurore qui s'était, seigneur!, posée sur le piano. Ses mains agripées au bord glissant de l'instrument, et ses jambes croisées qui profitaient du vide, elle se noyait dans ses pensées, les yeux fixés sur les hautes et larges vitres de la salle. Le passé était-il quelque chose voué à torturer les humains jusqu'à la fin de leurs jours ? C'était ce qu'elle se demandait, là, maintenant. Car au fond, elle avait mal. Elle faisait comme les faibles qui ne faisaient que ressasser le passé, ces faibles qu'elle avait toujours sermonné pour ça. Le passé, c'est ce qui n'existe plus. Vivre dans le passé, ce n'est pas vivre : c'est être mort ou c'est vouloir peut-être mourir... Oui, elle en avait la conviction. Mais à cet instant précis, elle était seule et elle baissait tout simplement les armes. Elle n'était plus la fille forte qui se battait contre ces personnes faibles. Car, à cet instant, elle était elle-même faible. Elle se rassurait intérieurement par la simple conclusion qu'elle était humaine. Et qu'elle devait, en conséquences, avoir des faiblesses. Qu'elle ne pouvait pas ne pas craquer. Ce n'était pas quelque chose d'humain. Enfin, elle ne pleurait pas non plus. Mais elle était comme qui dirait ... mélancolique, nostalgique. Surtout mélancolique en fait. Alors c'est seule, et avec les remords de se comporter de façon si pitoyable, qu'elle se perdait parmi l'infini qu'était le ciel, tandis que des voix résonnaient avec insistance dans son esprit. Si elle était à l'heure d'aujourd'hui dans cette salle, posée sur ce piano, et qu'elle semblait en pleine réflexion mélancolique, c'était bien parce que cet instrument ne faisait que lui ramener son foutu passé à la gueule. Alors les voix continuaient de retentir dans son esprit, dont une qui se faisait plus marquée. Un peu plus rauque, même. Celle de celui qui les avait lâchement abandonnés peu à près le décès de sa mère, elle et son frère. Et pourtant ... ce pincement au coeur lui rappelait que, malgré toute la haine qu'elle pouvait avoir vis-à-vis de cet homme qui n'était d'autre que son père, cette énorme rancoeur, et bien, malgré ça, elle l'aimait. Et puis, ses yeux se baissèrent sur ses mains qu'elle déposa sur ses cuisses, sur ses mains qui avaient, auparavant, été énormément usées par les ordres de cet homme. C'était ses paroles qu'elle entendait dans sa tête. C'était son léger toucher qu'elle ressentait encore sur ses poignets. Ses mains sèches qui venaient emprisonner les siennes afin de les guider vers les touches. C'était ces mains qui lui avait tout appris. C'était ces mains qui lui avait donné l'un de ses plus beaux souvenirs d'enfance ...

Là, ses poings se serrèrent. L'air frais et propre de la pièce envahit ses poumons lorsqu'elle inspira une bouffée, au moment où elle décida de descendre de là où elle était perchée depuis un moment. Ses yeux légèrement plissés regardaient toujours ses poings, et elle ne bougeait plus, à présent. « Vivre ... dans le passé, murmura-t-elle, ce n'est pas vivre ... » C'était comme de l'auto-persuasion. Faire impasse sur ce passé en l'écrasant avec un plus beau présent. Elle était à présent convaincue que c'était ce qu'il fallait faire. Alors, à cet instant, ses mains retombèrent le long de ses hanches, et elle regarda l'instrument qu'elle avait élu comme siège précédemment. Lentement, elle s'approchait, venant, après une brève hésitation, frôler toutes les touches de ses doigts, des plus aïgues aux plus graves, sans produire de son cependant. La simple satisfaction de sentir ce qu'elle n'avait pas senti depuis longtemps. Le refus de rejouer du piano, qu'elle savait si bien maîtriser, entraînée par son père depuis ses six ans, était né au moment où celui-ci était mort. Le piano, c'était son père. Son père, c'était le piano. Ils étaient automatiquement reliés. Attachés. Alors, le jour où son père a décidé de quitter ce monde, ce jour-là, Aurore n'a plus jamais touché un piano de ses mains. Elle évitait l'instrument. Il était trop douloureux. Vraiment trop. Pourtant, aujourd'hui, elle s'était décidée. Elle allait faire le deuil de cette peur, le deuil de cette mort surtout. C'était la raison pour laquelle cela faisait bien une vingtaine de minutes qu'elle était là. Elle avait donc, en effet, beaucoup réfléchi, et avait beaucoup ressassé de souvenirs. Elle s'était presque préparée psychologiquement en fait. Oui, c'était carrément ça. Et maintenant, il était temps.

Alors, doucement, elle contourna le petit tabouret au dessus de velours, sa peau à découvert dû au short qu'elle portait frôlant le matériau un instant. Puis, finalement, elle s'était assise, mettant quelques secondes à se positionner convenablement et confortablement. Et, là, devant le piano ... bloquage. Enorme bloquage. Est-ce qu'elle savait encore jouer ? Elle avait fait ça toute son enfance. C'était le matin, le midi, l'après-midi, et le soir. Elle aurait même voulu la nuit, si ses parents l'avaient laissée faire. Mais, vraiment. Elle ne se sentait ... pas à l'aise. Pourtant. Pourtant, il fallait qu'elle essaye, sans quoi elle ne saurait jamais, et sans quoi elle ne pourrait jamais en finir avec ce sorte de « deuil ». Et puis, ses doigts s'avancaient. Ses doigts hésitaient. Ses doigts tentèrent, et se retirèrent immédiatement, gênés de faire une fausse note après seulement deux. Inspiration. Concentration. Souvenirs. Et ils reviennent. Ils sont déterminés à réussir. Ils sont déterminés à recommencer, à sentir la mélodie. De sa peau jusqu'à ses os, elle allait jouer. Elle ne pouvait pas avoir oublier. Jamais. Cela resterait à vie dans son esprit. Et, là, maintenant ... Aurore sentait la musique s'introduire en elle. Les souvenirs, un peu flous, s'emparaient d'elle, de ses mains. Peu à peu, elle voyait et se rappelait des premières notes, très vite remplacées par les suivantes. Et elle n'avait qu'une envie ; les jouer.

Et ses doigts glissaient. Ils glissaient avec une finesse rare, caressant les touches de leur extrémité, déclenchant ainsi la mélodie qu'elle avait tant travaillée enfant. Si une fausse note se présentait, elle recommençait. Elle recommençait jusqu'à ce que ce soit parfait. Ses mains continuaient. Ses mains dansaient sur l'ivoire, bougeant aussi vite que la musique pouvait les emporter, avec ardeur mais, encore et toujours, grande finesse. Alors elle insistait, et son buste se mouvait selon la distance des touches, une certaine détermination dans le regard. Plus de fausses notes. Non, c'était réellement parfait cette fois. Il avait fallu plusieurs essais, plusieurs démarages ; et ça y est, elle y arrivait de nouveau. Et elle savourait, continuant à agiter ses bras, plus ou moins vite selon la tonalité de la mélodie, ses yeux suivant ceux-ci afin de bien contrôler ses gestes, et un léger sourire apparaissant au coin des lèvres. Le bonheur de la facilité d'une telle difficulté, de la beauté du son, de la possession qu'il exerçait sur celui qui le jouait. C'était beau. C'était vivant. C'était passioné. C'était mélancolique. C'était joué avec l'esprit, mais surtout le coeur. C'était toute la faiblesse de la brune qui se déversait dans cet instrument. Ses souvenirs, son passé, sa fragilité ... tout ce qu'elle cachait devant les autres, tout ce qu'elle contenait. Et son coeur battait, il battait fort, sous cette montée d'émotions inattendues. Si elle devait pleurer - ce que, dans tous les cas, elle se retiendrait de faire - il serait impossible de savoir si c'était de joie ou de tristesse. C'était trop d'émotions, vraiment. Jusqu'à ce que ... TIIIN. Fausse note. Elle se crispe tout entière, d'un coup stressée. Pour le coup, elle se sentait vraiment mal. Elle n'était pas seule. Elle n'était fichetrement pas seule bordel. Elle avait tellement livré de sentiments et de vulnérabilité à ce moment qu'il aurait été totalement horrible pour elle de croiser quelqu'un. Aurore, réveille-toi. C'est bien réel. Quelqu'un est là, et t'as entendue jouer. Toi, la dure qui n'est pas sentimentale ou fleur bleue, à jouer un magnifique air de Vivaldi. Tu te fous de qui ? Allez, reprend ton masque et affronte l'intru. Green ...