PSEUDONYME : Dirty NOM : Kaufmann PRÉNOM(S) : Dirk QI: 187 DATE DE NAISSANCE : 09 / 09 ÂGE : 14 ans SEXE : ✔ M  ❒ F ORIGINE : Allemand

Couleur des cheveux : Turquoises Couleur de la peau : Blanche Tatouage/Piercing ? : Aucun

Couleur des yeux : Verts Taille en centimètres : 168 Corpulence: Frêle

Observateur Consciencieux Patient Attentionné Concilliant

Flegmatique Silencieux Insondable Sensible Superstitieux

Savoir se faire oublier est tout un art. Un art pour lequel le dénommé Dirty est particulièrement doué : Il ne bouge que peu et le plus souvent en faisant preuve d'une lenteur certaine. Parler ? Vous voulez rire. La moitié de Wammy's House ne doit même pas connaître le son de sa voix. Qu'aurait-il à leur dire ? Et surtout comment ? Car le jeune allemand pourrait pratiquement être réduit au rang d'handicapé social. Oh il n'est pas méchant, messieurs dames, ce petit animal là.... Bien au contraire en vérité. S'il est froid d'apparence, c'est presque malgré lui. Il trouve difficilement les mots, il n'y peut rien, il est comme ça. Mais ne croyez pas qu'il ne ressent rien, ce serait vous mettre le doigt dans l'oeil jusqu'au coude : Il ne vous le fera pas savoir, pourtant chacun de vos mots le touchera en plein coeur.

Vous voulez quand même l'approcher ? Parlez-lui d'ésotérisme. Demandez-lui la couleur de votre aura. Oh il n'attendra pas que vous ayez posé la question pour trouver la réponse et en traduire votre humeur du moment, voyez, c'est son passe-temps favori. Les gens qu'il croise sont autant de halos de lumière colorée qui viennent égayer sa journée. La seule chose à savoir est que les chances qu'il se trompe à ce sujet sont faibles... Mais pas de panique, il ne lit pas non plus en vous comme dans un livre ouvert, il possède seulement quelques pistes. What a pity qu'il ne sache pas, malgré ce don peu commun, mieux aborder les gens qui l'entourent.

En clair, Dirty un garçon qui se devine... Mais l'énigme est loin d'être aisée.

Choisir une seule et unique réponse à chacune des questions ci-dessous en supprimant les réponses inutiles. Cette zone sera par la suite éditée par un membre du staff qui vous communiquera ainsi votre classe.


Définissez vous en une phrase.

1. Anthropologiquement parlant ou bien ?


Vous offrirez quoi à Noël à votre meilleur ennemi ?

1. Une bataille navale.


Parmi ces livres ci-dessous, lequel serait le plus susceptible d'être votre livre de chevet ?

1. H2G2 : The Hitchhiker's Guide to the Galaxy de Douglas Adams.


Ce que vous devez impérativement arrêter de dire. Sérieusement.

1. « Ton niveau s'élève à la dérivée d'une constante. »


La petite manie dont vous vous passerez bien ?

1. N'avoir aucune notion du temps.


Il y a forcément quelque chose que vous auriez dû faire depuis longtemps et n'avez toujours pas fait.


1. Quelque chose que je dois faire ? Euh. Non non, j'ai fini ma classification, ma maquette de l'ADN, tout est bon. Non ?

Le claquement du verre volant en éclats rythmait comme un métronome les nuits tourmentées du jeune allemand. Jusque dans ses rêves se répercutait le fracas des bouteilles bombardant les murs, les bris de verre se faisant lames avant de recouvrir le sol, formant un océan de cristaux tranchants. Le lancer aléatoire -généralement contre les murs de la chambre de Dirk- de bouteille préalablement bue jusqu'à la lie était une discipline essentiellement nocturne, qui ne s'effectuait que lorsqu'on était trop assommé par l'alcool pour continuer à cogner sur son fils. C'était là l'occupation quotidienne d'Erhard Kaufmann, que l'on ne connaissait dans le voisinage que pour son inconditionnelle passion de la bouteille. Non pas que ce fut mal vu non, on le comprenait même, le pauvre avait perdu sa femme en couche et élevait seul son gamin étrange. Ca c'était être un homme, un vrai ! Le genre qu'on ne va pas importuner pour quelques nuisances sonores douteuses, vous auraient dit les voisins. Le genre à avoir une aura variant toujours d'un rouge sombre à un noir profond, vous aurait dit Dirk. Le genre à te mettre son poing dans la gueule à peine as-tu toqué à sa porte, pour faire court.

Demander de l'aide n'aurait servi à rien, Dirk en était persuadé. Demander à qui ? Des quelques personnes qu'il était amené à croiser, pas une n'était entourée d'un halo de couleur inspirant confiance, jamais. Personne ici n'était capable d'entendre des mots qu'il n'était même pas sûr de pouvoir prononcer.
Les années passaient douloureusement pour le jeune allemand, des jours et des nuits de lutte silencieuse, à étouffer des cris et retenir des larmes amères qui, si son père meurtrissait son enveloppe charnelle, s'occupaient quant à eux de le ronger de l'intérieur. Mais un jour tout s'arrêterait. Un jour une teinte zinzoline viendrait remplacer le gris morne de sa propre aura. Un beau jour de septembre où il serait enfin majeur et où l'autorité parentale serait réduite à néant. Il n'y avait que cela à faire, se répéter inlassablement cette idée, souffrir en silence et attendre.

Mais la violence des coups augmentait significativement au fil du temps, à mesure que les remords de son père s'amenuisaient et que le débit de boisson redoublait : Plus Dirk grandissait et moins son bourreau éprouvait de scrupules à l'idée de parer la peau de son fils d'une teinte bleuâtre soutenue. Bientôt, très bientôt les hématomes feraient place aux os brisés. C'est en le comprenant que Dirk, alors âgé de douze ans, décida de s'enfuir dans un soucis de survie pur et simple. Armé de sa seule détermination il quitta Bohlsbach, sa petite ville natale, avec une seule idée en tête : Partir loin. A pied s'il le fallait, n'ayant pas un sou en poche. Marcher vers le pays étranger le plus proche, la France, pour ne pas laisser la tâche facile à qui voudrait le retrouver. Marcher malgré la faim, la soif et la fatigue. Dormir dans des entrepôts plein de poussière pour se protéger un peu du froid. Penser à la frontière qui n'était pas si loin, quelques jours, encore quelques jours. Le voyage n'était certes pas aisé, mais il ne lui semblait pas plus dur à supporter qu'une journée de plus auprès du tortionnaire qui était censé être son père.

La frontière, il finit par l'atteindre. Oh bien sûr, un gamin couvert de crasse, il pensait bien qu'on ne le laisserait pas passer comme ça. Il se doutait dès le début qu'il serait vite appréhendé et conduit dans un commissariat de police où on tenterait de lui faire dire son nom. Mais dire son nom, c'était un retour indubitable à la case départ. Oh non, on ne le lui ferait pas dire. Si bien que les policiers, à défaut d'un nom, finirent par le surnommer "Dirty Boy".
L'enfant n'étant pas seulement couvert de saleté mais également de bleus, les forces de l'ordre comprirent bien vite qu'il était dans l'intérêt du jeune garçon d'être placé loin de sa demeure, où qu'elle fut. Ne parlant par ailleurs presque pas, on se demanda légitimement s'il n'avait pas quelques déficiences : On lui proposa donc un test de QI... Et quelle ne fut pas la surprise en découvrant que l'enfant était plus intelligent que tout le commissariat réuni.
La suite, mes amis, est fort simple à deviner. Quel meilleur foyer que Wammy's House pour un surdoué esseulé de cette trempe ? Et quel meilleur nom pour un petit ange souillon et brisé que... Dirty ? ~

SURNOM(S) : Vain DATE DE NAISSANCE : 19 / 09 / 89 ÂGE : 21 ans SEXE : ❒ M ✔ F AVATAR : Fran - KHR DÉCOUVERTE DU FORUM : Par hasard, il y a 3 ans. Je fus Viper. Et Teal NOTE SUR 20 DU FORUM : 18,5/20