Bordel, ce que sa foutue cheville peut lui faire mal...

Mello a eu le malheur de faire une mauvaise chute lors de ses deux heures de boxe mais a gardé le silence, trop fier pour assumer ses faiblesses – somme toute humaines, pourtant. Il a donc bravement tenu, se mordant brutalement la lèvre à chaque douloureux lancinement de sa cheville pour se retenir de hurler.

Il parcourt présentement les couloirs d’un pas empressé, bousculant sans aucun scrupule toute personne se trouvant sur son chemin, ne pensant qu’à arriver le plus promptement possible devant l’infirmerie avant de...

« Eh merde ! »

S’écrouler. Trop tard.

« Oh putain ce que ça fait mal, putain, putain... »

Des larmes perlent au coin de ses prunelles céruléennes – faites qu’elles ne coulent pas, faites qu’elles se tarissent, ne pleurniche pas, Micha, ne pleurniche pas – et il retient à peine le hurlement de frustration qui se forme au fond de sa gorge lorsqu’il entend quelqu’un s’adresser à lui – il ne manquait plus que ça.

« J’ai pas besoin d’aide, dégage, crache-t-il d’un ton hargneux, adressant à peine un regard à son interlocuteur. »

Difficilement, il se relève – les traits délicats de son visage se tordent sous la douleur, quelques grognements lui échappent – et reprend sa route. S’arrête tout juste quelques secondes après, comprenant qu’il ne parviendrait pas à se rendre à l’infirmerie sans aide.

« ... Amène-toi, finalement j’ai besoin de toi, concède-t-il de mauvaise foi. »

« Ce n’est pas très gentiment demandé, mais je vais mettre ça sur le compte de la douleur. Et puis, ça ne serait pas très sympa de ma part de te laisser courir à cloche-pied jusqu’à l’infirmerie ! »

Mello le fusille silencieusement du regard, se retenant à grand’peine de l’envoyer à nouveau balader, mais s’appuie sur son épaule – puisqu’il a exigé son aide, autant l’accepter.

« Ça va, tu veux pas non plus que j’te décerne le prix du bon samaritain ? Connard..., grommelle-t-il entre ses dents serrées. »

Il se laisse mener sans trop protester, ses prunelles s’égarant dans le décor sommaire des couloirs à présent presque vides – son orgueil lui interdit formellement d’adresser ne serait-ce qu’une œillade à son congénère. Congénère qui le connaît visiblement, à juger de la manière dont il se méfie de lui – comme s’il s’attendait à ce que le blond se jette sur lui pour le déchiqueter en morceaux sanguinolents –, mais que lui ne connaît absolument pas.

« ... T’es qui toi ?, s’enquiert-il inopinément, l’ombre d’un sourire goguenard flottant sur ses lèvres ténues. »

Parce qu’il est quand même particulièrement fier d’inspirer la méfiance, l’éternel second de la Wammy’s House, particulièrement fier de constater que tout le monde a entendu parler de Mello – la terreur de l’orphelinat.

Et que, dans une telle position de faiblesse, se rappeler qu’il est le grand, le brillant Mello, ça ne peut que faire du bien à sa dignité meurtrie.

« White, hm ? Eh bien, White, je pense me débrouiller à partir de là, j’ai plus besoin de ton aide, allez dégage. »

Puisque cela semble tout particulièrement l’amuser – s’il en croit sa question narquoise –, Mello met fin à leur coopération. Personne ne se moque de ses faiblesses, personne.

Sans plus de cérémonies, il boitille pitoyablement jusqu’à l’escalier et gravit les premières marches sans difficultés – sans plus de difficultés que prévu, that is. Puis, prenant progressivement confiance en ses capacités, c’est avec moins de précautions qu’il s’appuie sur son pied blessé... jusqu’à que ce dernier lui rappelle douloureusement sa condition.

« Ah... putain..., siffle-t-il entre ses dents serrées, s’agrippant à la rambarde de l’escalier comme si sa vie en dépendait. Eh. White. T’es encore là ? »

Le blond se retourne et constate, quelque peu rassuré – bien qu’il ne le reconnaîtra jamais –, la présence de son interlocuteur. D’un geste impérieux, il lui ordonne de le rejoindre et de lui apporter une fois de plus son secours – en silence cette fois-ci, de préférence.

« Dis-moi, White, tu es combientième au classement ? Je t’aurais remarqué si t’avais été dans le top dix, ajoute-t-il d’une voix hautaine. »

Un fin sourire parvient – Dieu seul sait comment – à fleurir sur ses lèvres, inspiré par l’orgueil amusé de celui qui évoque face à son inférieur... sa condition d’inférieur. C’est toujours ça à prendre – c’est bon pour la fierté.

Les yeux de Mello s’écarquillent tandis que son interlocuteur lui offre – un peu comme une bête de foire exhibant fièrement ses exceptionnelles capacités – une démonstration de son hypermnésie.

« ... alors, montre-toi un peu reconnaissant, et je te promets sur ma vie que je ne dirai à personne que tu as demandé de l’aide de quelqu’un. »

Trop abasourdi par cette tirade – et quelque peu creeped out par toutes ces informations débitées le concernant –, le blond garde le silence. Parce qu’en fait, il tente d’imaginer les grandes choses qu’il pourrait accomplir avec l’association d’une telle mémoire à son incroyable intelligence. Il battrait Near sans aucune difficulté, hériterait du titre de L, exercerait la justice mieux que personne, gagnerait peut-être même des prix Nobel... Véritablement, il envie à White sa capacité infinie de mémorisation.

« Je... Ouais ok, balbutie-t-il d’un air distrait. »

Un Q.I. au dessus de la moyenne, c’est très bien et évidemment, ça s’accompagne d’une mémoire plus efficace que la moyennne. Néanmoins, même avec tous les points de Q.I. du monde, aucun génie en cette Terre ne saurait tout retenir. C’est humainement impossible. A moins d’être hypermnésique comme l’est White.

« Impressionnant..., murmure le blond, davantage à lui-même qu’au susnommé. »

Et puis il se reprend, parce qu’il est Mello et que personne n’impressionne Mello.

« Mais bon, comme le disait Montaigne, ‘‘mieux vaut une tête bien faite qu’une tête bien pleine’’, ajoute-t-il donc d’un ton condescendant. »

Dans son esprit affluent déjà toutes les informations liées à cette citation. Extraite du chapitre XXV, ‘‘De l’institution des enfants’’, du livre I des Essais que Montaigne dédie à la comtesse de Gurson alors enceinte de son premier enfant, l’auteur y développe sa conception de l’éducation... Les lèvres de Mello s’ourlent en un sourire ténu.

Que ferait-il d’une mémoire infinie avec une intelligence telle que la sienne, elle-même apte à emmagasiner un nombre plus que respectable d’informations ?

« La preuve, renchérit-il, c’est que tu n’es pas premier, ou même deuxième – son sourire s’agrandit, gonflé de sa fierté – du classement que je sache. »

Oui mais quand même. Ne ferais-tu pas preuve de mauvaise foi, Méli-Mello ? Un peu quand même, hein, avoue.

« Mais dis... A force de retenir tous ces trucs, tous ces détails... Ta tête, elle explose pas ? »

Curieux tout de même, l’éternel second se fait soudainement gamin presqu’innocent qui ne sait trop comment poser sa question. C’est mignon. Il en oublierait presque la douleur dans son pied.

« Hm... Bah j’en sais trop rien, en fait. Je suis né avec ces 210 points de Q.I., je ne peux pas vraiment comparer avec une intelligence moins développée voire moyenne. J’imagine que... tu réfléchis très vite, beaucoup plus vite que la moyenne, et beaucoup plus efficacement, que tu comprends plus facilement des choses très compliquées et que tu sais les réutiliser avec plus de pertinence que quelqu’un à l’intelligence inférieure. »

Vraiment, il s’avère ardu pour Mello de dire ce que ‘‘ça fait d’avoir 210 points de Q.I.’’ – il préfère d’ailleurs ne pas relever le fait que White détienne cette information, sans doute une énième prouesse de son hypermnésie. Le fonctionnement de son cerveau, exceptionnel aux yeux de la masse – stupide et ignorante –, lui semble au final banal puisqu’il ne connaît que ça, et qu’il n’a jamais tenté d’analyser, de remettre en question les mécanismes de ce fonctionnement. Il a toujours vécu avec cette intelligence, comment pourrait-il en distinguer les spécificités ?

« En tout cas, ce qui est clair, c’est que quand tu as un tel potentiel, tu meurs d’envie de faire des grandes choses. »

Quelques mots, si sommaires et insignifiants, qui suffisent à définir Mello jusque dans ses plus indicibles complexités, jusque dans ses plus inexplicables contradictions : mourir d’envie de faire des grandes choses.

Sa convoitise – douloureuse, insupportable, destructrice – de cette première place qu’il mérite bien plus que cet autiste de Near, sa supériorité qu’il veut imposer au monde entier, le statut de L dont il brûle d’hériter... Tout se résume à ça. Faire des grandes choses. Et il ne comprend pas, ne comprendra sans doute jamais, qu’avec l’intelligence qui a été offerte à chacun des orphelins vivant dans cet orphelinat, certains d’entre eux puissent ne pas vouloir faire de leur existence quelque chose de grand, quelque chose d’inoubliable – quelque chose dont, des années plus tard, les livres d’histoire parleront.

« Tu ne veux peut-être pas devenir L, mais tu devrais quand même te soucier de ta place dans le classement, sermonne Mello tout en avançant péniblement, parfait bon élève qu’il est – bien qu’au fond, il s’en foute strictement que White ignore le classement, ça lui fait une menace de moins. Au nom de cette intelligence exceptionnelle qui t’est donnée. On devrait tous, pour cette raison, se soucier du classement. Faire honneur à ce don de Dieu. »

Faire honneur à ce don de Dieu, une bien belle justification que l’éternel second offre à quiconque lui demande pourquoi tous ces efforts.

La vérité, c’est que faire honneur à ce don de Dieu, c'est une grosse blague. Il n’est rien de plus qu’un pêcheur parmi tant d’autres, mu par l’arrogant désir, la vaniteuse envie, de marquer l’Histoire. Qu’il brûle en Enfer, si le Seigneur ne daigne lui pardonner son péché d’Orgueil, tant que sur Terre les générations futures connaissent son nom.

A peine les répliques méprisantes parviennent-elles aux oreilles de Mello que ce dernier ricane – il ne feint même pas de se retenir, il ne compte pas dans ses habitudes comportementales la dissimulation du gouailleur dédain qu’il ressent face à l’ignorance de la plèbe. Combien de fois il a entendu ces prétendus arguments fallacieux d’athées : si Dieu existe, pourquoi le mal, pourquoi la souffrance ? Pourquoi il ne fait rien pour tous ceux qui crèvent de faim, ton Dieu ?

« Dieu, au bout d’un moment, il faudrait arrêter de le prendre pour le génie de la lampe. »

Il se détache de son interlocuteur et s’assoit, avec plus ou moins de facilité, sur une marche de cet escalier qu’ils ne franchiront décidément jamais. Il s’improvise un risible confort pour mieux révéler à White les vérités trop méconnues de sa religion – celle sur laquelle on crache allègrement pour se faire plus intelligent.

« Le Seigneur laisse aux hommes un certain libre arbitre. Il est là pour nous guider, pour corriger nos travers, mais certainement pas pour nous faciliter la vie, et encore moins pour décider des directions de notre vie. Il laisse le destin suivre son cours parce que, si quelque chose arrive, c’est pour une raison. C’est pour te mener à quelque chose, pour t’apprendre quelque chose... c’est de ses souffrances que l’homme apprend le mieux. »

Et, d’un geste de main nonchalant, il dégage quelques mèches blondes qui dansent devant ses yeux, dont le bleu sinistre cherche celui de White, sans véritablement savoir ce qu’il espère y trouver. C’est avec froideur et indifférence que son regard le fixe, sûrement pour lui cacher que lui aussi, ces questions l’ont torturé.

Bien sûr qu’il s’est demandé, un nombre incalculable de fois, pourquoi Dieu ne ramenait pas sa mère à lui. Et la réponse, simple et écœurante, humiliante et déchirante. Parce que c’est une pute.

« Franchement, aimerais-tu qu’un dictateur décide de ta vie toute entière ? Quand bien même il ferait les meilleurs choix possibles, pourrais-tu être heureux sans la liberté de vivre ? Si tu me dis que oui, c’est que tu ne mérites pas cette vie qui t’a été offerte, parce que t'as pas les couilles de la vivre. »

Tandis que ces intransigeantes paroles échappent aux lèvres de Mello, sa main serre instinctivement la croix de son chapelet, pendant secrètement sur son torse, sous le tissu sombre de son pull. Parce que c’est une pute, oui.

... Ou était ?

Il s’en fout.

Sans dire un mot, Mello hoche la tête. Il se relève péniblement, s’appuyant à la rampe d’escaliers, repose son poids sur l’épaule de White et se remet en marche. A la vérité il l’enverrait bien chier façon drama-queen – ‘‘Ah ouais t’as autre chose à faire ? Bah allez casse-toi je te retiens pas connard !’’ – mais, malheureusement, sa cheville l’oblige à quelques concessions.

« Tu dois être vraiment chiant au quotidien, n’empêche, à refuser toute discussion à partir du moment où le sujet ne t’intéresse pas... C’est sûrement pour ça que tu n’es pas bien classé, parce que tu ne te donnes que pour ce qui t’intéresse. »

Le mépris et la condescendance viennent au blondinet aussi naturellement que le réflexe de respirer à tout être humain normalement constitué. Il n’a jamais ne serait-ce que feint d’atténuer ce trait bien particulier de sa nature – toute aussi particulière – et ne commencerait certainement pas aujourd’hui. Certainement pas pour un gamin qui a eu le culot de le couper dans son élan de branlette intellectuelle.

Branlette intellectuelle à laquelle il donne néanmoins libre cours tandis qu’avec l’aide de White il gravit les escaliers. Personne ne saurait interrompre le flot de pensées qui submergent l’esprit du génie – et encore moins le génie lui-même.
Tant et si bien que Mello perd tout de même presque deux bonnes minutes avant de réaliser qu’ils se trouvent juste en face de la porte de l’infirmerie.

« Ah. »

Quelque peu pris au dépourvu, il se détache de White et le scrute quelques instants, se demandant par quels mots conclure ce périple – autres que ‘‘Merci’’ puisqu’il n’est pas né celui qui soutirera un remerciement au grand Mello.

« Ma foi, c’était intéressant de te parler. Enfin maintenant tu peux aller faire tes devoirs, ajoute-t-il d’un ton hautain – c’est plus fort que lui, vraiment. Enfin on se reverra sûrement, ta mémoire d’éléphant pourrait bien me servir... Allez, salut. »

Sur ces mots, il s’engouffre dans l’infirmerie, à la fois bien content d’enfin parvenir au soulagement de sa cheville malmenée et très satisfait de sa trouvaille – White. Un facteur non-négligeable à prendre en compte lors de l’élaboration de ses futurs plans de conquête de la Wammy’s House.