Encrée dans la monotonie, Human ouvre les yeux. Il fait noir dans sa chambre un peu étroite, le soleil ne s’est pas encore décidé à transpercer les volets de ses satanés rayons. Normalement il devrait être cinq heures. Non. C’est même une certitude. Il est cinq heures. Ou peut-être cinq heures et une minute ? Ou deux ? Mais alors, le fait de réfléchir à quelle heure est-il exactement lui fera certainement perdre du temps, et elle ne saura donc pas si sa certitude était certaine ? Elle tourne la tête, la vue encore floutée, il est évidemment cinq heures, impossible qu’elle puisse se tromper là-dessus.
La jeune femme ne s’attarde pas dans son lit, car l’heure lui indique qu’il faut maintenant préparer le café. Ce qui est étonnant dans cet appartement, c’est qu’il n’y a ici que le nécessaire, aucune touche très personnelle ne vient se démarquer du reste, c’est plat, mais pas vide. Il y a toujours ce petit quelque chose, et ici, ce petit quelque chose, ce sont ces sachets de cafés aux odeurs enivrantes, et cet équipement de luxe qui pourrait faire d’elle un vrai barista.
Après deux heures de route, Human arrive enfin en son lieu de travail, l’impatience la gagne, si bien qu’elle passe devant ses collègues en ne leur accordant qu’un simple hochement de tête, elle décide de prendre les escaliers, puisqu’à 8h30, l’ascenseur est souvent bondé. Peut-être que la fainéantise et l’odeur de sueur est mortelle ? Oh, voilà une chose de plus à laquelle notre thanatopracteur devra réfléchir. Bien sûr, 126 marches ne peuvent pas tuer un être humain, d'ailleurs, c’est uniquement le nombre de marches rejoignant le pôle recherche et médical, mais si 126 marches ne tuent pas un humain, peut-être que 136 le peuvent ? 146 ? Pour cela, il faudrait vraiment avoir de graves problèmes de santé, mais la chute peut aussi entraîner un accident et donc probablement la mort ?
Sans s’en apercevoir, elle était arrivé en salle d’embaumement, habituellement son supérieur passe ici à 10h15, voir 10h11 quand  il n’a pas trop de mal à trouver une place sur le parking, mais Human ne l’attend pas particulièrement, elle se mettra au travail avec ou sans ses ordres.
Ici, elle exprime son art sur des défunts parmi tant d’autres, certains y voient simplement des morts alignés, ou rangés, une odeur insupportable et un endroit à éviter, mais Human y voit des corps déformés par des causes de morts, de coups de couteaux qui entachent la beauté du corps, une balle ici, une autre là, ou encore un grave accident de voiture, qui demande plus de temps à réparer les dégâts causés. Après tout, voir un mort beau et même heureux est toujours plus soulageant que voir un mort  horrible et triste.
Un claquement de porte vint briser le silence mortuaire, Human lève les yeux, intriguée. Il n’est pas 10h15, ni 10h11, impossible que son supérieur soit déjà ici, donc. Elle lâche ses pinceaux, découvre sa bouche en glissant son masque à son cou et se tourne vers l’homme plaqué contre la porte.

-Qui êtes-vous ? Oh, peu importe. J’ai besoin de votre avis. Quelque chose cloche avec celui-ci, je n’arrive pas à trouver la teinte qui le ferait paraître presque vivant. C’est plutôt agaçant.

Hélas, seul son travail l’intéresse, ou presque.

Un simple regard sur ce pauvre homme mort et son interlocuteur vomit ses tripes. Human s’y attendait, c’est souvent comme ça avec les stagiaires, et elle se plaît souvent à imaginer la réaction qu’ils auraient si le défunt ouvrait les yeux ou bougeait un membre, ce qui peut parfaitement arriver. Elle hésitait à lui proposer un mouchoir, voire deux, mais apparemment sa manche faisait l’affaire …
Il fit face, le visage blanc comme un linge, c’était comme  observer un homme en fin de vie, sauf que lui n’était pas sur le point de mourir, bien au contraire.

«  Euh… O-Ou suis-je ? »

Ou était-il ? C’était pourtant évident, il faisait froid, il y avait une cinquantaine de casiers ( sûrement remplis de morts ) l’air était étouffant, et Human était là, devant son patient, une palette de poudre à la main et un masque autour du cou. Quelle étrange question.

- Dans la salle de thanatopraxie, évidemment.

Human entreprit de reprendre son travail là où elle l’avait laissé, ignorant la gêne de l’homme qui avait fait irruption ici, car de toute façon, s’il avait quelque chose à dire, il le dirait. Peut-être était-ce pour l’informer que son patron ne viendrait pas ? Pas étonnant, il n’avait pas la passion du travail, juste celle de gagner de l’argent en se tournant les pouces.

« Dites... E-est ce que je peux me cacher i-ici quelques minutes ? »

Elle leva le menton, intriguée. N’importe qui trouverait cette question suspecte. D’ailleurs il n’y a même pas à la trouver suspecte, elle l’était, purement et simplement. Cet homme lui demandait de l’impliquer indirectement dans une histoire qui pourrait se répercuter sur son travail. Son travail qui est la seule chose lui tenant vraiment à cœur. Mais après tout, qui penserait qu’un espion -ou quel que soit le grade et l’intention de cet homme- se cacherait dans une morgue ? Et qu’obtiendrait-elle pour  l’avoir dénoncé ? Sûrement pas grand-chose, peut-être même un mépris plus fort encore qu’actuellement de la part de ses collègues. Pour une fois –ou presque-, elle répondit sans trop réfléchir.

- Vous pouvez toujours vous blottir dans les bras d’un de ces agents décédés, recouvert par un drap blanc ou enfermé dans un de ces casiers. Cette salle n’est pas le meilleur endroit pour se cacher, hormis ce casier où l’on range les blouses. Faites … comme chez vous.

Elle pointa du doigt le casier en question, espérant simplement ne pas regretter son choix et s’imaginant déjà de multiples scènes où elle serait renvoyée pour avoir caché cet homme.  

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