Ce que Carthage aimait avec l'arrivée du froid c'était les vêtements qu'elle devait faire se superposer sur son corps. Le manteau était pour elle une armure bien plus sûre que ses propres os. C'est seulement lorsqu'elle était emmitouflée dans ses couches de laine et de coton qu'elle osait mettre le nez dehors et se promener dans le parc de l'orphelinat.
Elle aimait les temps froids parce qu'il ralentissait tout le monde et que la lenteur de la jeune malade en devenait presque discrète. On ne courrait plus, on ne se bousculait plus et il y avait beaucoup moins de monde à l'extérieur qu'à l'intérieur. Elle aimait le silence de l'automne, elle se sentait encore plus vivante quand elle se mettait à crier.

Bien sûr dès qu'il se mettait à geler ou neiger, elle se recroquevillait près du radiateur. Mais l'automne, l'automne et sa sûreté la charmait plus que toute autre saison.

Ce jour-là, Carthage avait décidé de s'aventurer jusque dans les bois. Le matin même, on avait fait l'erreur de lui rappeler qu'avec la pluie, les bois étaient particulièrement glissants. Arrivée à l'orée de la forêt, elle n'avait eu que deux secondes d'hésitation avant de partir parcourir les chemins jonchés de feuilles multicolores. Ah, qu'il était doux et jouissif de désobéir aux interdits, de temps en temps.

Elle était sur le chemin du retour lorsque l'incident arriva. Une jeune orpheline blonde se prit un marron bien épineux dans l'épaule. La jeune fille en question ne fit que froncer les sourcils, regarder le marron au sol, puis continuer son chemin.
Carthage, elle, avait soudainement retenu sa respiration face à l'incident. Le marron, elle l'avait vu, n'était pas simplement tombé, ce con avait visé, ce con avait mit sa putain de force dans ce putain de coup pour percuter cette saloperie d'épaule de merde. En se remettant à respirer, Carthage se répéta intérieurement qu'elle portait un manteau, une écharpe, un pull, et que ce marron ne lui aurait ab-so-lu-ment rien fait, même si c'était elle qui l'avait percuté.

Mais à présent, Carthage était énervée, Carthage avait besoin de sang.

« Hey ! Oh ! Le con là-haut, tu te prends pour qui pour balancer tes saloperies sur les passants ? S'il te reste encore des couilles après t'être pris ta putain de branche entre les couilles, pourquoi pas descendre pour voir ? »

Elle n'arrivait pas à voir qui avait fait ça, mais il allait passer un mauvais quart d'heure.