if you love me, i will make you a star of my univers
♥


Ses talons martelaient toujours le sol, quand elle s'autorisait une pause . Ils foulaient la terre, bousculaient les silhouettes, ses yeux comme toujours fixés vers la direction définie. Beaucoup pouvait dire ce qu'ils voulaient sur les gestes froids de Fire, il n'en demeurait rien pour elle.
Elle rayonnait d'une aura nouvelle. Plus bruyante que le soleil quand elle poussait ses cheveux contre ses hanches par gêne, plus nouvelle quand elle fuyait les cours, dans son regard, quand elle imaginait à l'avance le vent contre sa peau légèrement bronzée.

Fire était une guerrière.
Elle était fille du vent, fille de la vie et de la terre. Rien jamais n'aurait pu lui enlever cette liberté. C'était dans ses gènes, dans les souvenirs des hurlements dans les bois, dans les insultes faites à la mer ou la crasse de la boue pendant les jours de pluie. Il régnait en elle cette chose impalpable, cette liberté à fleur de peau qui aurait constituer une plus forte carapace. Faites d'argile, de hurlement et de rage de vaincre.

Parce qu'elle était faite de la même puissance que la terre.
Parce que dans son sang coulait la même eau que la mer.
Parce que courir faisait d'elle le vent en personne.

Parce que son caractère était le feu en somme.

Elle n'avait jamais vu ce qu'il aurait pu clocher dans un tel comportement. Fire était née ainsi, fille des éléments, fille de la vieille Irlande, tachetée aux cheveux roux braises. L'idée qu'elle ne puisse un jour jamais plaire à personne ne l'avait jamais tracassé. En rien cela de faisait partie de ses priorités, à elle, à cette enfant sauvage qui parlait mal parce que trop prise dans l'ancien langage.
Ah que parler était difficile quand on ne faisait pas partie de la même terre que ces regards exsangues.

On se fiche de l'amour quand dans la vie, il ne nous reste que l'ancienne religion. On aime les astres, on admire les planètes. On aime la pluie, les fleurs et les fontaines. On boit la vie comme on mange le savoir, on avale. On apprend.

On n'a pas peur des hommes, on les associe aux ennemis. On les prend de haut, on les juge de loin, on les insulte souvent. Parce qu'on n'est pas de la même race, parce qu'on ne parle pas la même langue ou que l'on n'a pas la même religion. Si nos points de vue diffères, nous ne sommes pas de la  même entité. Il y a un mur, et contre ce mur, Fire s'est mise à forger son âme. S'est mise à bander son arc toujours plus fortement contre ses doigts, s'est mise à toujours avoir un atout en avance devant ces ennemis qui pullulent les corridors et recoin de cette demeure qu'elle ne peut que quitter par impression d’étouffement.

On n'aime pas les pièces trop petites. On est une bête sauvage qui n'aime pas rester dans une cage.

Alors on court, on court avec son arc prit dans son dos par habitude. On court, en fuyant les silhouettes, en les bousculant, ce sourire aux lèvres par le souci qu'on cause. Par cette liberté qui se rapproche toujours plus de nos cheveux.
Le premier rayon de soleil est le premier signe de notre réalité. On fixe le ciel, prend ce bain de soleil de quelque seconde qu'on voudrait éternité. Et on repart dans notre course folle.
Celle qui bouscule les éléments, celle qui fait venir les regards sur soi, celle qui nous fait jubiler de plaisir quand enfin on sent le vent contre nos cheveux.

Fire revit. A chaque fois, c'est une renaissance. Elle en perdrait la tête de cette bouffée d'oxygène qu'elle prend à chaque fois qu'elle sourit entre les arbres qui mènent au complexe sportif. Même s'il est tot, même si la journée sera longue. C'est comme un nécessaire.


C'est un rituel. Elle souffle longtemps, silencieusement. Elle pose le superflus de vêtement dans un coin qu'elle suppose être sûre. Entre les buissons, elle n'a pas vu qu'on la regarde. Quand on est comme elle, rien ne nous perturbe. Elle ouvre notre paume, la serre contre sa poitrine, ses cheveux suivant la courbe de ses hanches. Elle récite une ancienne prophétie faite de magie.

Puis elle ouvre les yeux, sort une flèche de son carquois avant de bander son arc à la perfection.

Un sifflement dans l'air.  

Deux secondes.
Elle respire.

Puis s’apprête à reprendre une flèche....
quand une forme tombe du buisson d'à côté.

Alors elle bande l'arc vers le buisson, rapidement, les sens en alerte. Son pouls fait la course folle, son regard devient soudainement noir. Un spam violent prend sa main gauche. On l'observe, on la décrit ! Quelqu'un dans ce buisson lui veut du mal ! C'est un homme, c'est forcément un homme, alors quand elle voit le petit cahier marron, elle voit rouge, bandant plus fort son arc sans en faire parcourir la flèche.

« Sors d'là. »

Sa voix n'a jamais été aussi terne. Elle ne sait pas si c'est de violence ou de peur qu'elle veut tuer l'humain qui l'observe depuis tout à l'heure. Comme un prédateur, elle est prête au combat. Elle a son arme contre elle, rien ne peut lui arriver, elle est très confiante. Elle fait quelque pas en direction du buisson, sur la pointe des pieds. Quelque chose lui dit que l'inconnu est encore là. Elle entend dans le silence un souffle étouffé.

Comme celui d'un garçon qui prend peur.

Ses dents sortent dans un sourire parfait quand en s'approchant du cahier, elle le ramène vers elle avec le pied, toujours visant le conifère et le soupçonneux garçon. Il est fait comme un rat de toute façon, elle tire plus vite que n'importe qui s'il s'aventure à sortir de sa cachette. Cela lui donne le temps d’abaisser son arc pour quelque minute.

« Vu qu't'veux pas sortir, j'vais m'faire une joie d'voir c'qu'il y a là-dedans, si ça t'gene pas hein ? »

Elle s'assoit tranquillement en tailleur, passant son arme sur sa droite en passant sa main dans ses cheveux, essayant de les balancer sur son épaule gauche.
Elle pose sa main sur la premier couverture qu'elle parcourt du doigt dans un sourire.

Du bois.