"C'est l'extase langoureuse,
C'est la fatigue amoureuse,
C'est tous les frissons des bois
Parmi l'étreinte des brises,
C'est, vers les ramures grises,
Le choeur des petites voix."

S'il avait pu pleuvoir plus en ce vendredi saint sur la belle Angleterre, cela n'aurait pu être que par l'attaque d'un tsunami. Rimbaud détestait la pluie tout autant que le froid. Et rester dans Winchester part un temps pareil, c'était presque du suicide. De un, ses cheveux prenaient une allure carrément bizarre et de deux, il grognait contre lui-même de s'être lever. Il ne devait même pas être onze heure et déjà le ciel faisait des caprices, rendant la journée pauvre en lumière et riche en nuage gris. Et pour un mois de novembre il fallait ajouter le vent glacé, les gamins qui s'amusaient sur les trottoirs, toujours en bande, avec leur grande écharpe. Grrr, Artémis fulminait de n'avait pas pu emmener la sienne, partit sur un coup de tête comme il le faisait toujours. Alors il était en train de marcher, murmurant pour lui-même dans sa barbe, le menton dans sa fine veste marron, les mains dans les poches avec un détachement totale pour toutes les personnes qui l’entouraient. Il avait demandé si Moriarty pouvait le laisser sortir aujourd'hui parce qu'il manquait de « littérature ». Autre manière pour lui de dire que la bibliothèque était remplie de gamin tous plus débiles les uns que les autres qui hurlaient en courant avec des livres dans les bras. Il fallait croire que la Wammy's house n'avait tellement pas de moyen de distraction les jours de pluie apocalyptique. Il avait soupiré, poussant la grille de l’orphelinat d'un coup d'épaule parce qu'il faisait tellement froid qu'il n'aurai voulu perdre ses mains en les sortant de ses poches. Même s'il savait que cela n'était absolument pas possible, que voulez vous, Rimbaud aimait tout simplement le froid.

Les voitures de Winchester étaient les mêmes qu'à Moscou. Rapides, quelques peu lentes mais toujours d'un mauvais goût affriolant. A Moscou, on ne prônait certes pas la vitesse, mais la couleur des automobiles était toujours mieux que ce gris pâle. D'ailleurs même le temps était terriblement mieux que ce gris. On aurait dit la guerre dans le ciel de l'Angleterre. A Moscou, il y avait au moins un climat tempéré. Malgrè les préjugés totalement faux qu'on pouvait faire de la température de la Russie. Les gens sont crétins de penser que la Russie était un pays froid. Tout n'était qu'une question de localisation et des fois, Rimbaud arquait le sourcil quand le professeur de géographie lui lançait des pics sur son pays natal. S'il y avait bien quelque chose dont il était fier c'était son appartenant à la Russie. Et seul un imbécile qui n'avait plus rien à perdre pouvait lui dire une critique sur son pays. Rimbaud craqua ses doigts fermés dans ses poches. Que le chemin était long.

Wammy's house avait cette faculté d'être totalement isolée de tout et cela, Rimbaud l'avait vu des ses premiers temps dans l'orphelinat. Peut être une façon de dire aux orphelinats « La ville est loin U mad ? », histoire de freiner leur envie de fuir. Bien sûr qu'il y avait des bus, mais il n'y avait pas un seul conducteur sensé pour conduire avec un temps pareil. Surtout un groupe de surdoué qui devait redresser la justice dans ce monde. Imaginez un peu le titre dans le journal «  La mort d'une douzaine d'enfant surdoué met en suspens la justice dans le monde ». Enfin, fallait-il encore que l'orphelinat soit connu pour ses orphelins. Artémis en doutait fortement. Qui aurait l'idée de crier sur tous les toits que les nouveaux génies de notre siècle se regroupent dans un seul et même endroit ? C'était à vouloir balancer des bombes sur l'orphelinat par les potentiels nations ennemis. Donc comportement puéril et totalement inutile.
Donc aucune chance que quelqu'un le reconnaisse dans la ville. Il soupira, lui qui voulait son heure de gloire, ça serait raté.

De toute façon, c'est pas comme si il voulait faire parti du choix premier en tant qu’héritier d'être L.
Il ne croyait même pas à la justice, prônant la force et l'intelligence. Enfin, tout dépendait de la situation. Il regarda au loin, un bout de civilisation semblait vivre par la présence d'un feu tricolore.
Que sa Russie natale lui manqua en cet instant. Devant lui ne se dressait que des lumières faibles dans les maisons, des volets que l'on fermait à cause du bruit et du vent et des enfants que mères et pères ramenaient contre-eux pour rentrer rapidement chez eux pour sans doute boire un chocolat chaud. Dieu que cela lui manquait, cette chaleur en face de sa cheminée, les pieds devant cette dernière, Kant dans les bras. Et puis sa mère. Sa mère qui lui manquait tant.
Il se renfonça dans sa veste. Penser à sa mère était une preuve de sa faiblesse et il ne s'y autorisait que très rarement. Il en déduit que c'était ce temps qui lui avait inculqué cette facilité à déprimer aussi facilement. Et pourtant qu'il en riait des gens qu'il frappait quand ils montraient faiblesse ou larme. Mais il fallait croire que Artémis n'était pas si différent des autres «  gamins faibles » qu'il s'amusait à les appeler.

Il leva la tête, s’arrêtant dans une allée. Si sa faiblesse face au froid était quelque chose de contraignant, sa position dans l'espace ainsi que son sens de l’observation lui étaient encore bénéfique. Sans doute l'habitude avait elle ancré le chemin dans sa tête ? Quoi qu'il en soit, il avait traversé les pavés de la vue ainsi que le trottoir. Même les voitures le laissaient passer tellement qu'elles avançaient lentement. Il était sur qu'en marchant à côté, il pouvait des dépasser. De toute façon, même si elles n'avaient pas voulu, il aurait quand même traversé. Artémis est un peu débile et sauvage des fois.

La porte du café s'était ouvert dans un fracas, cause du vent et sans doute d'un courant d'air dû à une fenêtre mal fermé. Les habitués n'avaient même pas tournés la tête...sans doute trop habitués à ce genre d'entrée dans le café. D'ailleurs, il y avait un vieux tube qu'il connaissait vite fait...et qui lui fit arquer un sourcil...Et en voyant l’enthousiasme des gars déjà présent...il s'interdit de la chanter. Cette chanson. Alors il entendait les hommes qui devaient dejà être là depuis un certain, se tenant par l'épaule en chantant des «  Ils m'entraaaaient au bouuut de la nuuuit. Leees démoooons de minuiiit». Non. Vraiment des fois, il se demandait si c'était vraiment qu'un café cet endroit. Il poussa un soupire, passant une main dans ses cheveux en essayant d'avoir l'air de quelque chose après la rafale qu'il s'était prise sur les épaules. Dire qu'il lui avait fallu faire tant de kilomètre pour pouvoir lire un bon livre. Il allait se plaindre au bibliothécaire.

En relevant la tête, il vit qu'il n'y avait que peu de place, les tables toutes prises par des adolescents qui comme lui avaient sans doute lutter contre le vent pour pouvoir trouver une place au chaud. Il ne les vit pas avec une quelquonque lecture entre les mains et se frusqua. Un café littéraire, ça parlait quand même non ? Il vit alors une chevelure rousse, plongée dans une lecture attentive vu que le café devant lui était en train de refroidir. Rimbaud haussa les épaules. Toute personne lisant un livre – même inconnu et dans un café littéraire – serait bonne compagnie. Alors il s'était dirigé vers cette dernière. Poussant la chaise en face, il s’essaya, presque trop brusquement. Il ne prit pas la peine de regarder son voisin de devant, retirant son manteau rapidement tout en appelant un serveur. Il demanda un café serré. C'est quand il vit «  Romance sans parole » qu'il s'autorisa a écarquiller les yeux. Un peu. Et doucement, il posa sa tête sur une de ses mains.

« Il pleure dans mon coeur 
Comme il pleut sur la ville; 
Quelle est cette langueur 
Qui pénètre mon coeur?

O bruit doux de la pluie 
Par terre et sur les toits! 
Pour un coeur qui s'ennuie 
O le chant de la pluie!

Il s’arrête, baisse les yeux vers la table. Verlaine, hein. Ses doigts parcours la table, presque enfant alors qu'il joue à côté de la tasse de l'homme en fasse de lui. On ne rencontre pas souvent quelqu'un qui lit Verlaine en face de vous avec une attention particulière. Cela le fait presque sourire.

Il pleure sans raison 
Dans ce coeur qui s'écoeure 
Quoi! nulle trahison?... 
Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine 
De ne savoir pourquoi 
Sans amour et sans haine 
Mon coeur a tant de peine! »

Et il s’interrompt, regardant l'homme en face de lui. Il espère que l'homme n'est pas un inculte et qu'il a reconnu la réponse au poème de Rimbaud dans ce recueil. Il voulait une conversation littéraire ou philosophique, impatient de savoir et de discours. Cette rencontre s'avérait d'être forte intéressante.
Il plissa les yeux doucement si bien qu'on aurait pu croire qu'il dormait.

«Il pleure dans mon coeur. Paul Verlaine »

"Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l'amour infini me montera dans l'âme,
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, - heureux comme avec une femme."

«  Arthur. Je te déteste. » Avait-il lâché dans un silence. Ils avaient l'habitude de partager les silences. «  Pourquoi ? » lui avait-il demandé. Le brun avait cette fascinante capacité à vouloir savoir toujours tout de lui, si bien qu'il en était obliger de lui dire jusqu'au plus petit problème de sa vie. Et petits n'étaient pas tellement ses problèmes. Artémis s'était relevé de son sofa. Touchant le tissu d'ameublement de canapé, il fixait ses pieds, proie à une grande réflexion profonde.«  Pour tout ton être. Tu me fascines. C'est d'un dérangement indescriptible. Es-tu manipulateur ? » Sa phrase avait sonné sec entre ses lèvres. Se dire que la seule personne à qui il a donné la plus grande partie de son existence le manipulait jusqu'à ses savoirs et pensées l’effrayait un peu. Artémis doutait d'Arthur comme il aurait pu douter de lui-même. Peut être étaient-ils trop proches.

« Mon âme te le laisse transparaître ? » Il avait sourit, relevant la tête.
« Ton âme ne me laisse voir que des poèmes tu sais ? »

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Il avait repensé à Arthur en prononçant Verlaine. Un sentiment de nostalgie intense avait alors envahi ses veines si bien qu'il en avait soufflé un soupire presque paisible. Arthur était de ces personnes qui bousculaient les habitudes des gens par leur simple existence sur terre, juste par leur parole. Ses paroles avaient été ses buts. Comme une envie de rattraper tout. Remonter le temps, le baisser. Peu de gens n'étaient ou ne seraient comme l'avait été Arthur. Et même s'il y avait toujours cette part de trahison qui rongeait ses doigts de picotements quand il prenait le temps pour repenser à leur adieu...il s'était dit qu'il avait eu de la chance d'avoir pu rencontrer quelqu'un qui partageait ses points de vues, ses opinions et toutes ses choses que peu savent. En un sens, c'était comme s'il avait rencontrer son double, avec cinq année de plus certes, mais son double quand même. Et avoir lu Verlaine lui avait penser à toutes ses journées passées dans son cabinet. Plus ami que patient. Plus quelque chose d’étrange qu'ami. La réflexion psychologique était une genre de sexualité. Comme elle peut être un jeu. Mais ça, c'était quelque chose que Rimbaud s’interdisait de penser. Comme pour sa mère et Moscou.
Comme énormément de sujet. Et surtout l'amour et l'attirance.

Ses doigts traçaient encore des courbes et lignes invisibles sur la table, ses yeux soutenant encore ceux de l'adulte en face de lui. Il n'y avait sur ses lèvres qu'un sourire enfantin, retenue pas la malice que ses yeux lançaient. L'adulte en face de lui serait-il intelligent ? Verrai-t-il la référence ? Ou serait-il comme toutes ses personnes qui ne se passionnaient pour un auteur que pour paraître différentes ? Toutes hautaines à étaler leur savoir comme s'ils avaient pu ne serait-ce que pendant quelques minutes essayer de décrire, exprimer et retranscrire enfin. Artémis en avait marre de toutes ses fausses personnes qui parsemaient ses cafés. Se donner un genre ne devrait pas être permis, la contre-culture devrait être punie. A étaler leur livre, plonger comme des lions devant un steak sans comprendre la logique et les rimes. La syntaxe et les vers. Les gens faux énervaient Rimbaud. Pas qu'il se croyait absolument vrai. Tout le monde cachait ses défauts, lui le premier, mais nier en bloc qu'il n'y a rien derrière tous ces artifices était lâche.

L'adulte s'est quelque peu relevé, s’adossant encore plus contre son canapé de tissu. Rimbaud vient d'ailleurs de remarquer que lui est confortablement installé alors que lui-même est sur une chaise dure. Un homme aimant le confort ? Pleins de question prônent dans sa tête, sans doute un reste de l'orphelinat et de toutes les suspicions qu'il fait pour lui-même quand il se retrouve seul. Une part aussi de sa curiosité d'enfant qu'il a toujours au fond de lui. Il semble lui sourire aussi, aurait-il compris ?

« C'était plutôt beau. On pourrait presque croire que ça te concerne. »

Les doigts de Rimbaud s’arrêtent de dessiner. Beau ? Concerner ? Qu'est-ce que lui chantait l'homme en face de lui ? Il rabattit ses doigts contre lui. Cette remarque, au lien de le satisfait lui déplus. Il n'y avait rien de beau à réciter une poésie ou un poème. Il n'y avait rien de beau à réciter un poème. Que des mots secs sortis de ces lèvres, même si ce fut Verlaine l'auteur.
Artémis n'aimait pas Verlaine. Il n'aimait pas sa vie, ses talents et sa plume. Il en était presque malade en fait. Mais voir quelqu'un lire Verlaine le fascinait. Non parce qu'il lisait quelqu'un qu'il n'aimait pas, mais parce que ce quelqu'un avait réussi à prendre une place dans l'esprit de ce « il ». Lui, il avait beau connaître certains poèmes -et encore, il se trompait souvent sur les alexandrins -, il n'était pas le climax du fan de Paul Verlaine. C'était peut être à cause du lien que ce dernier avait eu avec Rimbaud qui le frustrait tant. Il ne savait pas, mais quand on parlait de Verlaine, il serrait les dents.
Le concerner ? En analysant les vers, il aurait pu répondre un oui. Mais il avait fainéantise. Et sa vie importait peu pour les gens. Du moins, c'est ce qu'il aurait dit s'il avait été à l'orphelinat. Là, il pouvait tout aussi bien raconter sa vie à cet inconnu et s'en aller de suite. Qu'est-ce qu'un souvenir d'un inconnu dans une vie ? Tellement rien. Ce n'est pas comme s'il voulait devenir célèbre un jour, auquel cas cet inconnu tiendrait le scoop de sa vie.
Et puis la pluie lui avait attisée ses souvenirs, non , il ne pourrait pas se libérer tant qu'il n'aurai pas concrètement dit ce qu'il avait sur le cœur. Alors il s'était un peu mieux adossé, prenant le café tout juste arrivé pour le verser entre ses lèvres. Il ne dira pas que le café lui brûla la langue. Non, il préfère sourire à l'inconnu qui fait de même avec son café.

«  Me concerner ? Peut être. Il pleut souvent chez moi, en Russie  -il repose son café avec douceur sur la table, sans quitter ce dernier- mais je ne pense pas adopter le point de vue de Verlaine dans ce poème – regard fixe sur l'inconnu- je ne connais pas la peine de cœur. Vu que je n'aime pas. »

C'était rapide, concis et pas trop dévoilé. Comme ça, l'inconnu prendrait ce qu'il voulait, de tout façon, Artemis n'était pas du genre à dévoiler sa vie. Non, c'est plus marrant de voir l'inconnu essayer de comprendre le sens d'une existante avec le peu d’élément qu'il lui donnerait. Plus jouissif. Néanmoins, il était vrai qu'Artemis n'aimait pas. Enfin, ne comprenait-pas l'amour. Ou du moins, il n'en comprenait pas le sens parce qu'il avait été ruiné par l'amour. Alors il avait préféré se protéger d'une part. Feindre l'innocence face à ce mot était sa lubie. De toute façon, personne ne comprenait et ne connaissait son passé alors il n'avait pas à s'en faire sur le mot « amour ». Il avait aimé sa mère, son père. Il avait réellement aimé « Arthur ». Mais ça, c'était trop douloureux.

« Tu dégages quelque chose de passionné. Un peu fascinant, peut-être. »

Il s’éclata, mais dans le méandre des bruits du bar, on ne l'entendit que très peu. Lui ? Fascinant ? Non, du tout. Il n'y avait rien de fascinant dans sa personne entière, il n'avait même pas l’ego de se prétendre orphelin surdoué ici. Passionné peut être. Il releva la tête en l'air, un sourire béa aux lèvres, un lèvre pointé vers le plafond.

« J'accepte le compliment de « passionné » mais non de « fascinant ». La fascination n'est vraiment pas quelque chose que l'on devrait m'associer. »

Quoi qu'il en soit, l'inconnu en face avait attisé sa curiosité. C'était assez rare qu'un homme vous accoste en vous décrivant « fascinant », il aurait presque pu monter sur ses grands cheveux, si Rimbaud avait des grands cheveux, mais il n'en fit rien. Il ne pu que sourire gaminement en reprenant le café. Et cette fois si, il souffla dessus pour éviter de se détruire le palet une nouvelle fois.

« Tu es ? »
«  Un pauvre adolescent qui passe sa vie dans les cafés pour conter du Verlaine aux inconnus ? »

Nouveau sourire. S'il ne disait pas son prénom, c'est pour un but précis. De un, il y avait peut être des mouchards dans le café. N'oublions pas que nous ne sommes pas si loin de wammy's house et que la possibilité que plusieurs orphelins utilisent ce bar comme QG n'est pas exclus, donc il se devait d'être prudent. De deux, parler du passé -même s'il en fit référence plus tôt- était formellement prohibé. Moriarty l'avait dit et de lourde condamnation tacherait le casier vierge des orphelins qui trahiraient cette règle. De plus, l’intérêt de donner son prénom donnait une carte supplémentaire à un orphelin. Par le net, on peut trouver diverse information avec un nom. Donc non, il ne lui dirait pas. Et de trois, on ne demandait pas un prénom sans dire le sien. Si Rimbaud se fichait éperdument des deux premières règles -n'oublions pas que le blond est un bourreau à ses heures perdues - , il était néanmoins de la vieille école, et pour lui c'était presque une attaque. Pro old school en somme.
Il avait donc relâché son café qu'il tenait dans le creux de ces mains sur la table depuis deux minutes.

« La moindre des politesses serait de ce présenter avant de demander un prénom non ? Je vois que vous avez un minimum d'éducation, tout le monde ne lit pas Verlaine, alors faites preuve d'un peu plus de...tact. Ce n'est pas parce que je n'ai que dix-sept ans que je dois être tutoyer. Ne me penser pas faible et idiot. A l'instar de Rabelais, il y a toujours quelque chose derrière mes phrases. »

"J'ai avalé une fameuse gorgée de poison. - Trois fois béni soit le conseil qui m'est arrivé ! - Les entrailles me brûlent. La violence du venin tord mes membres, me rend difforme, me terrasse. Je meurs de soif, j'étouffe, je ne puis crier. C'est l'enfer, l'éternelle peine ! Voyez comme le feu se relève ! Je brûle comme il faut. Va, démon !"

Nuit de l'Enfer. A. R


Son caractère lui faisait grincer les dents. Artemis, face à cet homme qui sirotait tranquillement son café comme s'il n'avait devant lui que le plus misérable des déchets de la planète, fulminait. Tout dans cet homme l'horripilait. Non par là sa présence qui semblait plus hautaine qu'effacée, mais par cette désagréable sensation d'avoir trouvé quelqu'un qui avait du caractère, et pas un des moindres. Un intelligent caractère. Ce n'était pas le même que l'était Arthur. Non, le roux devant lui n'avait rien avoir Arthur. Trop différent, Arthur était inimitable. Mais il y avait cette repartie qui le dérangeait, qui l'obligeait presque à s'écraser. La suprématie de l'age peut être ? Rimbaud voulait grandir, vite grandir pour ne plus être vue pour un vulgaire gamin qui n'avait rien avoir avec le monde. Lui aussi avait sa place dans le monde, comme tous les grands qui avaient gravés leur nom sur des manuscrites, aux lettres d'or.

Mais il fallait croire que le temps qu'il grandisse à ce niveau, il allait devoir rencontrer des personnes, comme l'était cet homme, intelligent à en faire frémir le blond. Pour sûr que ce n'était pas de la peur qui emplissait les veines de Rimbaud à cet instant et qui le faisait grincer des dents. C'était bien loin de ça. Il n'était pas faible, il le savait parfaitement. C'était bien plus poussée comme réflexion, et être colérique à cause de trois misérables pics en moins d'une quinzaine de minute, il fallait être le dernier crétin de la planète pour y prendre part. Or, des imbéciles, il y en a des centaines après lui, et dans sa tête, il voulait que le cher « Gabriel » en face partit, qu'importe s'il devait user d'une stratégie tirée par les cheveux pour lui montrer « sa » propre suprématie intellectuelle.

Alors il avait laissé la phrase sonnée dans le café, bruyant encore des ivrognes qui dansaient encore à cette heure du jour. Il entoura lui aussi ses mains autour de son café, baissant le regard sur la table, sur les doigts fins de son interlocuteur. Un prénom ? Mensonge ou pas ? Après tout, il pouvait très bien sortir de l'orphelinat tout autant que lui-même, ce qui prouverait son intelligence et sa fâcheuse manie à lui tirer sur les nerfs. Gabriel, ce n'était pas anglais ça. Il y avait un drôle d'accent, maintenant qu'il y faisait attention. Il plissa les yeux. Peut être un pays de l'est, mais certainement pas de côté ouest. Il ne devait pas être américain. Il porta le café à ses lèvres, fermant ses doigts fermement dans une poigne de fer.

Agacement. Trop de phrase. Si Artemis parlait trop, Gabriel le faisait penser trop et toutes ses phrases qui s’enchaînaient dans un logique implacable lui faisait beaucoup trop penser à Arthur. Et c'était ça, le climax de son énervement, le point même de la dureté de son regard quand il le reposa sur lui. Il n'était pas remit à sa place, Artemis n'avait jamais été remit à sa place parce qu'il était beaucoup trop sauvage et fou pour se le permettre. C'était le cheval fou qu'on ne contrôlait pas, bercé par tant de vers et de verbe que son vocabulaire ne s'avouait vaincu. Il était beaucoup trop fier sur ce terrain là, on ne parlait pas d'un sujet futile qu'il l'importait peu, non. Là, il y avait beaucoup plus qu'un agacement. Et les images d'Arthur qui lui revenaient en tête quand il regardait Gabriel boire son café, comme un poison qui lui pourrissait la vue. Dégages Arthur, personne ne t'attendra, et surtout pas lui.

C'était étrange, cette ambiance, ce café qui emplissait l'air en l'alourdissant. C'était quoi, dix minutes, peut être quinze qu'il avait franchit la porte du café, trempé comme un chat errant avec ses pensées floues. Et maintenant qu'il se tenait devant un sujet digne d’intérêt par sa connaissance et sa repartit digne d'un critique, il plissait les yeux. Beaucoup trop de fierté derrière ces yeux bleus assombris par la faible luminosité du café, beaucoup trop de pensée derrière les chants des buveurs derrière eux alors qu'un silence coupe leur conversation. Artemis, tu fais quoi là ?

« Rimbaud. » qu'il murmure, buvant une gorgée, se cachant derrière la tasse. Il ne lui donnera pas son prénom. C'est beaucoup trop dangereux, et il détesterait qu'on l’appelle par ce dernier. Arthur était le seul à savoir pour « Artemis », Gabriel n'aura pas cette possibilité. C'est plus sécurisant cette distance entre eux deux. Même si le roux ne lui avait pour l'instant rien prévu. Après tout, quel était le nombre de chance qu'il trouve un orphelin de l'orphelinat en dehors de ce dernier à une heure aussi tardive ? Peu. Tellement peu mais après tout, il n'en était pas si loin que ça, de l'orphelinat.

« Rimbaud... C'est mon pseudonyme »

Alors pourquoi lâches-tu cela ? Il relève le regard, le ré ancrant dans les yeux du roux, simple sourire sur ses lèvres alors que sa tête se penche sur le côté. Il trouve ça amusant, cette atmosphère de mystère que vous exercez l'un sur l'autre. Présomptueux, il accepte l'adjectif. C'est l'audace, du mauvais côté certes mais l'audace tout de même. C'est différent de ce qu'il attendait mais il accepte, sourire presque franc et amusé à la fois alors qu'il repose la tasse sur la table, prenant appuie d'une de ses mains pour soutenir sa tête. Sans aucune éducation ou respect.

Et dans tout ça, Artemis, dans toutes tes décisions, tu n'as pas pensé qu'on pouvait te prendre pour un débile à arborer un pseudonyme déjà utilisé. Ce n'est pas un peu horrible de ternir un de tes plus illustres professeurs ? Il n'en a que faire, de tout ce que Gabriel peut bien penser de ce surnom qu'il lui a lâché comme si ce n'était rien. Usurpation d'identité, et après ? Petit jeu différent, et après ? Il pense que de toute façon, qu'est-ce qu'il pourra lui faire hein ?
Nonchalamment, il pousse sa chaise dans un bruissement sourd, faisant tanguer la table et renverser un peu le café de son interlocuteur. Délicatesse ne fait pas partit de son vocabulaire tant que ce n'est pas verbalement. Son sourire s’agrandit alors qu'il se lève, surplombant le roux dans un silence presque religieux.

« Ne vas pas croire que c'est ici une fuite à tes accusations. »

Mais il est volage Rimbaud, il est volage quand il prend son manteau, l'ajustant pour sortir rapidement. Il est volage quand sur ses lèvres se dessinent un sourire vainqueur, seul derrière la vitre. Dehors il fait froid, la tempête gronde et la pluie claque sur les carreaux du café, cheveux blonds trempés, regard fixé vers Gabriel qui doit à l’intérieur le regardez bizarrement.

Ce n'est pas Arthur. Il ne ressemble pas à Arthur. Arthur est en Russie. Il est beaucoup plus loin et son sosie n'existe pas. Personne ne légal, et surtout pas pour ce jeu que vous vous amusiez à commencer après chaque café.

« Alors, Gabriel, comment va tu commencer ce jeu ? » qu'il murmure, buée momentanée entre ses lèvres avant de reprendre le chemin de l'orphelinat.