« Il reste toujours quelque chose de l'enfance, toujours... » Marguerite Duras.
Des yeux bruns, d'une lueur peu commune qui retenaient souvent l'attention de certains, fixaient le livre grand ouvert sur la petite table positionnée vers l'arrière de la classe. Ce livre, que le professeur de français avait demandé d'apporter, n'était, de toute évidence, pas à la bonne page. Le thème de l'enfance, revisité dans tous ses genres, la poésie, le roman, et plus principalement, l'autobiographie, n'était absolument pas au programme ; cependant, si l'ennui l'avait porté sur cette page, Ember n'avait pas tenté d'aller voir ailleurs. Une main, intéressée, retenait le livre de se refermer, tandis que, avancé vers sa table, la moue fatiguée du garçon ne semblait pourtant montrer aucun intérêt. Mais ce n'était que du à son manque de sommeil la nuit dernière, et rien de plus. Son attention avait bel et bien était accaparée par cette entière page, et cette citation écrite en caractères gras et d'une police peu discrète, tout en haut de la page numéro 156 du bouquin. Ce qui, d'habitude, ne l'aurait pas interpellé, avait réussi aujourd'hui à le captiver, de façon à ce qu'il en vienne même à se replonger au fin fond de son esprit ; là où, précieusement gardés, ses souvenirs périssaient. Oui, ces fragments de mémoire, ces choses auxquelles l'humain retouche si souvent, et bien, Emmanuel, lui, ne venait jamais les extirper de là où elles devraient rester : dans un coin du subconscient. A quoi cela servait-il de constamment revenir en arrière ? Vers cette enfance qui ne reviendra que parmi les rêves ? Plus important encore, à quelle enfance pouvaient bien penser ceux qui n'en ont pas eu ?

Et si le garçon aux cheveux ébènes avait été soudain captivé par ce thème de l'enfance, ce n'était que par intrigue. Si, aujourd'hui, ce sujet l'interpellait, et si, aujourd'hui, il avait un regard souligné de cernes, ce n'était qu'à cause d'une seule chose : ses rêves. Les rêves d'Ember étaient, selon lui, souvent compliqués, remplis de significations à possibilité d'interprétation immense. Il ne rêvait jamais de choses confinées du passé, il ne rêvait jamais de choses qui étaient arrivées, et rarement de gens qu'il connaissait. Depuis combien de temps cette dernière chose ne lui était pas arrivée, d'ailleurs ? Elle n'arrivait que lorsque quelqu'un bouleversait réellement sa vie. Hors, depuis son arrivée à la wammy's house... Il n'avait aucun souvenir d'un tel rêve.

Cette fois-ci, ce qui avait écourté sa nuit, et l'avait rendue en conséquences terrifiante en soi, c'était cette chose, dont il ne rêvait jamais. Le passé. De façon étrange. Si se retrouver à quatre ans, en train de pleurer dans un rêve, dans les bras d'une personne qu'il n'arrivait pas à identifier, le perturbait, c'était tout à fait normal. Dans le sens où il ne rêvait jamais du passé, comme dit précédemment ; et, dans le sens où il était, d'un bond, retourné dans ce qu'il n'avait jamais pu vivre : l'enfance. Et la seule chose qu'il pouvait faire lors de ce retour en arrière, de cette chance inouïe et rare qu'offrait le rêve, inattendue chez une personne comme lui, c'était de pleurer. Sentiment étrange, obscur, terrifiant, terrible et douloureux, qu'on ne peut comprendre et ressentir qu'en étant au sein-même du rêve, qui l'avait fait se tordre la poitrine lorsqu'il s'était réveillé.

Et la sonnerie avait retenti. Il avait rangé toutes ses affaires, avec nonchalance, et avait traversé le couloir, bandoulière à la main. Là, il ralentit soudain, jetant un regard curieux vers la fenêtre, par laquelle il voit passer quelques orphelins, des sportifs essentiellement, dont plusieurs jeunes filles aux chignons impeccablement faits. La courbure svelte de leur dos, ces cheveux parfaitement enroulés au-dessus du crâne, tout ça l'obligea à se rappeler une seule et même personne : Ginger. Par réflexe, il vient toucher sa poche droite, puis gauche, avant d'ouvrir son sac pour y jeter un œil. Ses mains tâtonnent à travers les bouquins et le reste, jusqu'à tomber sur un petit objet circulaire qu'il extirpe de la sacoche. L'objet, qu'il regarde avant de le secouer machinalement, rempli de pilules, semble neuf. D'un soupir, il se décide à le laisser retomber au fond, à sortir son portable, avant de se mettre en marche, l'engin à la main. En quelques manips, il tombe sur le prénom de la danseuse qu'il recherche. Néanmoins, il a beau tenter deux longs appels, personne ne décroche. Du coup, au croisement de couloirs, il se stoppe en plein milieu, le téléphone à la main, indécis durant une ou deux secondes. S'il ne répondait pas, Ember en concluait qu'elle devait être en train de danser. Bien-sûr, c'était une élève sérieuse ; mais même durant des devoirs, même durant son sommeil, dévouée qu'elle était, elle prenait la peine de répondre. Il n'y avait que la danse qui la faisait s'évader, s'éloigner du reste, et faire qu'elle ne reste connectée au brun que par le biais de ses pensées. Elle devait être en train de danser. C'était certain.

Alors, le jeune homme avait le choix. Soit le gymnase, soit l'amphithéâtre. Il était sûr que, pour la danse, Ginger aimait faire les choses en grand. Mais le gymnase était lui plus pratique pour l'entraînement, et, à cette heure-ci, il aurait été plus logique qu'elle s'y trouve. Néanmoins, ce dernier était plus loin ; alors, autant essayer, en premier lieu, l'amphithéâtre, et puis.. verra-t-on, n'est-ce pas. Ce qu'Ember fait. En quelques pas, il arrive à vite rejoindre le bâtiment adjacent, et, au rez-de-chaussée, l'amphithéâtre. Doucement, il pousse la double porte, qui laisse entendre une douce musique classique, à tons parfois soudainement saccadés. Il referme tout aussi doucement la porte derrière lui, restant en haut de cette énorme salle plongée dans le noir, si ce n'est la scène qui est tout de même quelque peu éclairée. Là, sur cette scène, la personne qu'il recherche. Obnubilé par la perfection de ses mouvements, le cygne se battait avec force et grâce sur le sol de l'amphithéâtre. Envoutante danse, elle réussit à captiver quelques instants le brun. Cependant, au bout d'une ou deux minutes, il se dit qu'il n'était pas sûr de savoir quand elle allait finir, et qu'il n'avait pas la journée pour venir faire ce qu'il avait à faire. Repositionnant correctement la sangle sur son épaule, il commence à, discrètement, descendre les petites marches permettant l'accès aux sièges, et, plus proche encore, à la scène. Près du premier rang, il dépose son sac, puis, lentement, il s'approche, assez silencieux et traînant pour qu'elle ne le remarque pas dans ses mouvements effrénés, jusqu'à ce que la demoiselle fasse une pause dans ses pas, de dos. A cet instant, le brun en profite pour se hisser sur l'estrade, s'avançant alors que, retournée, elle agite gracieusement ses bras. Quelques pas pour franchir la distance les séparant, et, doucement, sa main gauche vient se déposer sur sa hanche, tandis que la droite attrape le dessous de son bras levé. Son menton, lui, s'est déposé sur son épaule droite, son sourire inébranlable aux lèvres. Finalement, après un échange silencieux, et doux comme le diable savait le faire lorsqu'il en avait besoin, sa main glisse le long de son bras, descendant elle aussi sur sa hanche jusqu'à ce que les deux opposées viennent se poser sur son ventre. En quelques secondes, Ember venait de vérifier la chair de ses bras, celle de ses hanches et celle de son ventre.

Alors, oui, ses os se sentaient un peu moins. Elle était, à vrai dire, presque normale. Mais non, toujours trop mince par rapport au poids qu'elle devrait avoir. Mais la préoccupation principale d'Ember n'était pas l'évolution même de son poids, ou sa santé. Indirectement, oui. Mais humainement ? Parce qu'il se souciait d'elle ? Non. Déjà, pour revenir à ce qui avait déjà été mentionné, ces pilules n'étaient à la base pas celles que Ginger croyait prendre. C'était un fait. Mais, en plus de ça... Ces pilules ? Elles étaient, bien sûr, interdites. Mais aussi, en cours d'expérimentation. Et en l’occurrence, là, le cobaye, c'était elle.

Alors, innocemment, le brun venait voir l'évolution des conséquences de son joujou. Et tout ça était plutôt bon. Comme il l'avait prévu. Quand est-ce que la période addiction et décadence arriverait ? C'était le plus intéressant. Physiologiquement, pour les effets de ces pilules, et de ce qu'il pourrait en faire avec – notamment au niveau de l'argent, des ventes. Mais aussi et surtout humainement, pour ses propres expériences. Ginger était la victime idéale.

D'un geste agile, il vient la faire pivoter, attrapant sa main gauche, levée ; l'autre, délicatement posée au niveau de ses omoplates. Un instant, ses yeux percutent les siens, et, ce sourire au coin des lèvres toujours présent, il la fixe quelques secondes, jusqu'à l'entraîner, avec finesse et adresse, dans une petite valse rythmée d'un « un deux trois, un deux trois » silencieux. Une certaine distance installée, tout en gardant une proximité intime, dans des gestes subtils dirigés par le garçon, c'était ça, une valse. Il fallait transmettre à la jeune fille ce sentiment de lâcher prise, tout en la retenant, pour la faire tourbillonner, de façon à simuler ce vertige, vertige que l'on pourrait comparer à la sensation qu'est- celle de tomber amoureux. Un envoûtement, un emportement, dicté par une légèreté et une finesse incomparable... C'était définitivement cela, la valse.

Et si cela pouvait étonner certains qu'Ember sache danser, de cette façon qui plus est, sachez que le diable se doit de savoir porter tous les masques afin de séduire de toutes les façons.

« Comment se porte la demoiselle ? lui glissa-t-il à voix basse, comme pour ne pas anéantir l'atmosphère qui s'était installée. »

Il est néanmoins évident qu'Ember ne viendrait pas directement vers la danseuse si ce n'est pour un but bien précis. Mais ça, la petite Ginger bien trop amoureuse se le cacherait avec une misérable excuse toute faite dans sa tête. Voyons, ma chère ; depuis quand la victime est-elle la coupable ?