Tu te sens vide, tu caresses du doigt les meubles carrelés et blancs. Tu tentes vainement d'appréhender cette réalité, cet environnement dans lequel tu évolues, incrédule mais incroyablement excité. Ce n'est pas que tu regrettes ta mère, ni ton ancienne situation terriblement ennuyeuse. Mais tu te sens vide, même si ta génitrice ne t'a jamais vraiment apporté d'amour, même si tu as vécu avec un couple qui passait son temps à tromper l'autre, toujours à regretter un père toujours absent mais aimé. L'infirmerie, à ce qu'il paraît. Depuis ton arrivée à l'orphelinat, tu passes tes journées à visiter les bâtiments, explorant l'établissement avec curiosité. Avant même de t'intéresser aux orphelins, tu préfères tout connaître sur les salles, histoire de pouvoir tirer tes conclusions sur tes futurs interlocuteurs. Tu veux t'assurer de connaître comme ta poche toute la surface de la Wammy's House, chacun de ses recoins. Tu jettes un regard à la salle dans laquelle tu te trouves, pour avoir une vue d'ensemble, tes yeux balaient la pièce, notant les petits détails. Tu te souviens sans peine d'avoir fait un tour dans le bureau du psychologue avant d'installer tes affaires dans une des chambres, histoire de vérifier que tu étais parfaitement sain d'esprit. Mais apparemment, ton cas n'avait pas semblé intéresser le psy, les autres orphelins devant se montrer plus problématiques. Tu n'avais pas encore vu l'infirmerie, et aujourd'hui, samedi pluvieux et triste à souhait, tu peux constater que l'endroit est désert et silencieux. Il y a des lits, séparés par des paravents pour respecter l'intimité des malades, et des placards contenant divers médicaments probablement peu efficaces, du type aspirine, etc. Car sinon, on ne les laisseraient pas aussi visibles, par crainte d'une overdose de cachets dérobés par un quelconque suicidaire. Tu fermes les yeux un instant, écoutes les battements de ton coeur restes pensif un instant. Tes yeux s'ouvrent et alors tu emmagasines toutes les informations que tu peux, terriblement intéressé. Il y a deux personnes qui travaillent régulièrement à l'infirmerie, l'une d'à peu près ta taille, l'autre d'environ un mètre quatre-vingt. L'une des deux fume, d'où la présence du cendrier dans la pièce. Les dossiers sont consciencieusement rangés, maniaquerie ou ennui, en tout cas cela nécessite une grande patience. La salle est astiquée avec un soin impressionnant, mais ce doit plus être l'oeuvre des agents de ménage que du personnel de santé. Tu ne fouilles pas dans les dossiers du bureau, tu devines que de toute manière la plupart des informations les plus récentes sont sauvegardées dans l'ordinateur du médecin principal. Un ordinateur portable, évidemment. Celui-ci est droitier et consomme assez régulièrement du café sur son bureau, d'où une trace quasiment indécelable là où sa tasse doit être posée, toujours la même place. Le flot d'informations afflue rapidement, et tu te laisses envahir par ces constats, plein d'une sérénité assez incompréhensible.
Tu penses un instant à Erin, à ses cheveux longs qui coulaient dans son dos divin, à la courbure de ses hanches de sirène, à ses yeux ensorceleurs. Cela te fait bizarre, de penser à elle comme une perdante, comme celle qui n'a pas su gagner au jeu des sentiments, qui n'a pas réussi à dompter ton cœur alors qu'elle avait tout pour elle. Tu la dédaignes un peu, depuis que tu l'as vu pleurer, une seule larme, et une acceptation un peu trop lasse qui ne lui ressemblait pas, et sa silhouette qui s'éloignait dans la nuit. Cette nuit où tu as perdu ta mère, cette femme qui semblait sortie d'un film un brin kitch avec ses habits roses, ses ongles roses, sa valise rose, son téléphone rose. Cette nuit où tu as perdu les deux seules femmes qui ont jamais fait partie de ta vie, celle qui a essayé de jouer -et gagner- contre toi et celle qui a essayé de te dominer, celle qui voulait une Rachel et non un Rudyard. Tu te demandes si tu aurais pu finir travesti, à jouer à la fille pour Jennifer, faire ce genre de choses futiles, partager des secrets féminins aux airs mystiques qui te sont normalement interdits. Boum boum. Cette fois, ce n'est pas ton coeur, ce coeur à la vibration si familière depuis que tu as commencé à l'écouter pour te calmer, après cette folie douce qui t'avait envahie, suivant la mort de ton père. Ce n'est pas ton coeur. C'est un tapotement régulier, semblable aux pulsations de cet organe vital, mais tu es évidemment capable de reconnaître des bruits de pas d'un battement. Ça vient dans ta direction, sans se presser, vu le son ça doit être un jeune homme. Tu attends, excité. Tout ici est nouveau, tu dois t'adapter, et tu es sûr que tu vas prendre ton pied. Alors tu prends la chaise de derrière le bureau, tu l'installes en plein milieu de la salle, et tu t’assoies, croisant les bras et regardant en direction de la porte. Tu attends, tu n'es plus que cette position, tu n'es plus que cette notion abstraite, cette attente de l'irruption soudaine d'un élément étranger qui viendra perturber ta vie, tu te prépares à un jeu. A ce jeu dont tu ne vas pas tarder à édicter les règles en fonction de ta première approche de cet inconnu.