Rêver à mieux. Pourquoi pas. Planer, s’envoler, ne plus gardes les pieds sur terre. Être au-dessus de tout ça, se sentir puissant, se sentir invincible. Ne plus croire en rien si ce n’est en ses propres capacités. Ne plus chercher après personne, car nous sommes seuls. Sauf qu’ici, la solitude est totalement convoitée et bien sûr, est bien loin de cette solitude malsaine pouvant tourner en folie. Et puis, ne plus vouloir savoir ce qu’il y a plus haut que nous, parce que nous tenons à garder en tête le fait que nous sommes les plus puissants. Ne plus désirer qu’une chose : plus vite, plus haut, plus profond. Monter encore et toujours dans ce ciel éclairé par quelques lueurs portant le nom d’étoiles, aller de plus en plus vite, dépassant les nuages encombrant, chevauchant le vent et puis, s’approfondir un peu plus dans les abysses du ciel. Car si la mer possède des abysses et qu’elles ont pu être découvertes – même si ce n’est que superficiellement – par les hommes, alors le ciel en possède aussi, si ce n’est qu’elles ne sont pas à portées de mains, mais plutôt à portée d’esprit. Méditer, se vider l’esprit. Dire que l’on ne pense à rien est faux, car on pense. On pense au rien, pas à rien. Le rien est quelque chose. Le rien, c’est un tout. Le rien, c’est quelque chose sur laquelle on ne peut pas mettre de mot. Le rien, c’est quelque chose qui dépasse l’être humain. Le rien, c’est juste un mot pour certains, mais toute une philosophie pour d’autres. Après tout, tout dans ce bas monde a commencé par rien, justement. Néant. Vide. Est-ce là des synonymes de rien ? J’en doute fortement, pourtant, la langue exige que nous ne cherchions pas plus loin. Comme la religion, comme les sentiments, la littérature impose à ses nombreux prétendants des limites : sachez ce que l’on vous permet de savoir sans chercher à comprendre ce qui est défini par nous, connaisseurs, d’incompréhensible. Mais l’humain ne peut pas vivre de tout et c’est d’ailleurs bien là le problème. Dire que nous n’avons besoin de rien serait faux, en revanche, en a besoin d’un rien. Et le rien, en fin de compte, peut être beaucoup de choses. Une personne. Car au début, elle nous est inconnue. Au début, elle n’est pas rien, mais représente un rien composant le tout – ici, le tout est le monde. Et puis, doucement, à nos yeux du moins, elle devient tout. Tandis qu’aux yeux du monde, elle reste un rien. Une partie de lui, c’est tout. On a besoin de tout pour faire un monde, dit-on, mais c’est surtout de plusieurs milliers de riens dont on a besoin. Le tout est fait de rien. Le rien est fait d’un tout. De parcelles, de micro-parcelles, de je ne sais quoi d’autres. De chiffres, peut-être. Pourquoi pas, après tout ? Quel microscope, de nos jours, nous permet de voir la composition du rien ? D’ailleurs, s’est-on seulement déjà posé la question sur ce mot de quatre lettres s’infiltrant dans nos phrases, dans nos discussions de tous les jours ? Peut-être. Mais quel sot parmi les hauts placés hiérarchiquement de ce monde saurait prêter attention à pareil discours ? Il suffit de qualifier la personne de folle à lier et le problème est réglé. Malheureusement, de notre temps, tout se règle facilement. Trop facilement. Et la vie perd de sa valeur. Et si la vie perd de sa valeur, alors la mort aussi. Le monde en lui-même perd de sa valeur. Le tout perd de ses riens. Les riens perdent leurs touts. Le monde est devenu un cercle. Un cercle vicieux de routine. Un cercle où l’on est un point parmi des milliards composant son périmètre et ce, dès la naissance. Nous n’avons plus le choix. Nous n’avons plus le choix entre complexité et facilité. Entre amour et haine. Entre bien et mal. Tout est dicté à l’avance par nos aïeux. Ils préparent le terrain et s’en vont. Et nous, on ne vit plus, on survit. Et nous, un rien, on s’amoindrit pour devenir rien.

Toutes ces pensés traversaient l’esprit d’une adolescente allongée sur son lit, fixant un point noir sur le plafond peint d’un blanc immaculé. Pourquoi penser à cela ? Elle n’avait pas le droit de penser à ça, tout compte fait. Elle avait d’autres soucis. Elle avait beaucoup trop de choses à faire pour penser au fonctionnement du monde en dehors de l’orphelinat. De toute façon, à l’extérieur, elle ne connaissait personne, alors pourquoi diable pensait-elle à tous ces gens ? En quoi leur sort commun – au final, il l’est – l’intéressait-elle ? Pourquoi ne pas simplement être égoïste, car avouons que parfois, il est mieux de l’être ? Pourquoi ne pas avoir la conscience tranquille, comme si elle venait de commettre une erreur ? Comme si elle venait de faire quelque chose de grave ? Ou alors, était-ce le fait de ne rien faire qui la mettait dans pareil état de réflexion ? Que pourrait-elle fait, cloitrée entre ces murs ? Que pouvait-elle faire si ce n’est travailler un peu plus chaque jour pour obtenir des notes qui la satisferaient ? Que pouvait-elle faire pour les autres ? Rien. Strictement rien. C’est à peine si elle venait en aide aux autres orphelins, alors vouloir aider les autres était une idée puérile. Et les idées puériles, elle n’aimait pas ça. Les idées puériles, ce n’était vraiment pas son lot. Les idées puériles, ça ne devait pas effleurer l’esprit d’un probable successeur de L. Mais L était-il inhumain ? L ne pensait-il donc jamais aux autres ? Si. L était un détective ayant mis son intelligence à profit de la Société dans laquelle évoluent tous les humains. Sauf que voilà, il y avait une différence. Elle n’était pas L. Elle était Blossom. Et Blossom devait faire de son mieux pour un jour pouvoir succéder à L. À ce moment et seulement à ce moment, elle aura le droit de commencer à chercher des moyens de venir en aide à un monde qui ne vaut pas pourtant pas tout ces efforts. À un monde trop souillé. À un monde qui ne mérite ni l’intelligence de la jeune fille, ni celles des autres. À un monde de sauvages. Un monde où seuls les égoïstes réussissent. Les égoïstes et L. L était un rien. Mais un rien important. Et un tout aux yeux de tous les élèves de la Wammy’s House.

Blossom se releva finalement, inspirant profondément l’air frais se faufilant par l’entrebâillement volontaire de la fenêtre. Elle afficha un sourire amusé lorsque son corps fut agité par un frisson de froid et puis, elle retira son débardeur bien trop estival pour enfiler une chemise blanche à manches longues. Elle rajouta des collants en laine noire en-dessous de sa jupe tout aussi sombre, chaussa des bottines et se laissa retomber sur son lit. Un coup d’œil vers son réveil l’informa que l’après-midi allait décidément être longue. Par un Dimanche, elle n’avait rien d’intéressant à faire. Encore ce mot qui revient. Encore ce fichu rien. Faisant hâtivement et négligemment passer sa main dans sa chevelure de toute façon déjà lisse, elle se releva d’un bond pour se hisser hors de la chambre. Voilà, les couloirs. C’était déjà mieux, non ?

Elle marchait. Elle marchait lentement, mais elle marchait tout de même. Où est-ce qu’elle allait, exactement ? Là où tout avait commencé. Là où elle dû troquer son prénom contre un pseudonyme. Là où elle devint une intelligence, un cerveau et rien d’autre. Mais c’est aussi cet endroit qui lui permit de voir un monde qui était plus à même d’être sien. Un monde où elle n’était pas la seule à exceller en un domaine. Un monde où beaucoup aimaient autant les chiffres qu’elle. Un monde où plusieurs s’amusaient, comme elle encore une fois, à s’approprier des paroles, à trouver les bons mots, à jongler avec les secrets de la littérature et à ne point omettre d’accent circonflexes tant que la loi n’a pas décidé qu’on pouvait écrire les mots de la même façon. Je dis cela car, effectivement, quelques mots peuvent désormais être écrits sans accent circonflexe. Bref, le sujet n’étant pas là, continuons. Elle marchait donc, la petite. Elle marchait, elle réfléchissait. Elle faisait ce qu’elle savait faire de mieux au fond ; elle pensait.

Quand exactement ? Elle serait bien n peine de coller à cette question une date précise. Pourquoi ? Comme tous les autres, parce qu’elle passa brusquement du statut d’enfant à celui d’orphelin. Oh et parce qu’elle était intelligente aussi. Comment avait-on su où elle se trouvait, qui elle était ? Elle ne savait et ne voulait de toute façon pas savoir. Ça ne la concernait pas. Cet évènement ne fut pas le pire de sa vie, loin de là. Il n’y avait pas réellement de quoi se plaindre, dans cet orphelinat, si ce n’est le couvre-feu du soir. Mais bon, avec le temps, on s’y faisait. De toute façon, on se fait bien à tout, n’est-ce pas ? L’être humain a été conçu de façon à s’habituer à tout. C’est tout de même assez phénoménal. À y penser, beaucoup de choses, d’évènements, restent inexpliqués. Le fait que l’un soit intelligent et l’autre sot n’interloque-t-il réellement personne ? On ne se demande jamais qui est la personne, qui est la chose, qui est ce Tout ayant crée le monde ? Un Tout particulier, car à la différence du monde, de cet autre tout, il n’est point composé de rien, mais de plusieurs et infinis touts. En fait, pour faire plus simple, le monde n’est qu’un tout parmi tant d’autres. Il y a d’autres planètes – je ne vous apprends bien sûr rien –, un univers tout entier, une galaxie. Tout cela, ce sont des touts. Et lorsqu’on les associe, ça nous donne ce Tout. Quelques uns l’appellent Dieu, d’autres disent que c’est une Force inconnue. Blossom ne se posait pas la question, mais en ce moment, elle s’apprêtait tout juste à le faire. S’apprêtait seulement, car elle se retrouva expulsée en arrière. Un peu sonnée, elle tituba et recula de plusieurs pour finalement tomber, son pied ayant glissé sur un caillou. Ses mains se positionnèrent de façon à pouvoir amortir la chute, mais la douleur papillonnait déjà en elle, passant de ses jambes à ses doigts rougis par le choc. Clignant des yeux, l’adolescente releva la tête, l’apercevant, lui. Elle vit un champ de blé. Elle vit deux flaques d’eau. Elle vit la mer. Mer dans laquelle elle plongea instinctivement, sans crainte, sans hésitation. Elle découvrit ses abysses. Elle était en train de les découvrir plutôt, quand elle secoua la tête pour se remettre les idées en place, refusant d’ainsi fixer un inconnu. Rapidement, elle se releva et afficha un sourire mi-amusé, mi-gêné. Aussi, elle remarqua que le champ de blé était en fait d’une couleur brune. N’empêche, avec le soleil se frayant un chemin entre ces boucles, on aurait réellement dit un champ de blé.

« Excuse-moi, j’avais la tête ailleurs. »

Tu es censée te présenter Blossom, pas le fixer bêtement.
Si avant d’atteindre cet endroit, elle s’adonnait à des pensées plus ou oins adultes, maintenant, tout ce qu’elle voulait savoir, eh bien, c’était qui était ce garçon. Je ne parle ici pas de prénom, car de toute façon, il ne lui fera part que d’un vulgaire pseudonyme. Et puis, combien même elle connaîtrait son véritable prénom, ça ne l’avancerait pas. Non, Blossom avait une façon toute particulière de faire la connaissance des autres. Du moins, les autres qui avaient ce regard où elle avait l’impression de lire une certaine malice. Et puis, il semblait intéressant. Enfin, il semblait seulement, allez savoir si c’était vrai. Elle fronça les sourcils et pencha la tête sur le coté, la part de gêne présente sur ses lèvres cédant pour un amusement tout particulier.

« Plutôt soleil ou lune ? »

Ces mots filèrent d’entre ses dents avant qu’elle n’ait pu les stopper. Même s’il n’était pas un Word, il serait en mesure de répondre à cette question. Intelligemment, peut-être. Poétiquement, peut-être aussi. Ou stupidement. C’était aussi une hypothèse à ne point écarter. S’il fuyait, pensant qu’elle était folle, avouons qu’il ne serait pas réellement en tort. Sauf qu’elle n’était pas folle, elle planait juste encore après avoir effleuré toutes les pensés dont nous avons parlé premièrement.
Les mains croisées derrière le dos, elle attendit simplement une réponse.

Dans tout cela, nous n’avons guère dit où elle se trouvait. Où ils se trouvaient, maintenant. Devant le portail de la Wammy’s House. Pas loin du parc et des jardins, lieux qu’aimaient beaucoup les orphelins. Blossom préférait le portail. Le Commencement. Si elle avait des débordements, coté études ou vie privée, il lui suffisait de revenir ici. Il lui suffisait de prendre un peu de recul et d’avancer de nouveau, cette fois-ci plus prudemment, empruntant d’autres chemins pour ne pas se retrouver dans les mêmes impasses. Et parfois, comme aujourd’hui, ce lieu Alpha était aussi le début d’un nouveau lien l’unissant à un autre orphelin. Je dis parfois, mais c’est bel et bien la première fois qu’elle tombait sur quelqu’un ici. En fait, elle ne savait même pas qui de lui ou elle était rentré dans l’autre, mais au fond, ce n’était pas important. D’après la physique, si A rentre en contact avec B, alors B rentre en contact avec A. Ce sont ce que l’on nomme des interactions.
De toute façon, la philosophie est un art qui n’est compris, comme tout art, que par ses amateurs.

L’éternité n’existe pas. L’éternité n’est qu’un rêve, qu’une utopie. L’éternité, on ne peut pas y accéder de notre vivant. L’éternité, on peut éventuellement l’obtenir en décédant, lorsque nous sommes plus aptes à comprendre qu’il est bien fort probable que nous n’ouvrirons plus jamais les yeux pour accueillir le soleil levant ou pour saluer le soleil couchant, déclinant à l’horizon en teintant le ciel de sa magnifique couleur orangée. Après tout, nous disons cela, mais comment diable pourrait-on savoir ce à quoi nous avons ou nous n’avons pas droit une fois morts ? Nous n’en avons pas le droit, mais nous disons que l’éternité existe. Pour faire taire les plus curieux, ceux qui ne cessent de nous embêter en nous posant des questions. Comme les enfants. On leur dit qu’il faut craindre la mort, mais d’un autre coté, on leur dit qu’une fois morts, ils autant tout ce dont ils ont toujours désiré. Au paradis. Ouais. Mais non. Parce qu’allez savoir si le paradis existe. Qu’est-ce qui le prouve, après tout ? Des livres ? Les religions ? Encore fallait-il croire à tout cela. Croire en un Dieu quelconque. Croire en un Dieu en lequel nous ne croyons que lorsque nous avons besoin de lui, égoïstes que nous sommes. Mais supposons que le paradis existe. Alors, en toute logique, l’enfer aussi, n’est-ce pas ? Qui nous dit que ces enfants que nous élevons ne finiront pas dans cet affreux endroit, brûlés vifs jusqu’à renouvèlement de leurs peaux ? Qui vous dit que les flammes n’iront pas s’exciter à les carboniser, que cet enfer ne se nourrira pas de leurs cris de douleurs et de jérémiades pour donner à ses flammes plus de force encore ? Qui vous dit qu’ils ne sont pas plus en protection sur Terre qu’une fois morts, au ciel ou sous terre ? Si on veut clamer des vérités fausses, autant bien le faire. Il faut prévenir ces malheureux gosses. Les prévenir du danger qu’ils courent à vivre. Au fond, si tout cela existait, alors mieux valait mourir dès la naissance, au moins, nous garantirons notre billet au paradis. Nous n’aurons pas le temps de faire les mauvais choix. Nous n’aurons pas le temps de faire un quelconque choix d’ailleurs. Nous irons obligatoirement au paradis. Cet endroit décrit comme blanc et bleu par les films, romans et autres, mais comme étant vert par une certaine religion. Dans tous les cas, aucune de ces couleurs ne plaît à Blossom. Pas de ce noir qui soulignait habituellement son regard brun ? Pas de ce rouge teintant sa chevelure virevoltante au gré du souffle harmonieux du vent ? Pas de ce gris qui nuançait sa vie ? Rien de joli, rien d’attirant, rien d’enivrant en somme. De toute façon, elle n’y croyait pas. Ni au paradis, ni à l’enfer. Peut-être à l’enfer. Mais alors, il devait être sur Terre. Avec l’alcool à flot, les drogues à volonté, les corps d’adolescents gisant au sol et qui n’attendent qu’à être dévêtis. Sérieusement, pouvait-il y avoir pire ? Peut-être. Sans doute. Pour les saints, pour ceux regorgeant d’innocence, c’était tout de même l’enfer. Mais pas vraiment pour la jeune Blossom. Nous mentirions si nous disions qu’elle n’avait pas au moins une fois fumé, bu et joué avec quelques garçons. Ne restait plus que la drogue. Mais ça, à moins d’être réellement influencée, elle ne voulait pas trop y toucher. Donc au fond, non, elle ne croyait même pas à l’enfer. Quoiqu’il en soit, son rêve n’était pas d’atteindre un quelconque paradis. Son rêve consistait à être Libre. Et à trouver cette Éternité pour reposer en paix. Non, pas mourir, juste reposer en paix. Et si elle pouvait partager cette éternité avec quelqu’un qui voulait faire de cette même utopie une réalité, ce serait meilleur encore. Mais coincée dans un pensionnat de têtes d’ampoules qui ne pensaient qu’à succéder à L – en vérité, c’était aussi son but –, où trouvera-t-elle un esprit assez évasif, assez furtif, assez chimérique ?
Succéder à L. Succéder à L alors qu’il était certain que ce sera Near son seul et unique successeur. Ce n’était qu’un but qui servait à couvrir le réel objectif de Blossom. Car malgré le proverbe, les gens se fient encore et se fieront toujours aux apparences. Pendant ce temps, elle fera ce qu’elle veut. Elle ira à la recherche de la Liberté Éternelle.

Croyait-elle au vide ? Oui. Après tout, pourquoi pas ? En revanche, qu’est-ce que le vide ? Pourquoi est-ce que tout le monde, en faisant allusion à cela, imaginait un grand espace noir ? Pourquoi noir ? Pas que ça dérangeait Blossom, mais ayant cette manie de tout vouloir comprendre, elle ne pouvait simplement pas tolérer cela. Des racontars. Est-ce que quelqu’un avait seulement visité le vide ? Si on découvrait cela après la mort, alors personne n’en est jamais revenu pour dire que c’est noir. Si c’est quelque chose qui vient de paire avec la mythologie et les féeriques, alors c’était futile et tout bonnement stupide. Un verre vide, par exemple. Était-il empli de noir ? Non, pas à ce que je sache. Imaginez simplement ce vide en plus grand, en plus vaste. Nettement plus vaste. Entre autre, un grand espace sans couleur. Il est difficile, n’est-ce pas, d’imagier quoique ce soit dénuée d’une quelconque nuance ? Transparent. Mais au fond, ça doit être cela. Ou alors. Ou alors bleu. Un profond et magnifique bleu.
Pourquoi est-ce que Blossom pensait au vide ? Pourquoi lui attribuait-elle la couleur du bleu, à défaut de ne pas pouvoir imaginer la non-couleur ? Parce qu’elle venait de voir les yeux de ce charmant jeune homme. Et même lorsqu’elle se releva, ce fut toujours en ses yeux qu’elle s’enfonçait. Pourtant. Pourtant, il manquait quelque chose. C’était tellement… Vide. Pourquoi est-ce cet adolescent ne possédait pas une lueur de malice, une lueur de malveillance, de luxure, de gourmandise, d’avarice ou d’orgueil ? Il semblait vide. Blossom devait se tromper. Blossom ignorait. Blossom voulait le connaître. Mais elle ne le connaissait pas. Elle ne pouvait pas juger que ce garçon manquait d’une étincelle de vie. Pas elle. Elle était très mal placée pour cela. Trop mal placée.

Pourtant, elle lui posa cette bien étrange question. Parce qu’elle le pensait différent. Parce qu’il venait, en un regard uniquement, d’inculquer en elle une once d’espoir. De croyance. Elle croyait en lui. Elle croyait en un excellent inconnu. Elle espérait qu’il soit, au fond, derrière les apparences, comme elle. Elle espérait que derrière ces souples boucles brunes et ces magnifiques flaques bleues, que derrière ce visage subtilement dessiné, ce corps finement tracé, se cachait un être qui voulait au tant qu’elle atteindre le summum et découvrir les mystères de la vie, visitant ses profondeurs abyssales. Elle voulait tendre la main. Elle voulait effleurer son visage du doigt, le retracer, s’en souvenir. Elle voulait voir en lui. Elle voulait le voir tel qu’il était réellement, pas tel que les autres le voyaient. Pas tel que lui-même se voyait lorsqu’il se regardait dans la glace. Mais non. Elle n’avait pas le droit de faire tout cela. Elle n’avait pas le droit parce qu’elle ne le connaissait pas, parce qu’elle n’était pas son amie, pas une de ses aventures – oh, elle n’était sûrement pas une sainte qui refusait tout contact avec les hommes. Elle n’était rien de tout cela. Alors elle n’avait pas le droit. Elle pouvait parler. Lui poser une question. C’est tout ce dont elle avait le droit. Pourtant, elle ne voulait pas. Elle voulait vite se détourner de lui, de son emprise. Mais elle ne bougeait pas. Elle restée là, à le fixer, à songer. À juste espérer au fond. Lui, gardait les yeux clos. Pourquoi ? Réfléchissait-il à quoique ce soit ? Sans doute. Mais à quoi ? Pourquoi avait-il les yeux fermés ? Cela tracassait l’adolescente. Elle pourrait s’en aller qu’il ne s’en rendrait même pas compte. Mais non. Elle n’allait pas partir. Les yeux clos signifiaient soit de l’exaspération soit une envie d’évasion. Elle penchait plutôt pour une envie d’évasion. Un désir de liberté ou juste un sentiment de lâcheté ? De quel droit, encore une fois, tentait-elle de cerner cet adolescent ? Les paroles fusèrent sans qu’elle ne s’en rende compte. Elle ne regretta pas ses mots, mais se demandait pourquoi est-ce qu’elle lui avait posé cette question. Désirait-elle parler astronomie ? Plutôt philosophie. Plutôt poésie. Allait-il seulement répondre ? Après tout, rien ne le garantissait.

Finalement, sa voix se fit entendre. Blossom se demanda s’il avait préparé cette réponse ou si elle lui avait filé, telle elle fuyait éternellement les regards des autres, tentant de se faire oublier, de se fondre dans la masse. Bien étrange comparaison. Quoiqu’il en soit, tout le long de cette dite réponse, ce fut elle qui ferma les yeux. Elle sembla se délecter de ces paroles. De ces bien sages paroles. Poétiques. Sincères. Profondes. Il n’était pas hypocrite, lui. Elle ne le connaissait pas. Elle le savait. Mais tout d’un coup, elle le voulait. Elle voulait le connaître. Aussi bizarre que ça puisse l’être, son corps sembla être d’accord avec cette idée car il se secoua imperceptiblement d’un long frisson lui traversant l’échine. Agréable frisson ? Plutôt. Mais surtout le genre de frissons d’impatience, lorsqu’on attend quelque chose depuis longtemps déjà. Elle l’attendait. Ce brun dont elle ne connaissait strictement rien, pas même le prénom, elle l’attendait. Il allait la prendre pour une folle. Il devait la prendre pour une folle. Mais alors, pourquoi avoir répondu ? Elle avait mémorisé le moindre de ses mots. Elle avait analysé chacune des syllabes prononcées. Et les yeux toujours clos, elle se les passait et repassait en boucle dans son esprit. Après tout, elle n’était pas une Word pour rien.
La première phrase en disait déjà bien long. Tellement long. Il avait décrit le soleil de façon objective, mais au fil des sons, il s’était laissé tomber dans la subjectivité. Il ne faisait pas partie de cette catégorie de gens qui aimaient la chaleur portée de main. Qui aimaient tout avoir en claquant des doigts. Il voulait le mériter. Ne pas l’avoir sous ordre. Il voulait tout faire pour. Il voulait lutter. Il n’était pas lâche. Et puis, il dit que le soleil est aveuglant. Ostentatoire. C’était vrai. Totalement. Cet astre, cette étoile. Elle en faisait toujours trop. Quelques uns aimaient. Mais pas ce garçon. Il aimait la lune. Il l’avait dit. Et elle acquiesçait. Mais pour la phrase suivante, Blossom n’était pas totalement d’accord. Oui, sa lumière était mystérieuse. Mais non, il ne fallait pas qu’elle soit toujours présente. Quand bien même invisible. Il ne fallait pas qu’elle soit omniprésente. Parce que l’amour se transforme en habitude. Parce que s’en suivra la lassitude. Après tout, pourquoi ne préférait-il pas le soleil ? Simplement parce qu’il le voyait trop. Parce que l’humain est un animal qui vit le jour, qui n’est guère nocturne. Alors il s’en laissait. Comme une nuit sans sommeil amère et douce. Pourquoi amère ? D’après l’adolescente, la nuit ne pouvait que l’être si elle était sans sommeil. Pourquoi douce ? Parce que cette soudaine insomnie nous permettait de nous perdre dans la contemplation de l’astre blafard. Tendre et froide. Ce fut lorsqu’elle se passa ces mots plus de trois fois qu’elle osa de nouveau rouvrir les yeux. Les rouvrir et observer le brun. Que voyait-elle, dans ses yeux ? Elle ne savait pas. Elle n’en savait rien. Elle ne voulait rien lire du tout. Elle voulait qu’il garde son mystère. Comme la lune. Elle voulait qu’il soit lune. Éternellement. Même si l’éternité n’existait pas.

Ce que pensait la jeune fille était-il réellement le reflet des pensées de son interlocuteur ? Avait-elle réussi à saisir le sens de chacun de ses mots ? Ou alors, ne faisait-elle que s’enfoncer dans sa bêtise ? Cela aussi, elle l’ignorait. Elle ne le saurait sans doute jamais. Après tout, peut-être avait-elle raison sur quelque points, tort sur d’autres. Chacun interprétait cela comme il voulait. Mais une énigme – sa réponse était une énigme, vous l’auriez compris – ne doit posséder qu’une seule solution. Pourtant. Pourtant, ce n’était pas le cas. Ce ne serait pas le cas aujourd’hui. Blossom ne le voulait pas. Blossom décidait. Parce que personne n’était en mesure de s’opposer à sa volonté tant qu’elle se gardait d’en faire part. Le silence pouvait couvrir bien des choses. Tant de tumulte.
Elle ouvrit la bouche, prête à rétorquer, mais la referma aussitôt. La voix du garçon s’était adoucie. Elle fut à peine audible. Mais l’orpheline l’entendit. L’écouta. L’écouta attentivement même. Et puis, sans même savoir pourquoi, elle sourit. Un sourire en coin, discret. Mais un sourire tout de même. Elle se tapota la lèvre inférieure de son index gauche, comme elle avait l’habitude de le faire. Il fallait d’abord qu’elle lui dise ce qu’elle pensait de ce qu’il lui dit. Elle n’allait pas débattre avec lui, car elle aussi préférait la lune au soleil. Néanmoins, elle ne pouvait s’empêcher de parler.

« Si la lune est toujours présente, quand bien même invisible, tu t’en lasseras, voyant son effroyable dureté et non plus sa froideur suave. Ton adoration pour elle se muera en une négligence totale. Elle perdra son mystère et tu ne l’aimeras plus ; tu octroieras ta fascination à autre chose. Quelque chose d’éphémère. »

Ou pire encore, au soleil. Cela, elle se garda bien de le dire. Elle ne détestait pas cette étoile, mais ça s’en approchait fortement. Elle fit un pas devant elle, réduisant la distance qui la séparait de cet être. Qui était-il ? Quel était son prénom ? Que faisait-il de son temps libre ? Un Word ? Shape ? Riddle ? Elle l’ignorait. Mais elle voulait savoir. Elle voulait tout savoir. Elle devenait curieuse. Trop curieuse. Et, qui plus est, terriblement avare. Après tout, elle possédait un minimum d’informations. Pourquoi en vouloir plus ? Elle tenta tant bien que mal de se persuader qu’il n’était pas important, qu’il ne valait pas mieux que les autres. Mais son regard ne réussissait même pas à se détacher du sien. Elle sentirait presque sa respiration s’abattre sur son visage. Et puis, sa tête bascula sur le coté et elle fronça les sourcils, parlant cette fois-ci dans un murmure, articulant pourtant, bien que tout semblait flou. Il comprendrait. Elle le savait. Il était le seul à pouvoir l’entendre, pouvoir la comprendre. Alors il la comprendrait.
Et si le monde était sur le point de s’écrouler...

« Alors je fermerai les yeux et me demanderai ce que je fiche ici. »

Elle finissait sa phrase pour lui. C’est ce qu’elle ferait elle. Pas lui. Mais elle s’en fichait. Fermer les yeux et se demander ce qu’elle fichait ici. Après tout, c’était vrai, que faisait-elle là ? Dans la Wammy’s House, dans ce le monde. Ce n’était pas sa place. Elle en avait la certitude. Elle ne connaissait rien de ces êtres. Elle était aussi humaine, mais réellement, elle n’en était plus sûre. Tout était si bizarre. Si confus. Elle était petite. Tellement petite. Telle une enfant. Elle ne comprenait pas. Ne comprenait plus. Moins âgée, elle comprenait. En grandissant, elle ne comprenait plus. Cette hypocrisie, ce mépris, ces mensonges. Elle était pétrifiée. Mais pétrifiée de quoi ? De peur ? Ce n’était pas son genre. Mais ce n’était néanmoins pas une hypothèse à écarter.

Elle le regardait toujours, son sourire ayant disparu depuis un moment déjà. Elle alla se perdre dans ses yeux bleus. Elle se noyait dans les profondeurs abyssales de ces mers. Et puis, inconsciemment, elle tendit la main vers le visage du brun. Un centimètre – même pas – quelques millimètres, et elle pourrait le frôler. Frôler sa joue, sa mâchoire, ses lèvres. Courage. Juste un peu. Elle recula d’un pas, laissa tomber son bras le long de son corps. Peut-être que si elle demandait...

« Est-ce que je peux te toucher ? »

S’il te plaît. Juste pour voir si tu es réel. Juste pour me convaincre que je ne rêve pas. Que je t’ai trouvé. Je t’ai toujours attendu. Mais je ne sais pas qui tu es. C’est étrange, hein ? Permets-moi de te connaître. Ou fuis. Fuis loin. Tu peux me prendre pour une folle, je ne pourrai pas t’en vouloirs. Alors cours, petit lapin. Cours ou viens à moi. Je prendrai soin de toi. Pourquoi est-ce que je pense à tout ça, hein ? T’es qui pour me chambouler ainsi ? Dis quelque chose. Réponds. Accepte. Fuis. Je m’en fiche. Mais réponds. S’il te plaît, réponds. Ou agis, tiens. Vraiment, comme tu le sens. Bien que… En fait, non, ne fais pas comme tu veux.
S’il te plaît, ne ma laisse pas tomber, inconnu que je n’ai que trop longuement attendu.

Qui suis-je ? Pendant combien de temps cette question a hanté les esprits, a troublé les gens ? Qu’ils soient philosophes ou poètes, qu’ils soient enchainés ou libres, la question existentielle tant de fois posée a déjà traversé tant d’esprits, quels qu’ils soient. Les plus jeunes aussi peuvent se poser cette question, et à vrai dire, ils sont nettement plus disposés à trouver une réponse rationnelle et adéquate – une réponse que leurs cerveaux et leurs esprits accepteront sans nul mal – que les adultes, souillés et salis par les années de vie, les années d’expériences, les années d’exploitations.
Nous sommes nous. Nous sommes des enveloppes charnelles habitées par une âme qui n’est pas notre, selon quelques religions, qui est notre, selon d’autres, voire selon l’athéisme. À vrai dire, être de telle ou telle religion est assez lâche en soi ; le chemin est tracé, les croyances érigées et l’adepte n’a qu’à faire comme ses prédécesseurs et ses successeurs. Mais en même temps, notre but est de vivre, certainement pas de survivre. Entre autre, nul besoin de se battre lorsque nous sommes confrontés à une solution de facilité, une solution qui n’est autre que l’esquive ou la fuite. Nous ne sommes pas nés pour être vilement jetés dans une arène de combat ; nous sommes nés pour un but bien précis. Et à chacun de découvrir lequel, bien qu’au fond, tout être humain n’aspire qu’à la mort, au soit disant repos éternel.
Le fait est qu’on a beau être un génie, comme Blossom par exemple, on ne trouvait pas plus de réponse à cette foutue question qu’un être pouvant être qualifié de normal. Cela faisait plusieurs années qu’elle se demandait ce qu’elle était, qui elle était. Et cela faisait plusieurs années qu’elle écrivait, qu’elle prenait des notes pour ne pas oublier les hypothèses qui avaient pu lui traverser l’esprit. Après tout, peut-être avait-elle trouvé la réponse à cette question il y a de cela quelques années et qu’elle était passée à coté, bêtement.
Elle avait déjà noté qu’elle était un esprit libre, puis elle s’était ravisée en marquant être un esprit libre accompagné d’un corps encore pur. Quelques années plus tard, après avoir touché à la cigarette et à la drogue, elle nota qu’elle était un esprit libre hébergé par un corps anciennement pur mais aujourd’hui souillé par divers choses, divers gestes, diverses décisions. Les journées suivirent, la question s’imposa à elle de force, une puis deux fois par jour ; elle cessa de compter, elle cessa aussi d’y réfléchir sérieusement. Elle eut ses soucis avec ses parents, alors elle marqua qu’elle n’était plus, simplement. Elle était rien ; non, le rien est un tout. Elle n’était plus rien plutôt. Elle n’était plus tout ce qu’elle avait marqué. Elle n’était plus libre, alors elle n’était plus. Elle résuma l’existence à la liberté. On lui avait ôté sa liberté, sa capacité de réfléchir seule et de commettre des erreurs ; on lui interdit de vivre, alors elle cessa d’être, résignée, faible ; humaine.
La Wammy’s House l’avait aidée, d’une certaine manière. Elle lui avait donné la capacité de lever la tête et de porter son regard au loin, vers l’horizon. Elle eut alors pour but de surpasser Near, d’être celle qui succèdera à L. Des buts dérisoires, car au fond, elle se sentait encore vide, désertée de son âme, désertée de l’étincelle de la vie, simplement.
Le fait qu’elle soit souriante par moments ou qu’elle soit même manipulatrice, sadique ou aimante, ne changeait strictement rien au fait qu’elle avait la terrible impression qu’il lui manquait quelque chose de réellement primordial. Oui, il lui manquait quelque chose. Il lui manquait quelque chose qui n’exista que lorsqu’elle était enfant. Il lui manquait son naturel. Il lui manquait son innocence, sa liberté. Et elle avait tellement peur. Tellement peur de l’avoir perdue à tout jamais.

Et puis, il y a eu cet adolescent. Qui était-il ? Elle abandonna l’espoir de trouver une réponse ; après tout, elle ignorait encore et toujours qui elle était elle-même. Mais s’il ne réussissait pas particulièrement à faire naître un sourire sur ses lèvres, ça ne voulait pas dire qu’il l’insupportait ; son cœur battait vite, tellement vite qu’elle avait peur que sa cage thoracique n’explose sous l’impact. Elle ne clignait presque plus des yeux ; elle voulait profiter de chaque seconde, de chaque instant pour l’observer, le contempler comme elle contemplait la lune, le soir venu. Le sang cognait fort à ses tempes et elle ne s’entendait même plus respirer ; pourtant, sa poitrine se soulevait rapidement et elle savait qu’elle respirait.
Elle savait bien des choses aujourd’hui, en cet instant précis. Elle savait qu’elle venait de mettre la main sur ce qui lui manquait. Elle savait qu’elle venait de retrouver son naturel, sa pureté, son innocence ; sa liberté. Car oui, la liberté se résumait au naturel, à la pureté et à l’innocence. Elle savait qu’elle n’était plus vide. Elle savait que, de nouveau, elle était.
Elle est en vie. Grâce à ce garçon qui ne voyait pas simplement son physique ; grâce à ce garçon qui voyait au-delà de ce qu’elle est elle-même capable de voir. Grâce à son regard, de nouveau, elle éprouvait le besoin et l’envie d’exister. Et elle existait. Elle était – est – en vie. Depuis plusieurs années déjà, elle n’avait plus l’impression de vivre. Mais elle vivait là. Oui, de nouveau, elle vivait.

Il ne dit rien. Le silence peut avoir bien des valeurs. Le silence peut être éloquent tout comme il peut être lourd. Mais là, c’est un silence neutre, entendu si je puis dire ; naturel. Blossom n’eut pas besoin de le briser ; il ne pouvait être brisé. Ce n’était pas un fardeau dont elle avait du mal à se débarrasser ; ce n’était pas non plus une douce utopie dont elle ne voulait guère s’extirper. Le silence avait naturellement trouvé sa place entre les deux génies. Lorsque l’un d’entre eux voudrait parler, il le ferait. Tout simplement. Ils n’avaient pas non plus besoin de faire monts et merveilles pour être acceptés ; ils étaient eux-mêmes et voilà tout.
Blossom se demandait à quoi il pouvait bien penser. Mais son propre esprit troublé, elle se demanda surtout sur quoi allait découle leur rencontre. Et puis, elle avait tellement envie d’en apprendre plus sur lui. Elle avait tellement envie de ne plus être une inconnue pour lui. Elle avait tellement envie de devenir importante. De devenir importante pour lui. Mais pourquoi ? Pourquoi avait-elle envie de cela ? Ce n’était pas une envie, non ; un besoin ; un besoin vital qui plus est.
Elle avait besoin de cela pour ne pas se sentir mise à nue par ce garçon. Parce qu’en un rien de temps, il était devenu incroyablement important pour elle. Et, d’emblée, elle avait peur de le perdre.
Alors que je viens tout juste de le trouver.
Il faut qu’elle soit importante pour lui. Pour qu’il ne soit pas le seul à pouvoir la détruire rien qu’en lui tournant le dos. Sans qu’il ne le sache, il détenait la possibilité de détruire Blossom. Alors, elle voulait qu’il s’ouvre à elle, qu’il lui donne cette arme contre lui. Et alors, ils seront à égalité. Ils n’auront plus qu’à se faire confiance mutuellement.
Jusqu’à ce que l’un d’entre nous cède et que l’autre souffre.
Quel affreux et ignoble cercle vicieux. Pourtant, Blossom espérait – Blossom croyait dur comme fer – que c’était différent.
Il est différent, ce que je vivrai avec lui ne peut qu’être différent. Simple question de relativité.

Elle tenta de le sonder ; elle tenta de toutes ses forces, essaya et ne put réessayer car il serait faux de dire qu’elle échoua. Et pour réessayer, il faut échouer une première fois. Elle ne savait pas trop ce qui se passait, mais il ne baissait pas les yeux. Il la fixait comme elle le fixait. Sauf que tandis qu’elle essayait de le comprendre, de saisir ce qui se passait, lui semblait perdu. Peut-être. En fait, elle n’en savait trop rien.
Elle leva la main. Elle voulait le toucher, voir s’il était réel.
Elle aurait dû mener son geste à son apogée. Elle aurait dû jouer à la folle, à l’idiote, à la gamine insouciante et n’en faire qu’à sa tête. Alors, il l’aurait laissée faire.
Mais elle pensa que c’était injuste, égoïste de sa part ; alors elle lui demanda la permission de le toucher. Elle demeurait une gamine, mais pas l’insouciante enfant qu’elle aurait préféré être, mais plutôt comme elle le fut toujours, l’enfant réfléchie et mature.
Et elle n’eut que ce qu’elle méritait.
Non. Non ? Pourquoi non ?
Elle déglutit. Elle baissa les yeux. Elle ne le vit pas rougir. Elle voulait pleurer, lui taper dessus. Mais là encore, elle avait beau agir comme une enfant, elle demeurait posée et certainement pas extravertie comme elle aurait tant aimé l’être sur le moment. Elle l’entendit pourtant balbutier. Mais elle ne comprit pas. Elle ne se concentra même pas sur ses mots. Elle était affreusement déçue ; elle avait mal ; elle souffrait ; elle agonisait ; et bordel ce qu’elle s’en voulait d’être si conne, d’avoir osé espérer.
Elle voulait le toucher pour voir s’il était réel. Mais en refusant sa requête, il avait prouvé d’avantage ; il avait prouvé être humain. Avec cette simple négation, il avait relevé d’une cruauté incommensurable aux yeux de Blossom. Et il n’y a que l’homme qui soit cruel. Dans ce cas, il était humain. Et il était, par pure relativité, réel.
Idiot.
Le mot ne sortit pas de sa bouche. Dommage, elle aurait voulu.
Vraiment ? J’aurai vraiment préféré l’insulter, lui faire mal ? Malgré ce qu’il m’inflige, je tiens toujours autant à lui. Je tiens toujours autant à cet inconnu. À cet idiot d’inconnu.

Elle voulait qu’il lui fasse confiance. Elle ne lui voulait pas de mal. Mais comment, elle, ô combien vile, pourrait le persuader d’une vérité avec tous les airs d’être falsifiée ? Elle ne pouvait pas lui promettre la lune, elle ne pouvait pas lui promettre l’éternité, mais elle pouvait lui promettre d’être près de lui, de rester à ses cotés, de ne pas l’abandonner.
Qu’il lui fasse confiance, qu’il prenne ce risque ; il ne le regrettera pas ; elle fera tout pour qu’il ne regrette jamais et elle serait prête à tout pour rattraper la moindre erreur qu’elle pourrait commettre. Mais elle ne pouvait pas penser à tout cela, elle ne pouvait pas se projeter dans un quelconque futur s’il n’y avait aucune chance qu’il existe. Et seul ce joli inconnu avait le pouvoir de faire exister ce futur.
C’est étrange comme il semble être doté d’un don. Le don de donner la vie, de faire exister les choses, les temps.
Le don de me faire exister, moi qui jusque là pensait ne même plus être ; moi qui n’était réellement plus.

Comme une idiote, elle resta plantée là. Mais qu’attendait-elle, bon sang ? Qu’attendait-elle d’un garçon qui venait de tout lui refuser ? Elle avait envie de s’en aller, de courir ; d’oublier. Mais s’en aller signifierait retomber dans sa décripitude, cesser d’exister. Et comme une sotte, elle s’accrochait. Mais il allait falloir qu’elle s’en aille.
C’est bon, maintenant, je m’en vais. Je... J’abandonne mon existence. Je suis prête à la perdre, volontairement cette fois-ci. Je ne me plaindrai même pas. C’est bon, maintenant, je m’en vais. Allez bordel, bouge-toi, va-t-en ! Mais non, je n’arrive pas à bouger. J’y vais. Il faut que j’y aille. C’est bon, c’est décidé. Au revoir, bel inconnu... Non, adieu.
Soudainement, il la prit dans ses bras. Ses yeux embrumés par les larmes s’écarquillèrent. C’est subit, mais c’est tellement délicat, tellement subtil, tellement tendre. Pourquoi ? Pourquoi frôlait-il la perfection ? Pourquoi lui pardonnait-elle, tout d’un coup ? Pourquoi ne lui en avait-elle-même pas réellement voulu, à un quelconque moment soit-il ?
Et c’est là qu’il lui demanda qui elle était.

Elle ne répondit rien, elle resta contre lui, les bras le long du corps ; elle semblait immobilisée – tétanisée – par tant d’affection, par tant d’amabilité.
Elle fit bouger ses doigts et alla cueillir la main de l’adolescent de la sienne, entremêlant leurs doigts sans même lui demander son assentiment.
Il me doit bien ça.
Et puis, elle éloigna son visage de son torse et le releva vers lui, croisant son regard. Elle ne cligna pas des yeux – toujours pour la même raison citée plus tôt – et se sentit rougir. Leurs lèvres étaient si proches... Elle approcha lentement sa bouche de la sienne, mais fut soudainement attaquée par une vague de lucidité.
Qu’est ce que je fiche ?
Elle s’éloigna vivement en reculant d’un pas, tellement promptement qu’elle tomba à la renverse. Mais elle n’avait pas lâché sa main – elle ne voulait plus jamais la lâcher – alors elle l’entraîna dans sa chute. Elle eut une grimace suite à la vive douleur et constata que, dans cette position, son visage était encore plus proche de celui de l’adolescent.
Une esquive. Vite. Parce que je suis lâche. Il faut que je pense à autre chose qu’à son visage angélique, qu’à son regard enchanteur. Il ne faut surtout pas que je pense à ses lèvres ensorcelantes... Oh putain.
Elle baissa les yeux vers leurs doigts entrelacés et un sourire étira ses lèvres alors qu’elle savait déjà ce qu’elle allait lui répondre.

« Je ne sais pas qui je suis. Mais je sais qui tu es, toi. Tu n’es pas le prince chevauchant le cheval blanc que toute princesse attend ; mais ça tombe bien, je ne suis pas une princesse. Tu es celui qui fait que j’existe, celui qui me trouble, celui qui m’obsède... Je t’ai toujours attendu. Tu es ma lune. Tu es ma liberté. »

Elle leva les yeux vers lui et se servit de son autre main pour lui caresser délicatement le visage, faisant glisser ses ongles le long de sa mâchoire puis venant appuyer très légèrement son index sur ses lèvres. Son sourire s’estompa ; son cœur accéléra ; ses joues flambèrent ; elle était en vie.

« Tu n’es pas seul. Laisse-moi... Laisse-moi sentir ton existence jusqu’au plus profond de mon âme. S’il te plaît, ne... Ne m’abandonne pas. »

La parole ne doit pas précéder sa volonté, cette fois-ci, car je lui en voudrai s’il me blesse de nouveau.
Il ne devait pas l’abandonner. Pas maintenant qu’il l’avait faite gouter au bonheur, à l’extase. Il n’avait pas le droit de la décevoir. Il n’avait pas le droit de la forcer à garder un goût amer dans la bouche, dans l’esprit. Il n’avait plus le droit de lui faire du mal, maintenant qu’elle lui avait accordé sa confiance.
Elle ne savait toujours pas qui elle était, pourtant elle savait qu’elle était vivante. Mais au moins, elle savait que...
Je suis à toi.