ILS AURONT DU VIN DÉTESTABLE
JE CONNAIS LE PAYS
C'EST UN VINAIGRE AFFREUX. 

Deux trois pas en arrière, comme les vrais artistes, avec un air interrogateur et la main sur le menton. Il y a quelque chose qui ne va pas. La couleur ? Non, ce magenta était impeccable. Une très belle couleur, à la vérité, et ce magenta-là luisait à la lumière avec un aspect laqué, c'était vraiment superbe. C'était une couleur à la fois splendide et un peu repoussante - quelle autre couleur se mariait au magenta sans jurer avec ses tons agressifs ? Non, ce n'était pas la couleur, puisque rose sur blanc, vraiment, ça allait bien. Peut-être la composition de l'objet. Exit les lois de la perspective, autre chose n'allait pas, peut-être l'équilibre des aplats. La concentration était telle dans son regard qu'on aurait pu voir de la fumée sortir de ses engrenages. C'était rare de la voir, elle, concentrée comme ça, et on pouvait le deviner, par les nombreuses tâches disséminées sur ses habits, et sa coiffure toute aussi explosive, disons. Comme d'habitude, cette fille avait les cheveux aussi bien peignés que ses chaussures en daim étaient propres, et pour sa défense, elle revendiquait un mouvement underground quelconque, bien qu'elle ne savait pas le définir elle-même.

On pouvait voir des gens avec une posture observatrice semblable à la sienne au MoMA ou centre Pompidou, ces gens, en général, avec des cheveux blancs et des lunettes en écailles, si absorbés dans les œuvres qu'ils en oubliaient de respirer. Ces gens qui font des petits pas autour du sujet, les mains croisées derrière le dos et le regard approbateur, avec une expression d'imperturbabilité telle qu'ils pouvaient se fondre avec le travail observé. Et ils faisaient des commentaires un peu inutiles, ah, Ludivine, ces courbes sont exquises. 
Voltaire se recule un peu et pose ses mains sur ses reins. 

— Ah, Hannibal, ces courbes sont exquises.

Elle avait posé le pot de peinture par terre. De la peinture pour les murs, un pot de cinq litres environ, trouvé, heureusement, presque vide. Un slogan faramineux vantait son application facile et sa couleur fabuleuse. C'est clair, ce rose était si fabuleux qui personne n'avait osé s'en servir à la Wammy's. Enfin, des idiots qui l'avaient presque vidé. Et une autre abrutie pour trouver le fond du pot et le lancer sur le mur. 

Ça avait été un geste très spontané. Pour sûr, elle ne devait pas mettre beaucoup de cogitation ou de réflexion pesant le pour et le contre, elle avait vu le pot, vu la couleur, vu la liquidité, balancé le tout. Et c'était assez joli, finalement, rien ne dégoulinait assez, mais le rendu était assez dégueulasse qui était loin de lui déplaire. 
Vraiment, c'était une œuvre sublime.

— Tu admires ? lui demande-t-elle sans se retourner vers lui. 

Elle avait entendu son pas arriver, ce pas si reconnaissable clopin-clopant qu'elle méprisait par dessus tout.
Voltaire n'exécrait pas Lecter - elle le trouvait surfait. Surfaits son sourire débile et ses plaisanteries trop longues, surfaits ses cheveux blancs et ses farces inutiles. Bien que finalement, ils aient le même sourire débile, les mêmes plaisanteries trop longues et les mêmes cheveux cendrés.