Lectures sereines... [PV: Eponine]

Alvin s'était laissé prendre d'une soudaine envie de lire tandis que les autres préparaient la nouvelle année, il se demandait pourquoi ces gens demeuraient aussi admiratifs d'un passage d'une seconde à une autre. Il secoua la tête en riant silencieusement, cela était sans doute dû à ce besoin irrésistible de trouver une raison, une bonne raison, de faire la fête. Il sourit en repensant à ses parents, puis s'étira de tout son long sur sa chaise avant de jeter un oeil aux livres qu'il avait pu attraper dans les différents couloirs de cette bibliothèque. Howard Phillips Lovecraft, une littérature fantastique comme il l'aimait.
Scythe ouvrit alors le premier qui arriva entre ses mains, Dagon, recueil de plusieurs nouvelles de l'auteur. Il se délectait de ces récits étranges et surtout angoissants d'un mystère qui ne serait jamais élucidé. Lui et les énigmes, c'était une longue - très longue - histoire... il était en plein milieu de sa lecture sur le Reanimateur quand il aperçut du coin de l'oeil une jolie jeune femme qui semblait chercher une place. Il fuya du regard un instant, il était sur une table à deux places mais la compagnie d'inconnus n'était pas faite pour lui. Finalement il se décida et lui fit un signe. Quand elle s'approcha ses bonnes manières reprirent le dessus malgré le fait qu'il voulait qu'elle garde ses distances, il poussa la chaise en face de lui du pied afin de la laisser s' asseoir convenablement et décala ses effets personnels afin de libérer de l'espace.

Il n'osait pas parler, ayant en fait tout simplement peur du contact... mais pour éviter qu'une certaine gêne n'accable la demoiselle il prit les devants et se présenta, c'était la moindre des choses.

"Je suis Scythe, enchanté. Et vous?"

Il lui tendait la main de façon un peu trop formelle mais le pauvre ne savait pas comment s' y prendre. Son visage demeurait froid et ses yeux vides, malgré cette fine touche de clarté qui pouvait n'être visible que par les plus attentifs des êtres humains. Elle se présenta, alors il décida de se sociabiliser un peu, ce qui devait être un pas nécessaire pour son futur dans cet institut.

"Eponine? Joli pseudonyme... cela m'évoque une touche de liberté, une certaine fraîcheur. C'est loin du mien et de mon caractère Lovecraftien."

Il souriait sereinement en lui montrant l'ouvrage de l'auteur su-cité.

"Vous appréciez la lecture aussi?"

Il souriait mais l'on sentait qu'au fond il n'était pas très à l'aise...

but you don't really care for music, do you?

Il y avait du monde partout. Partout. Ca grouillait dans tous les sens, il y en avait dans chaque recoin. Comme de la poussière, des toiles d'araignée. Il y en avait partout. Tellement qu'Eponine en avait le tournis. Elle n'avait rien contre les gens. Elle n'avait rien contre la foule. Au contraire, elle adorait ça. Elle aimait les contacts. Elle aimait parler aussi. De tout, de rien, de licornes. Non, quelle idée. Diantre, pourquoi parlerait-elle de licornes ? Pour ça, il aurait fallu qu'elle ait fumé. Et Eponine ne fumait pas. Question de principes. Fumer, ça nuisait à la santé, c'était mauvais pour le corps et elle était trop sportive que pour se foutre en l'air. Non. Aujourd'hui, Eponine ne voulait voir personne. Personne. Ellene voulait pas ouvrir la bouche si ce n'était pour grogner. Si ça n'avat tenu qu'à elle, elle n'aurait pas quitté son pyjama. Elle était si bien, dedans. Un pyjama avec des petites étoiles, des petites lunes, des petites planètes. Le tout dans une teinte qui rappelait l'espace. Oui, elle se sentait puissante dedans. Elle se sentait moins en forme dans son jeans.

Mais tout était dans sa tête. C'est ce qu'on lui avait dit, quand elle avait rampé jusqu'à l'infirmerie pour aller quémander un antidouleur. Un bête antidouleur. Le plus con des antidouleurs. Elle n'avait pas pu l'avoir. Tout est dans la tête. Pense à autre chse, ça ira mieux. Et ils avaient fait médecine pour lui dire ça ? Quelle blague ! Quelle pédagogie ! Eponine n'en revenait pas. Comment ? Tu te vides de ton sang, dis-tu ? C'est mental, pense à autre chose, ça ira certainement mieux. Ils avaient juste réussi à la mettre un peu plus en rogne. En même temps, ce n'était pas bien compliqué. Elle était particulièrement irritable en ce moment. Et la reponse à cette question était naturellement très bête. Elle était entrée dans la mauvaise semaine. Cette semaine maudite qqu'elle redoutait mais qui lui permettait quand même d'échapper au cours de natation. Oh mais non. Elle aimait bien ça, la natation. Le papillon, la sirène, le truc avec les bras, là... Elle ne revenait plus le nom. Tant pis.

Elle lève les yeux vers la grande porte en bois qui se tient devant elle. La Bibliothèque. Il ne devait pas y avoir grand monde, là dedans puisqu'ils grouillaient tous dans les couloirs. Elle pousse la porte, passe la tête. Ouais. C'est une bibliothèque, quoi. Grande. Profonde. Pleine de livres. Oh mon dieu. Il lui fallait du Victor Hugo. Le dernier jour d'un condamné, Notre-Dame de Paris, Hernani, Les Châtiments, ... Les Misérables. Elle allait relire Les Misérables. Attention, la version intégrale. La version de son enfance. Eponine se gratte le nez devant les grands rayons. H, H, H, ... H!Elle se hisse sur la pointe des pieds pour mieux voir. Ah non. Ils n'ont pas d'Hugo. Elle est déçue. Oui mais chercher Hugo dans les livres de cuisine, Nine, ce n'est pas très intelligent. La littérature étrangère, c'est dans le fond. Alors, elle y va pour y recommencer son manège. Jusqu'à ce qu'elle trouve le premier volume. Elle est heureuse, elle en oublie ce mal de reins qui l'obsède.

Bien sûr, elle avait tourné en rond durant un moment. Pour trouver une table vide. Et elle n'avait rien trouvé, bien sûr. Tout le monde avait eu la même idée qu'elle, s'abriter du bruit en venant ici. Avaient-ils tous leurs règles en même temps qu'elle ? Quelqu'un lui fit un signe alors, résignée, elle s'approcha. Elle allait tendre la main vers le dossier de la chaise quand le garçon la poussa du pied. D'accord, merci. Elle lui adresse un faible sourire. Il s'appelait Scythe.

Eponine – Moi, c'est Eponine.

Elle prit sa main, la serra faiblement. Oui, Eponine, c'était joli. Mais libre, frais... Eponine était sale dans le roman. Sale, elle avait faim et son amour envers Marius n'était pas partagé puisqu'il aimait cette bécasse de Cosette. Par contre, elle ne connaissait Lovecraft que de nom. C'était déjà ça de gagner.

Eponine – La littérature française en particuliers. Victor Hugo. C'est à cause de lui si je m'appelle Eponine, maintenant.

Et elle pouffe. Un petit rire léger, pas spécialement.

Alvin souriait, la jeune demoiselle semblait plus tranquille qui ne l'aurait pensé simplement en la regardant. Eponine tenait donc son pseudonyme d'Hugo, c'était un bon point car il avait pu apprécier certains de ses ouvrages, même s'il ne demeurait pas un grand lecteur pour autant. Il se massa la nuque en acquiesçant de la tête quand elle eut fini de parler, pour finalement replonger son regard dans le livre. Herbert West, le réanimateur, la folie de la conquête scientifique qui mène à un abysse, le style de création à la Frankenstein qui pouvait parfois passionner le jeune homme, tant cela laissait planer des questions intéressantes. Pour ce qui est de la littérature française, il ne connaissait pas grand chose à vrai dire.

"Je vois. J'ai lu du Maupassant, du Molière, Hugo aussi bien sûr... mais pas grand chose d'autre. Je sais que la France a vu naître de grands auteurs, mais disons que je me contente de peu."

Il souriait, tentant de rester à l'aise. Que dire de plus? Que faire pour paraître un peu plus intéressant qu'il ne l'était, c'est-à-dire tout simplement intéressant a minima... Le bougre fronçait les sourcils, réfléchissant à diverses scènes possibles pour trouver la bonne. Mais tout était brouillé, alors il haussa les épaules en lâchant presque sans intonation quelques mots.

"Suis chez les Riddles, et vous?" Il se mit à l'aise sur sa chaise et prit un sourire un peu plus naturel. "On peut se tutoyer?"

Oui, Alvin, au moins là tu ne te feras pas cracher à la figure comme toujours. Reste zen, elle n'a pas l'air méchante... Du moins, ceci était ce qu'il se disait, afin de -certainement- se convaincre, ou plutôt se persuader. Il a tellement essuyé de moqueries en tout genre qu'il en était devenu quelque peu blasé. Peut-être qu'à la Wammy's House ce serait différent?

we're young

Oui, la littérature française. C'est une passion qui lui est venue alors qu'elle était toute petite. Haute comme trois pommes, deux tresses et des vêtements un peu trop grands. Avec un gros volume, une de ces éditions originales en langue anglaise – bien sûr, comment maitriser deux langues quand on est haut comme trois pommes ? Il y a moyen. Mais pas pour elle. Elle, il lui faut des années pour comprendre, mettre en place. Eponine, quand elle avait dix ans, elle lisait déjà les Misérables. C'est ce qu'elle lisait le jour où son père est mort, dans son stupide accident de moto. Ensuite, elle a lu d'autres choses, bien sûr. Pour varier les plaisirs. Balzac, Musset, Butor. Tous ces auteurs, tous un peu plus bizarre les uns que les autres.

Elle eut le temps de lire trois lignes avant qu'il ne reprenne la parole. D'accord. Eponine a cette manie débile de lire lentement. C'est un peu pour prendre le temps de savourer les mots, de les goûter. Elle a déjà lu ces livres. Plus d'une fois. Alors maintenant, elle se doit de digérer chaque mot, chaque parole de chaque personnage. Car Eponine, sportive, bruyante, rigolote est aussi capable de se poser un instant, de se manger un livre entier sans laisser une miette, une virgule derrière elle. Elle repense à son pyjama. Comme elle aurait aimé qu'il soit avec elle – sur elle. Pour la tenir au chaud, pour l'accompagner dans ce dur moment. Elle bat des cils.

Oui, bien sûr. Maupassant, Molière. Puis, il y avait Corneille, aussi. Racine, Flaubert, Lafontaine. Et les autres. Ceux qu'elle n'a pas envie de citer. Juste parce qu'elle n'a pas envie de réfléchir. Et qu'elle s'en fout des autres auteurs français. Elle ne veut se consacrer qu'à Hugo. Hugo et rien que lui. Lui et Eponine, Marius, Cosette, Valjean, Javert. Les autres.Elle relève les yeux, se mordille l'intérieur de sa joue. Au final, elle étire un sourire sur ses lèvres.

Eponine – Je suis une Shapes.

Elle attend quelques secondes. Quelques minutes. C'est compliqué à dire, elle n'a pas une horloge implantée dans le crâne. Encore moins dans le coeur. Elle repousse une mèche blonde et bouclée derrière son oreille. Elle retourne son livre ouvert et le pose face contre table. Une sale habitude qu'ont les gens qui veulent garder leur page.

Eponine – Ouais, bon. J'imagine que je ne suis pas dans le bon lieu pour mon groupe. Mais !

Elle glousse. Elle a presque oublié les douleurs de ses reins.
Presque.

Eponine – Mais voilà.

Qu'est-ce que tu n'as pas à dire, Eponine. Elle écarquille les yeux, son sourire encore plus.

Eponine – Bah oui, mon chat, qu'on peut se tutoyer !

Parce que tu espérais encore qu'Eponine allait te vouvoyer ?
Allons bon, la bonne blague.

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