Et c'est toujours sur les mêmes que ça tombe.

La vie n’était pas toujours facile pour tout le monde. Ah non mais vraiment pas. Gomor en avait des exemples tous les jours : pas plus tard qu’hier, une fille de quatorze ans – dont elle ne connaissait pas le surnom et encore moins le nom – s’était faite plaquer en beauté par son copain au milieu d’un couloir bondé d’adolescents (et donc doublement bondé d’oreilles curieuses), puis avait fondu en larmes avant de partir en courant, sans doute vers un matelas sur lequel se jeter avec désespoir pour y pleurer tout son soûl.
Mais il ne fallait pas croire que, comme Gomor ne vivait pas d’histoire d’amour passionnée et se maintenait en plus à un niveau honnête dans presque toutes les matières, elle traçait sa route sans le moindre petit souci. D’ailleurs, rien que ce midi...

Retour en arrière. Ça avait été un matin complètement ordinaire pour la petite Germaine. Lever sept heures, s’habiller encore dans les vapes, un gros pull rose, un jean et des converses bleues, passer un coup de brosse dans sa coupe de garçon, descendre manger un morceau au réfectoire, aller en cours... Bon, elle était peut-être un peu plus fatiguée qu’à l’habituel – la faute aux algorithmes sur lesquels elle avait travaillé jusqu’à tard la veille – mais rien d’invraisemblable.

Vers dix heures du matin, des surveillants étaient passés dans les classes pour signaler (une centième fois) que les pensionnaires fumeurs n’avaient pas le droit d’en griller une à l’intérieur des bâtiments, « pensez au moins aux élèves plus jeunes qui n’ont peut-être pas envie de devenir fumeurs passifs avant leurs dix ans, soyez responsables, un peu, pour une fois, hein. » dans l’indifférence générale évidemment. Ce ne serait qu’une énième information inutile gravée pour toujours dans la mémoire de Gomor, qui n’avait jamais même approché une cigarette.

Mais ce n’était pas encore une raison pour se laisser abattre ; non, le vrai couac de cette journée, l’os dans la banane comme qui dirait, avait eu lieu deux heures plus tard.
Gomor se rendait vers la cantine, en passant par un couloir du deuxième étage vide à cette heure où toute la Wammy sentait bon le rôti de porc, et elle était passée devant un placard à balais clos, d’où s’échappaient des langues de fumée grise qui montaient lécher le plafond, et rendaient légèrement brumeuse cette petite portion de corridor.

Une inquiétude un peu paranoïaque avait alors étreint la jeune fille. Est-ce qu’un feu incontrôlable et ravageur démarrait là, dans ce compartiment en bois sec posé sur un tapis lui aussi hautement inflammable ? Au beau milieu d’un couloir désert ? Alors que l’alarme incendie la plus proche se trouvait vingt mètres plus loin ? Qu’est-ce qu’elle devait faire ? Ouvrir le placard ? Au risque de prendre une gerbe de flammes sur son pull en coton ? Mais pourquoi est-ce que ça tombait sur elle ? Comment...

Et la porte s’ouvrit d’elle-même. Du léger nuage grisâtre émergea un grand adolescent, visiblement pas brûlé mais qui n’avait pas pour autant l’air très bien disposé. Il lui jeta un regard qui fit frissonner Gomor, tant par son expression que par le fait qu’un des iris du garçon était... et bien, était rouge alors que son jumeau avait choisi le bleu foncé. Passée l’incompréhension (c’est le diable ? et il vient de sortir des enfers ? là ? devant moi ?), la blondinette finit par apercevoir quelques mégots dans le placard déserté, et percuta avec un temps de retard. Maudissant son nez peu entraîné qui était infoutu de faire la différence entre cigarette et feu de bois, Gomor resta pétrifiée quand le type se planta en face d’elle. Il lui dit quelque chose qu’elle n’écoutait pas, elle connaissait son nom, ça allait lui revenir... Lust. Oui. C’était ça. Elle avait entendu quelqu’un l’appeler comme ça il y avait quelques mois.

Lust, donc, tenait encore son paquet de cigarettes entamé et un briquet dans la main quand une voix retentit derrière lui. Un pion, évidemment.

« Hé ! vous deux ! Qui est-ce qui fume ? Ça se sent, vous savez ? »

Et c’est là, à cette seconde précisément, que la journée de Gomor fut gâchée. Quand Lust, tournant toujours le dos au surveillant, lui fourra discrètement l’objet du délit dans les mains – foutu réflexe qui vous pousse à prendre ce qu’on vous donne – et se retourna d’un air faussement surpris.
Le représentant de l’autorité arriva à leur hauteur et les considéra avec étonnement. Gomor n’avait pas le physique de l’emploi, mais le paquet de Malboro, le briquet et son visage inexpressif semblaient la désigner d’office comme délinquante.

- C’est... c’est toi qui viens de... ? balbutia l’homme, désemparé.

Trop consciente de la présence menaçante de Lust juste à côté d’elle, la blondinette acquiesça. Elle coula un regard en coin à l’autre pensionnaire, qui lui fit un petit sourire purement sadique avant de s’éloigner d’une démarche nonchalante. Le pion, qui paraissait plutôt léger du crâne, n’y prit pas garde tant il était surpris qu’une fille aussi petite, aussi frêle, aussi... inoffensive en apparence se cache dans les placards pour fumer.

- Bon, comme on a passé un rappel ce matin et que ça n’a pas l’air de te gêner, tu me copieras 700 fois « je ne dois pas fumer à l’intérieur du pensionnat ni défier ouvertement la direction » pour demain, ça te passera peut-être l’envie de tenir autre chose qu’un stylo pendant un moment, déclara finalement le surveillant. Et donne moi ça.

Gomor, qui se remettait difficilement de la peur que lui avait inspiré Lust, eut l’impression que le sol s’ouvrait sous ses pieds quand elle entendit sa sentence. D’un air hébété, elle tendit briquet et cigarettes à l’homme et s’éloigna en titubant légèrement. La perspective, alors qu’elle finissait ses cours à six heures, d’ajouter 700 LIGNES de punition à ses devoirs l’avait assommée net. Elle risquait d’en avoir pour toute la nuit.

L’après-midi s’écoula comme dans une brume ; la petite blonde erra d’une heure à l’autre sans enthousiasme, et finit par échouer sur une table de la salle commune vers sept heures du soir. La perspective de purger sa peine en solitaire dans sa chambre la déprimant d’avance, Gomor avait décidé que la salle de jeu serait le théâtre de son calvaire – et non, elle ne dramatisait pas-du-tout. Avec une lenteur exagérée, la demoiselle sortit de son sac un mince paquet de copies doubles, un stylo et commença à écrire les premières lignes.
Une demi-heure plus tard, elle se sentait déjà abrutie par ce travail idiot, et l’ennui la faisait bailler.
Relevant la tête, elle aperçut alors, au bout de la salle, une petite fille rentrer discrètement. Rien d’extraordinaire, sauf que cette fille c’était Blue Mary, et Blue Mary c’était… Pour Gomor, c’était un peu la cannelle dans la compote, le Nutella sur la gaufre chaude, le plus bienvenu qui vous réconforte. D’accord, c’était un peu sa maman, un tout petit peu. Mais c’était bien pour ça qu’elle pouvait arrêter d’écrire et la fixer d’un regard brillant, en attendant juste qu’elle la remarque et vienne vers elle. N’est-ce pas ?