I WAS MONKEY. BUTANE IN MY VEINS AND I'M OUT TO CUT THE JUNKIE WITH THE PLASTIC EYEBALLS, SPRAY-PAINT THE VEGETABLES. DOG FOOD STALLS WITH THE BEEFCAKE PANTYHOSE. KILL THE HEADLIGHT AND PUT IT IN NEUTRAL, STOCK CAR FLAMIN' WITH A LOSER AND THE CRUISE CONTROL.

Il le jureait, traçait la croix du Christ par-dessus son torse : cette fois-ci, promis juré craché, vraiment il avait essayé, mais il faut croire que quand l'on est un abruti loser en amour rien ne va jamais. Et cette fois-ci il avait quitté la chambre avec sang-froid, il avait fait face aux pupilles aimantés par la marque rouge sur sa joue. Avait-il été trop rude ? Trop direct ? Trop lâche ? Nul ne le savait, mais ce matin tous se voyaient offrir l'honneur d'admirer avec de petits couinements de jubilation la trace rouge sur la joue de monsieur. Lui qui traînait les fractures de son ego derrière lui comme un squelette amené à dispraître au fond d'un placard poussièreux envahit par les toiles. Et en quittant cette chambre, les filles disaient « fais gaffe, c'est un salaud. » mais mieux vaut être salopard en amour qu'un enfoiré dans la vie de tout les jours, non ? Quoi qu'il en soit, trop de fois son corps avait senti la pression de ces mains masculines lui secouer ou taper son épaule comme s'il venait de perdre.
Non, Zadig n'avait pas perdu la manche ; il se tapait juste des filles mécontentes d'être juste un coup d'un soir.

Tard le soir, il la voyait encore dans son inexistance comme une tâche indélébile sur sa joue tout en laissant sa main frotter la pilosité de même pas six milimètres. Il pourrait se raser, mais ça attire les filles Dieu sait pourquoi ; il pourrait se raser, mais l'impression que la marque de la gifle serait encore là l'obsèdait beaucoup trop. La marque n'est pas un avantage quand on a envie d'attirer dans ses filets. Encore fallait-il que ce soir il y ait des spécimens de la gent féminine. Si possible aux yeux bleus. Si possible avec un corps de bonita. Si possible filles faciles. Si possible apte à payer des verres. Mais encore fallait-il aller à une soirée ou dans un pub ou un bar ou une fête, qu'importe : leurs projets étaient toujours flous.
Flous et indécis comme les deux jeunes hommes.
Jeunes hommes téméraires et courageux, au cœur aussi pur qu'un ruisseau prenant source dans la montagne la moins polluée du Groenland, aux esprits aussi vifs que des oiseaux à la recherche d'une cible à picorer, à la connerie aussi décevante que tout les dessins animés montrent aux enfants via une moquerie douteuse lorsque vous avez la capacité de discernation nécessaire. Autant dire que les héros n'étaient pas des héros, mais des anti-héros purs. Des losers de l'amour.

Ainsi le jeune génie — vieux con — , Zadig, se déplaçait comme un poisson dans l'eau au milieu des couloirs déjà bien trop souvent traversés emplis de surveillants, malgré que ce ne soit pas encore l'heure de son couvre-feu mais ce serait fort bête de se faire griller en faisant une mimique horrifiée et stressée, en heurtant parfois quelques corps eux-aussi déambulant dans les couloirs de l'orphelinat sans prendre la peine de s'excuser par empressement idiot et gamin. Il fallait sortir, s'échapper de cette bâtisse étoufante, s'évader de cette prison dorée de temps à autres et en faire un vilain petit secret possible d'atteindre l'oreille de la direction. Chose qui serait sûrement un peu bête, un peu débile et un peu rigolote à en rire, plus tard, lorsque la sagesse aura dissipé la frustration de s'être fait pincer. Après avoir enfin atteint l'extérieur par un quelconque moyen saugrenu — car oui, juste passer par la porte principale n'a rien d'une aventure — il voulu s'allumer une cigarette. Malheureusement, le vent en voulu autrement. Laissons donc l'option du type ténébreux qui arrive caché par l'obscurité clope au bec à quelqu'un d'autre, dommage, bien essayé, bien tenté garçon.

« Ah le salaud ! » se dit-il, et il se sentait comme un tueur en série à répeter un acte, toujours le même, mais à force de faire ça, on finit toujours par devenir insouciant et à faire une erreur. Cette erreur qu'il fallait oublier plus que tout, quitte à en mourir. Les mains dans les poches, le nez en l'air pour regarder la frontière entre la barrière et le ciel synonyme de liberté, le brun resta silencieux avant de tourner son regard vers le jeune homme qui se tenait déjà au même emplacement depuis qu'il était arrivé et d'ajouter avec une pointe de moquerie dans la voix « Alors ? Courte-échelle mon petit ? » 

Ta remarque est pas très gentille, mais tu n'en as que faire car toi tu sais. Tu sais qu'il est comme Napoléon Bonaparte, Hannibal, petit de taille, mais très grand d'âme. Peut-être est-ce faux, mais ça en jette.