Lorsque Crux eut achevé la dernière page de Sang d'Encre, il releva la tête et regarda par la fenêtre.
Il avait l'impression d'être Trevor. Perdu, orphelin en quête de lui-même.

Lorsqu'il appuya son visage contre la vitre, les quelques cheveux descendant le long de ses tempes tracèrent un sillon surréaliste dans la buée. Il serrait fermement le livre entre ses mains comme s'il était son coeur. Ne le lâche pas où tu mourras, ta vie n'aura plus aucun sens.
Jamais il n'aurait cru pouvoir s'attacher autant à des personnages férus de Jazz et de Blues, de chartreuse et de champignons hallucinogènes. Pourtant il avait trouvé en eux les Âmes Perdues, il avait retrouvé sa propre détresse, l'image de son sentier noir définitif. La fin, aussi belle était-elle, réunissant Trevor et Zach dans une étreinte éternelle sous le soleil de Jamaïque, ne cachait pas l'amertume.

Dans quelques minutes, Crux arriverait à Londres. Il pourrait savourer cet urbanisme malsain où règne la marginalité, car il se rendrait à Camden Town. Il envisageait d'acheter de nouvelle capes, une nouvelle chemise, et renouveler son stock de maquillage, tout en se repaissant des ondes noires qui peuplent le quartier alternatif.

Le bus s’arrêta et Crux sortit. Evidemment, les regards étaient tous tournés vers lui. Et jamais le jeune homme n’avait pu lire de sentiments positifs à son égard dans le regard des autres. Il les sentait hostiles. Pleins de reproches. Et comme il ne sortait que très peu de la Wammy’s House, il n’avait pas l’habitude de se retrouver plongé dans une foule aussi vivace. Pour lui, le maquillage et le velours étaient des choses normales, et comme les orphelins n’étaient pas agacés par les différences de styles, il oubliait souvent qu’il était quelque peu hors normes.

Signe que son plongeon dans un autre monde était bien efficient.

Arrivé à Camden, cinq minutes à pied plus loin, tout avait changé. Plus personne ne le regardait. Il y avait même des gens comme lui. Tout aussi décalés, comme sortis d’un XIXème siècle synthétique et subtilement cybernétique. Les clones de Mana-Sama et d’Anna Varney marchaient fièrement et sans gêne, laissant admirer aux autres créatures de la nuit et autres Punks enjoués l’étendue de leur créativité, leurs corps transformés en œuvres d’art. Les gens qui regardaient Crux étaient pleins de bienveillance, enfin ; et c’était la même sensation jouissive qui l’étreignait à chaque fois qu’il mettait les pieds ici.

Lorsqu’il eut terminé de visiter ses boutiques préférées, aux étagères flanquées de bottes fantasques et de bibelots macabres, il décida de laisser ses sacs à la vendeuse et d’explorer Londres plus longuement. Peut-être même sortir de Camden et affronter son agoraphobie chronique. Autour de lui, l’urbanisme se mêlait à des enseignes Burtoniennes, des vitrines remplies de Doc Martens et de badges à l’effigie de groupes Punks éphémères ayant connu la grande époque Londonienne, et tout un chacun semblait pouvoir embrasser ses obsessions personnelles sans aucune angoisse. Comme le monde était beau à Camden Town ! Comme tout semblait idéal ! Pourtant, lorsque l’on sortait d’ici, il ne restait plus qu’un urbanisme morbide et pluvieux, les brisures d’une ville jadis glorieuse sous le règne de l’endeuillée Victoria, les derniers vestiges désormais bafoués par le monoxyde de carbone d’une architecture grandiloquente. Une certaine forme de beauté, finalement. Mais d’un noir à vomir. Une spirale sans issue. Une ville étouffante aux ruelles parcourues par des silhouettes uniformément pressées.

La morne rêverie de Crux fut interrompue par la vue d’une personne plus qu’inattendue. Là bas, au détour de la rue, comme tremblant d’impatience face au passage clouté, il y avait un autre orphelin. Oui, Crux connaissait ce visage pour l’avoir regardé maintes fois. Lawless.

Etrange, ce Lawless. Crux l’avait remarqué, dans les couloirs de l’orphelinat, avec ses faux grands airs, qui ne cachaient que très partiellement un désœuvrement total.

« Lawless », dit-il. Il ne put rien dire d’autre pendant quelques instants. Il se dit qu’il manquait à tous ses devoirs, et que la courtoisie, toute idée de nihilisme mise à part, voulait qu’il ouvre une conversation charmante et précieuse. « Mouais, avec Lawless, c’est peut-être peine perdue. Tant pis. Je suis au théâtre quotidien, je n’admets aucune exception », pensa-t-il.

« Comment vas-tu ? Je reviens de Camden, tu es en train de t’y rendre ? »

Crux ne s’efforçait pas d’être obséquieux, ni même faussement aimable. Sa froideur ne l’empêchait pas de s’intéresser un minimum aux autres. Et ce Lawless. Fin lionceau teigneux et prétentieux. Terriblement fascinant.

Il y avait, chez beaucoup d’autres orphelins, cette espèce de caractère blasé permanent. Comme si l’intelligence leur faisait porter le lourd fardeau du monde et de la conscience des choses. Crux en faisait partie, il le savait bien. Mais loin de se le reprocher, il considérait ce comportement comme une sorte d’idéal, la barrière de protection de l’esprit quand le chaos du monde frappe de toutes ses forces. Le seul moyen de résister, de ne pas se laisser écraser. Lawless avait ce genre d’attitude, mais ne l’affichait pas avec morne subtilité, calme froid. Il était blasé. Mais furieusement…Rock’n’Roll, oui. Le blasé qui se blase tranquillement à grands coups de Martini, qui sait ? Celui qui s’injecte à peu près tout et n’importe quoi pour savoir ce que ça fait, et peut-être un jour voir que juste derrière soi il y a Fréjus, le cousin Germain de Dieu, ou autres stupidités d’hallucinés dans le genre. Excellent. Ah oui, et aussi le blasé qui se saoule de lubricité. « Sodomite, disait-on à mon époque », pensa Crux en oubliant que non, il n’était pas né au XIXème siècle. « Absolument exquis. Comme quoi la décadence existe encore. Sodomite. La dernière manière d’être audacieux. Bon petit. »

Il adressa un sourire à ce jeune fou, ivre de vie comme de mort et de destruction. Il n’attendait strictement rien en retour, évidemment. Cela faisait longtemps qu’il n’attendait plus rien de qui que ce soit. Quand Crux agissait, c’était parce qu’il le voulait bien.
Il observa la tenue de son homologue orphelin. Frusques déchirées, guitare sur le dos, cheveux longs mal peignés. « Rien à voir avec moi », pensa encore Crux « qui suis ivre de ma propre et délicieuse superficialité. Bon dieu ! Ne pas se coiffer le matin, je n’y pense même pas ! Et me montrer sans maquillage ? Mais c’est inconcevable ! ». Encore une fois, Crux esquissa un doux sourire, adressé à lui-même. Son monde artificiel, son sens de l’esthétique, c’était un idéal, mais aussi un moyen d’alléger les jours. Pourquoi ne pas rire de soi-même ? Et, qui sait, inviter dans un monde grotesque et macabre, le jeune lionceau, Lawless, qui montre les dents au monde sans même ouvrir la bouche !

"Il y a quelque chose, chez lui...quelque chose que je ne saurais expliquer."