Elle vit au jour le jour. Les choses sont ce qu'elles sont, elle le répète à qui veut l'entendre, ardemment, si bien que vous finirez par lui donner raison. Ce n'est pas elle qui essaiera de changer le monde, elle l'apprivoise juste à sa façon, son joli minois en avant. Vous l'écoutez, charmés par ses traits angélique, elle est jolie la petite Angie, elle et son regard bleu, ces deux bouts de ciel coincés sous sa chevelure flamboyante, elle est mignonne celle-là, avec sa peau veloutée, ses petits rires légers qui résonnent dans les airs comme le tintement argentins des clochettes, ses petites attitudes magnérées teintées d'insolence.

─ Tu me le donnes ?

N'essayez pas de lui échapper lorsqu'elle réclame quelque chose. Elle va vous suivre, vous harceler, vous assomer d'arguments qu'elle tourne avec adresse pour vous faire entendre raison. Inévitablement, vous trouverez logique qu'il faille se plier à sa volonté. Manipulatrice ? Non. Personne n'ignore ses petits stratagèmes et ne s'y laisse prendre. Elle essaie d'être hypocrite, elle affiche un détachement surfait d'actrice qui croit berner d'un jeu médiocre. Pardonnez la de ne pas se rendre compte qu'elle est une piètre menteuse, avec ses intonations aisément déchiffrables, excusez-la de faire transparaître ses pensées à même ses traits fins, vraie malgré sa volonté d'abuser. Sa naïveté met en lumière la puérilité de ses exigences tout en la rendant adorable, on lui accorde ce qu'elle réclame ; comment lui en vouloir ? Offrez-lui ce qu'elle veut, à cette petite chose, faites-lui plaisir, où est le mal ? Elle ne sait pas ce qu'elle fait, ce n'est qu'une enfant, après tout.
Ses mots sont emplis d'une force de persuasion tranquille, et ils finissent de ce fait presque toujours par atteindre leur but. Elle ne doute pas d'elle même, ni de ce qui lui est dû, et prend possession sans aucun scrupules des bonbons, doudous, fournitures scolaires, éléments de toutes sortes ayant attiré sa convoitise à un moment où un autre. Gare à vous si vous lui tenez tête ou vous montrez désobligeant, désagréable ou injurieux. Elle montre alors un aspect de sa personnalité peu reluisant. Voilà une vraie peste, une furie, une démone prête à vous démonter, à vous briser et à se délecter du spectacle, cruelle comme le sont les enfants entre eux. Caractère infantile, expressions infantiles, vengeances infantiles non dénuées d'une certaine perversité. Attention, elle mord. C'est la tempête qui fait rage à l'intérieur de ses deux aigue-marines. Cependant, l'ouragan s'apaise la plupart du temps aussi vite qu'il est apparu. Angie est versatile, changeante comme la marée. Tantôt gaie, bientôt triste, une véritable équilibriste. Un jour elle vous frappe, l'autre elle vous étouffe de son affection débordante. Un distributeur à câlins sur pattes, un bisounours dans un corps de fillette, fournissant mille et une petites marques d'attention destinées à attirer vos faveurs.

─ Reste avec moi.

Arme redoutable, apte à destabiliser à peut près n'importe qui. Vous pensiez qu'elle était insupportable au moment où vous lui déplaisiez ? Détrompez-vous. Il est bien pire qu'elle veuille vous connaître, passer du temps avec vous, partager vos centres d'intérêts. Avoir une fillette collée à soit partout où l'on va, babillant un flot interrompus de paroles plus ou moins décousues, sautillant de ci, de là, racontant sa vie dans les moindres détails et exigeant un câlin toutes les trente secondes, ça peut vous rendre hystérique un homme connu pour son calme et sa patience exemplaires. Elle s'excuse, l'air faussement contrit.

─ Je suis hyperactive, ce n'est pas de ma faute, j'ai besoin de bouger, de m'agiter, tu comprends ?

Elle papillone des cils, candide. Ses mains tressaillent parfois, animées d'une volonté propre, il semble qu'elle brûlent de s'activer. Les brusques accès d'adrénaline auxquels elle est sujette devraient la pousser à faire du sport, à suivre un traitement spécifique peut-être. Il n'en est rien. Il est tellement, tellement plus amusant pour Angie de décharger son énergie sur vous, pile électrique survoltée qu'elle est, et si cela insupporte certains jusqu'à la folie voire la dépression, elle ne cessera pas pour autant, elle ne sait se comporter autrement. Elle veut être acceptée, choyée, chérie, elle ressent l'envie d'être importante et de compter pour ceux qu'elle côtoie. Eux sont bons à lui prodiguer petits soins et caresses, à l'écouter, à sécher ses larmes. Elle vous aime, elle s'attache vite la petite Angie, et elle veut tout pour elle. Simplement, elle en fait trop. Trop exagérée, trop bornée, Angie est un tas de sentiments exacerbés en permanence, d'émotions qui s'agitent tumultueusement jusqu'à l'implosion. Dépourvue de réelle méchanceté, son égoïsme de gamine pourrie-gâtée est toutefois assez flagrant pour dégoûter ne serait-ce qu'un peu les personnes voyant plus loin de sa gueule d'ange. On lui pardonne, au final, elle pleure de manière touchante, ce sont des torrents de larmes qui s'échappent de ses yeux rougies par le chagrin et votre nom de sa gorge secouée par les sanglots. Elle supplie, désespérement, avant d'arborer un petit sourire victorieux dès que l'on lui cède. Soupirez donc, déjà lassés ou attendris ?

Voilà ce qu'elle est, du haut de ses dix huit ans, rien de plus qu'une gosse, malgré les formes que l'on devine sous ses habits et ses accessoires colorés, sa panoplie de poupée. Elle est intelligente, mais innocente et inconsciente des problèmes graves qui se pose, des questions existentielles auxquelles on est appelés à répondre, tôt ou tard. Il faut avouer que son propre comportement est le seul qu'elle ne parvient absolument pas à décrypter, assimiler, décortiquer. Elle ne se comprend pas elle même et cela l'effraie. Alors elle avance, fuit l'embarras qu'apporte cette chose ennuyeuse et encombrante appelée raison, que les adultes se plaisent à arborer pour justifier sévérité et réprimandes. La bulle réconfortante de l'enfance est un refuge, où tout devient plus facile, plus simple. Elle se complaît à y être, à vivre avec les égards que les gens ont pour les plus jeunes, les précautions qu'ils prennent pour les contenter. Entendre des adultes agacés dire encore et encore qu'il faut qu'elle grandisse, à la fin, ne fait que la conforter dans l'idée qu'elle ne doit pas changer, par pure envie de contradiction, et continuer à s'émerveiller des petits bonheurs de chaque jour, les yeux brillants, sans s'inquiéter de l'avenir.
Elle est si sombre, en revanche, si concentrée quand ses pinceaux barbouillés de couleurs étallent sur la toile des étoiles et des pleurs. Des taches de couleurs qui se répandent et s'accordent comme les notes d'une symphonie. Elle caresse la toile frénétiquement, l'arpente de long en large, repasse, rature, estompe des heures durant. Ballet hypnotisant. Elle n'accorde pas un regard au reste du monde avant que son tableau ne soit terminé. Ne lui demandez aucune explication, à moins que vous ne teniez à être submergés d'expressions techniques qui sonnent comme des injures hors de sa minuscule bouche aux lèvres roses. Ne soyez pas surpris qu'elle ait développé ce talent ; Debussy l'a bien dit, l'art est le plus beau des mensonges. Oh, Amber inhale un air souillé de sottises, elle évolue au coeur d'une atmosphère polluée par la douceur sirupeuse des illusions. Truth, son grand amour, son prince charmant l'homme qui réalise les fantasmes d'un nombre incalculable de donzelles, et qui l'a choisie, elle.
Ils sont bien ensemble, ses deux là, fréquemment dans les bras l'un de l'autre, se susurrant mots d'amours et promesses de fidélité éternelles. A première vue, ce n'est qu'un couple parmi d'autre, plus surprenant peut-être. Truth arrive donc à la supporter ? Pire, il l'encourage, exalte ses espoirs et colore ses rêves, lui fait des petits signes, lui envoie des mots doux dégoulinants de bons sentiments. Elle est au paradis. A la proximité du jeune homme, elle s'apaise miraculeusement et saisit son bras en rayonnant du bonheur dans lequel ils nagent. Il n'y a rien qu'elle ne fera pas pour un regard de lui. Son amour est pur, brûlant, ils sont liés par le destin, rien ne pourra les séparer. Même la mort ne peut y parvenir.

─ On se mariera, on aura cinq enfant, une maison immense, un chien, un chat et deux chinchillas.

Bien sûr. Jamais elle n'imaginera qu'il puisse en être autrement. Il lui a tant répété, encore et encore, qu'il était fou d'elle. Ce tissu de mensonge enveloppe Amber comme un cocon, la tenant à l'écart du monde extérieur pour une romance factice. Combien de temps Truth va-t-il continuer à se jouer d'elle ? Un de ces jours, il est possible, qui sait, qu'il craque et l'abandonne.
Sûr qu'elle en crèverait.

• Définissez vous en une phrase.
Anthropologiquement parlant ou bien ?

• Vous offrirez quoi à Noël à votre meilleur ennemi ?
Une corde.

• Parmi ces livres ci-dessous, lequel serait le plus susceptible d'être votre livre de chevet ?
Harry Potter de J.K Rowling.

• Ce que vous devez impérativement arrêter de dire. Sérieusement.
« Plus vite ! Hé que ça saute ! Allez ! Merde ! » à égalité avec « Je comprends ce que tu ressens...»

• La petite manie dont vous vous passerez bien ?
Câliner tout le monde.

• Il y a forcément quelque chose que vous auriez dû faire depuis longtemps et n'avez toujours pas fait.
M'excuser au près de la personne que j'ai insulté il y a trois semaine. Peut-être. On verra.