Et si Panzer fondait sa propre religion ? Certains rencontrent Dieu, et d’autres le rencontrent pas. Des adeptes en transe, qui saisissent le gourou comme une chance. Ouais, ça pourrait être dément. Il ferait tout pour lui, jusqu’à donner leur vie. Ce serait horriblement efficace. Mais beaucoup moins certain que le coup d’état à la dictateur. Jusqu’à présent, on n’entendait pas parler des sectes qui prennent le pouvoir dans un Etat, mais bien des dictateurs qui tombent et renaissent. Et puis, le garçon chérissait bien trop l’Histoire pour la délaisser au profit de la religion. Son choix avait été rapide à prendre : conquête du monde. Par la voix et, accessoirement, les Pokémons. L’élimination des ennemis. Un autre problème à régler, lourd comme un marécage. Bien entendu, plus tard, il serait en possession de moyens de destruction de masse bien plus efficaces que ces pistolets à eau (et à acide nitrique) de tout calibre. En fait, il avait considéré son adolescence comme la « période d’expérimentation de projectiles et substances nocives en tout genre ». Un titre bien pompeux pour décrire la ferveur qu’il mettait à introduire toutes sortes de liquide dans les réservoirs de ses armes aquatiques, afin d’aller en arroser ses petits camarades tant dédaignés. Bien entendu, au départ, ça n’avait été que de l’eau. Il s’était acheté son premier revolver à eau pour le Noël d’il y a deux ans. Il voulait alors l’offrir à quelqu’un, un orphelin au hasard. Mais, faute d’avoir trouvé la tête blonde qui méritait le plus son présent, il l’avait gardé, prétextant pour lui-même qu’il en ferait certainement meilleur usage.

Premier niveau donc, l’eau. Puis, au détour d’un ébouillantage au réfectoire, deux variantes apparurent : l’eau glacée, particulièrement efficace en plein hiver, en visant l’intérieur des cols des anoraks des autres enfants, et bien sûr, sa consœur, l’eau bouillante. Ça, quelques soient les saisons, ça engendrait toujours des réactions démentes qui entraînait le garçon aux cheveux rayés dans de rares fous-rires interminables. Au cours de travaux pratiques, Panzer avait un jour découvert, les joies de l’acide et autres composants alcooliques en CHO. Il avait donc entrepris de s’essayer à diverses expérimentations, afin de dénicher les mélanges qui brûlaient, irritaient, endormaient. Bon, il n’était pas non plus parvenu à trouver la recette d’une bombe artisanale, mais son nouveau petit arsenal avait fait son effet. Il avait encore du mal à en obtenir en grande quantité, n’étant pas autorisé à passer ses nuits dans les laboratoires. Il devait se contenter de piocher dans les solutions prêtes à être jetées. Et puis, il y avait les essais ratés, nombreux à son actif. Combien de fois s’était-il brûlé avec quelques gouttes d’acide sulfurique, ou coloré le bout des doigts en violet, à cause du permanganate de potassium ? Toutefois, il avait besoin de tout ça pour ne pas s’ennuyer. Il n’y avait que quand il se faisait mal qu’il se sentait réellement humain. Car il y avait encore un humain, enfoui sous les décombres de son Troisième Reich interne.

En parallèle, le jeune allemand avait commencé à s’intéresser aux réseaux de commerce officieux. Il en avait déjà entendu parler, mais sans que cela puisse attirer une miette de son attention. Jusqu’à maintenant. Bon, il gardait tout de même ses distances, craintif de se voir sombrer dans l’ombre des ventes sous le manteau. Il se contentait de se procurer les substances chimiques dont il avait besoin. C’est tout. Il gardait les mains propres. Le Führer ne se salit jamais les mains, même pour faire couler le sang. Aujourd’hui, il avait un dealer à rencontrer. Chives. Ciboulette. Azé, ‘fallait assumer ce genre de surnom. Peu importait l’identité, Panzer voulait seulement renouveler sa réserve de narcotiques quasiment inoffensifs, qui avaient le don de rendre la solution de sulfate de cuivre particulièrement pâteuse et collante. Non, il n’en consommait pas, et n’en consommerait jamais. Ça salit les doigts. Il faisait frais dehors, un véritable temps automnal qui faisait presque plaisir au garçon, s’il prenait encore conscience qu’il pouvait se complaire de quelque chose en ce bas monde. Il enfila un bonnet de marin en guise de couvre-chef et s’emmitoufla dans un long manteau militaire noir. Il passa des gants en cuir sur ses doigts squelettiques et pâles, avant d’engouffrer quelques livres sterling dans sa poche intérieure.

S’il suivait les informations qu’on lui avait données, il trouverait son vendeur dans la cabane du jardinier, maisonnette délabrée, témoignant de l’état fantomatique dans lequel devait se trouver ledit jardinier, s’il existait réellement. Avec le temps, c’était devenu le quartier général des affaires de l’ombre. Une fois de plus, Panzer s’était soigneusement tenu à l’écart de ce genre de lieux. Il avançait donc lentement, presque avec appréhension. Il manqua se prendre une branche de sapin, et tomba finalement sur le cabanon. Les arbres qui le cernaient manquaient de s’effondrer dessus à tout instant. Leurs branches étaient longues, solides et sinueuses. Le lieu parfait pour une pendaison. Mais Panzer n’en était pas encore aux exécutions publiques. Pas. Encore. Sans qu’une hésitation ne l’effleure, il poussa le portillon grinçant et s’engouffra dans la cabane, veillant à ce que son coûteux manteau ne se salisse pas contre les palissades poussiéreuses et recouvertes de mousses. Il faisait trop sombre dans le cabinet abandonné pour qu’il puisse distinguer grand-chose. Son regard fut tout de suite attiré par la seconde présence humaine. Chives, sans aucun doute. Un joli minois de médicamenteux. Il devait sans doute être plus jeune que Panzer, et déjà, abîmé de toutes parts. L’allemand aussi était abîmé, mais de façon beaucoup plus vivante : les brûlures et les bleus relevaient de son contact hasardeux avec le reste de l’humanité. Tandis que le dealer, lui, avait déjà l’air las de la vie, du haut de ses quinze années.

-« C’est toi Chives ? » demanda-t-il sans grande conviction à l’inconnu attablé nonchalamment.

Il s’avança encore un peu, ayant l’impression jubilatoire d’avoir le rôle de l’empereur qui marchande avec les bannis, dans sa longue cape de démon. Pris dans son propre jeu, il posa soudain les mains sur la surface rouillée de la table, violemment. Ses pupilles charbonneuses toisaient littéralement l’autre garçon. Ses lèvres gercées se descellèrent une nouvelle fois :

-« J’ai besoin de toi. Trois plaquettes de barbituriques, c’est dans tes cordes ? … et, un pot de moutarde aussi. Le gaz moutarde, c’est pratique contre les rats humains. »

Son sourcil droit se haussa de manière désinvolte, comme si ce qu’il demandait était tout naturel. Au contraire, même un dealer confirmé comme Chives ne devait pas avoir encore eu à faire à un client en quête de moutarde. Une nouvelle drogue en vogue sur les terres allemandes ? Ou simple envie soudaine d’un cinglé avec un passage piéton sur le crâne ?

Il en faut vraiment peu pour blaser Panzer. En réalité, il ne faut même parfois rien du tout. Comme si le reste du monde n’en valait pas la peine, juste parce qu’il ne se trouvait pas à l’intérieur de son crâne, perché sur l’arbre gigantesque qui lui pourrissait les neurones. De ce fait, dès qu’on ne saisissait pas où il voulait en venir, il avait le don de soupirer, de lever les yeux au ciel, d’agiter nerveusement la main, tout ça pour signifier que c’était on ne peut plus logique. Néanmoins, avec ou sans un QI très développé, il était tout naturel d’avoir du mal à savoir ce qu’il comptait faire avec des barbituriques et de la moutarde, surtout quand le premier élément n’était pas pour son bon fonctionnement psychologique. Il n’existait plus de traitement fiable pour soigner Panzer, pour la simple et bonne raison qu’il n’était pas fou. Il avait seulement mis son intelligence à contribution d’une bien triste cause. C’était peut-être une sorte de folie, au fond ? Mais, ici, immergé dans cette foule d’adolescents tous plus brillants les uns que les autres, on ne savait où donner de la tête. Certains se voyaient tellement livrer à eux-mêmes qu’ils se permettaient de monter leur propre trafic de stupéfiants, à la manière de véritables professionnels. Vraiment, si Panzer avait eu à gérer ce genre d’établissement, jamais il n’aurait toléré tout ça, et aurait fait en sorte d’être au courant de tout, à tout instant. Bien entendu, connaissant Panzer, même de réputation seulement, on pouvait tracer trait pour trait le règlement qu’il aurait instauré, s’il avait été à la place pleine de responsabilités de Moriarty.

Pour le moment, il se contentait d’enfreindre lesdites lois, juste pour pouvoir inventer un nouveau projectile bien impossible à enlever au lavage. C’était Abbey et Playmobil qui allaient être contents ! Il imaginait déjà la vieille femme afférée à effacer les maudites traces chimiques, et son sous-fifre arabe, hors de lui, en quête du coupable. Il avait vraiment l’impression que les adultes qui s’occupaient d’eux n’étaient pas tous aussi compétents que devrait l’être le personnel d’un orphelinat pour surdoués. Ça, en plus de ses parents un peu trop humains à son goût, ne lui conférait qu’une image peu avenante de l’âge adulte. Il avait conscience qu’il en ferait bientôt partie, et l’idée que ça pouvait l’effrayer ne le quittait pas, planant telle une ombre au-dessus de sa tête. Parallèlement, cela voulait aussi dire qu’il approchait de la période de sa vie, où tous les grands événements qu’il avait programmés étaient le plus susceptibles d’avoir lieu. On ne prendra pas la peine de redire lesquels en particulier. On l’aura suffisamment bien compris. Tout ça pour dire, qu’au final, il se voyait de nouveau totalement déchiré entre ces deux ressentis. Le doute et l’envie pressante.

Il devait se concentrer sur son nouveau mélange. Ne pas oublier les proportions qu’il avait soigneusement calculées la nuit dernière. Il en avait à peine dormi. C’était ce qui arrivait à chaque qu’il avait un nouvel objectif, aussi futile était-il. On vous laissera imaginer combien de temps il était resté éveillé le jour où il avait découvert qu’il avait été conçu pour diriger le monde. Il faudrait sans doute raconter cet épisode bien sombre, un jour. Pour l’instant, il devait apparemment expliquer ce qu’il avait en tête. Comme si ça n’était pas déjà assez évident ! Le garçon aux cheveux impossibles dévisagea son compagnon d’infortune qui lui avait tourné le dos, à la recherche de la précieuse moutarde, ou l’ingrédient clé de sa nouvelle arme. Il lui avait été impossible de s’en procurer au self, ça ne passait pas suffisamment inaperçu ; imaginez, que l’un de vos pensionnaires vienne se resservir trois fois de suite, ne remplissant uniquement son assiette que de moutarde. Il y aurait de quoi s’inquiéter. Le suicide n’était pas à exclure de ce cadre de vie, aussi parfait semblait-il.

Panzer était sur le point de repartir seulement avec ses barbituriques fraîchement pêchés, un peu déconcerté. Dans un espoir un peu vain, il avait décollé les paumes de ses mains de la table rouillée, et avait emboité le pas à Chives. Regardant par-dessus son épaule, ses yeux s’étaient soudain écarquillés et ses pupilles dilatées, comme si, le simple fait de côtoyer quelques minutes le médicamenteux pouvait le rendre high. La raison était plus saine, quoique tout aussi glauque : il y avait encore un pot de moutarde, au milieu des emballages congelés. Bon, elle devait être périmée depuis la nuit des temps mais ça ne donnerait qu’un aspect plus ragoutant à la mixture. Sans demander son reste, il tendit le bras pour s’en emparer et, tout excité, revint sur ses pas, bien plus rapidement qu’à l’aller. Ne se préoccupant plus de la saleté environnante, il s’agenouilla par terre, prenant appui de ses coudes sur la table bancale et disposa soigneusement la moutarde et les sédatifs. Sur le coup, il avait envie d’essayer tout de suite, là, dans ce local hermétiquement louche, à l’hygiène douteuse, et sous les yeux d’un jeune drogué qu’il ne connaissait pas. Ce n’était même plus une question de confiance mutuelle ; il était littéralement hypnotisé par sa future œuvre. Il ôta son bonnet à rayures assorti à ses cheveux dans un geste frénétique et nerveux, comme s’il s’apprêtait à entrer en scène.

De l’une des poches intérieures de son manteau, il sortit d’un geste plus élégant un petit pistolet à eau terne et abîmé de partout, qui lui servait pour les nouveaux essais. Çà et là, l’acide avait rongé la matière, et des taches noirâtres tatouaient le réservoir en plastique vert. Il le dévissa avant d’ôter plus délicatement le couvercle du pot de moutarde. Il eut d’ailleurs un mal de chien à l’enlever, tant la moisissure le collait au reste du verre. Il sentait déjà les prémices de mauvaises odeurs.

-« Le moisi, ce sont des champignons, non ? Je devrais peut-être les garder en réserve, pour Mushroom. »

Puis, il daigna enfin lui répondre vraiment, après être parvenu à libérer le bouchon malchanceux. Toujours, avec cette agilité typique aux Experts, il parvint à extraire de la pointe d’un crayon qui traînait dans sa poche, un peu de moutarde qui tournait davantage au kaki qu’au jaune de sa fleur. Ça n’était vraiment pas beau à voir ; d’ailleurs, il respirait lentement, le moins possible, pour ne pas à avoir à rejeter ses tripes aux pieds de Chives. A cette pensée, il le regarda de nouveau, surélevant un peu son ustensile pour faire les présentations :

-« Je te l’ai dit : j’ai de la vermine à exterminer. Et je crois que cette couleur très laide ira à la perfection dans les cheveux roux de ladite vermine. … c’est tout ce que les gens de son espèce méritent. »

Et, comme s’il ne venait pas le moins du monde d’insulter affreusement le meilleur ami de son interlocuteur, il entreprit d’introduire la petite quantité de moutarde périmée dans le réservoir qui en avait eu des vertes et des pas mûres. Surtout des pas mûres.

-« Tu peux te rendre utile et aller me chercher un peu d’eau ? Tu serais un diplodocus. »