Temptation greets you like your naughty mate,
one that made you steal and set things on fire.

THE ONLY ROADS ARE CUL-DE-SACS
THE ONLY ENDS ARE DEAD.

Bordel, mais qu'est-ce que je fous là ? C'était la réplique bateau que n'importe qui, acteur amateur ou loin de là, aurait déclamé dans une situation pareille. C'était la première chose qui vous serait venue à l'esprit si vous étiez à sa place. En théorie, et toute logique, du moins. Réplique qui ne franchit pourtant jamais ses lèvres, pas plus qu'elle ne l'effleura. Qu'il sache la raison de sa présence ici, qu'il l'ignore totalement ou bien qu'il ne s'en doute qu'à moitié, Cyanide s'en foutait. Une fois de plus. Cela faisait partie de la liste visiblement chaque jour plus interminable des choses dont il n'avait que faire. Futiles, puériles, insignifiantes. Il semblait qu'il ne donnait de l'importance qu'à ce qu'il ne fallait pas, à tout ce que la société avait classé comme bêtes noires à ne surtout pas évoquer, à ce qui ce trouvait derrière la ligne, qu'elle soit jaune, verte, blanche comme de la poussière d'os ou rouge comme la chair sanguinolente, la fameuse ligne, celle à ne jamais franchir. Il se contrefichait de ce qui importait au commun des mortels, et inversement, ce n'était pas plus compliqué que ça. Tout ça pour dire que tandis qu'il traînait ce chien d'empereur jusqu'au cœur du cimetière, Cyanide se demandait seulement quelle idée stupide avait encore bien pu naître dans le cerveau réputé désertique de leur cadette. Et combien de temps il allait devoir attendre avant d'entendre son poing faire résonner d'autres os que les siens. Pas que ça lui manquait déjà, non, ça le démangeait juste.

Pour ta défense il fallait avouer que ces dernières vingt-quatre heures n'ont guère été rentables en violence globale, gratuite, trop occupé à poursuivre Lupin — et accessoirement l'empêcher de se rendre à son examen de gestion d'équipe, ou le diable seul sait quelle matière au nom barbare propre aux riddles, vengeance élémentaire ma chère, passablement puérile et basse mais qui avait le mérite d'être on ne peut plus efficace, même lorsque c'était involontaire —, l'enfermer dans un placard ici et là, finir par tomber sur Virgin et lui laisser la gamine sur les bras, se faire apostropher par une Lux déchaînée et son « toi moi Néron, minuit, au cimetière » probablement ambigu pour un autre, reprendre ton chemin comme si de rien n'était, émerger de ta sieste pourtant bienvenue par une furie rousse qui a trouvé tout à fait approprié de faire du trampoline sur ton lit — et pas que sur le matelas, ça aurait été trop beau —, tenter de te rendormir après l'avoir envoyée valser plus loin, ignorer les noms d'oiseaux tant répétés qu'elle vocifère, généreusement l'aider à agrandir sa collection d'hématomes, fêlures et estafilades, confirmer sa tendance au cannibalisme, sourire malsainement devant les marques, retourner aiguiser tes lames, balancer les bandages sur sa tronche de gosse, et étrangement, inexplicablement finir par lui raconter l'Australie. Pas de comics pour toi, pas de super-héros pour ce gosse des rues, pas de super-vilains non plus — il ne manquerait plus que ça. Et le seul rêve que t'ais vaguement eu gamin, c'était de pouvoir mettre une raclée au monde entier avant d'y mettre proprement le feu. Charmant.

Une flopée de jurons caractéristiques brisa le silence ambiant, suivant de près le bruit mat et si reconnaissable de la chair contre la terre lourde du cimetière. Énième plissement de lèvres, railleur comme tant d'autres, ça doit être Lux et ses foutus lacets trop longs. Un jour quelqu'un les nouera ensemble et elle s'étalera pour de bon, ça ne fait aucun doute. Tu espères distraitement être là quand cela arrivera, histoire d'enfoncer le clou, de venir encore placarder ton putain de sourire sous leurs yeux, sous ses yeux à elle aussi. Quoi que les autres puissent en penser, ceux dont tu partageais le goût pour la violence n'étaient pas graciés pour autant — tu ne vois d'ailleurs pas quelle inclinaison de ta part a bien pu faire éclore une idée aussi stupide dans leurs crânes trop fragiles. Froissement dans tes pensées, comme un haussement d'épaules de ta psyché — qu'importe. Et tu continues ta progression. Tu fais tien le silence lourd, et les ombres sournoises, déambules dans les allées noires avec la nonchalance doucereuse de celui qui se sait chez lui. Pour un peu on s'attendrait à t'entendre siffler distraitement quelque air lugubre.

Tu n'as jamais compris ce que les autres trouvaient d'effrayant aux cimetières, ce n'étaient que des pierres un peu trop bien polies, des os un peu trop soigneusement rognés et de la chair pourrissante en boîte, on ne faisait pas plus inoffensif. L'air est presque froid, et la lune derrière le voile de nuages presque rousse, l'astre enceint léchant l'horizon, diluant sa lumière toujours trop pâle sur vos contours toujours trop tranchants. La troisième pointe du trio, elle aussi drapée de chaleur rouge, est plantée là devant, et, tout fauve qu'elle est, les mots qu'elle vous crache sonnent comme un aboiement. Brave chien qui ne sait plus voir dans le noir mais arque l'échine dans un sursaut sauvage, elle n'aura que tes babines plissées et crocs luisants en retour. Tu délaisses Néron, et enjambes une stèle, grimpes sur une pierre tombale pour laquelle tu n'as pas un regard pour mieux t'installer négligemment sur un caveau. On dirait presque un trône tandis que tu t'y assois avec toute l'indolence pernicieuse qui est tienne, et le rictus se relâche, se transforme tandis qu'au dessus de vos têtes la lune pâlit puis disparaît.

Et il n'y a bientôt plus rien d'humain entre ces tombes, juste Hati et Sköll, l'un rougeoyant d'avoir trop poursuivi le soleil, l'autre noir de ces nuits passées à courir après la lune, et puis Fenrir, là-haut, aux entraves brisées et l'appétit comme un gouffre. N'allez pas croire ce qu'on vous raconte, les loups ne hurlent pas qu'à la pleine lune. Surtout s'ils sont monstrueux.